Une main s’approche de sa cachette. Une main d’homme apparemment, le genre de main sans aucune délicatesse, qui l’attrape sans ménagement par le col pour le balancer le plus loin possible. Une main qui fouille parmi les bocaux derrière lesquels il s’est réfugié pour faire la sieste. Le Chat se ramasse sur lui-même, hérisse ses poils et montre les dents. La main se rapproche de plus en plus. Au moment où elle va le toucher, Le Chat se détend comme un ressort et bondit sur la main, comme sur une proie sans défense. Il y plante quelques dents bien acérées avant de filer à travers les réserves jusqu’à la porte ouverte, vers la liberté, poursuivi par les cris de rage du propriétaire de la main.

Le Chat ne s’arrête de courir qu’en arrivant dans la cour centrale. Il se pose sur le bord de la fontaine et lape deux gorgées d’eau claire avant de vérifier aux alentours que son territoire est vide. Il n’y a heureusement personne, ce qui lui laisse le temps de réfléchir. Le Chat est un animal pragmatique. Laid, certes, mais intelligent. Ces derniers temps, la vie est de plus en plus dure. On le chasse de partout, les conserves ne s’ouvrent pas avec des pattes et il peut d’ores et déjà sentir l’automne arriver. Et quelque chose lui dit que l’hiver sera rude.

Le Chat a vécu longtemps et affronté pas mal de choses, comme en témoignent son oreille manquante et la cicatrice atroce qui barre son œil droit. Il a de vagues souvenirs de cris d’enfants et d’une maison bien chauffée mais cela avait disparu très vite après des histoires de « déménagement » auxquelles il n’avait rien compris et qui avait eu pour résultat qu’il s’était retrouvé seul, sans un carton, sur un trottoir. Depuis, Le Chat a appris la vie, et l’a bien apprise.

Il entame pensivement sa toilette, se léchant avec application les pattes avant. Il se fait vieux, il n’a plus le goût des courses poursuites et des menus larcins. Il se languit d’une voix rauque lui parlant dans l’oreille, de mains douces sur son dos, d’une odeur de cerise, de longues boucles avec lesquelles on le laissait parfois jouer. Il se languit du thon en boîte et du saumon cuisiné qu’elle déposait par terre pour lui. Il avait eu du nez en suivant cette humaine là mais ça fait longtemps qu’il ne l’a pas vue. Et si son instinct ne le trompe pas, il ne la reverra pas de sitôt.

Le Chat est, nous l’avons dit, un animal pragmatique. Si celle-ci est partie, il faut qu’il lui trouve une remplaçante. Ou un remplaçant. Il cligne de son œil valide et s’élance comme une flèche à travers la cour, grimpe les escaliers quatre à quatre et s’engage dans le couloir avec des airs de propriétaire. Il ne croise personne, heureusement pour eux et s’arrête devant une porte. Il s’assoit, la fixe longuement sans bouger avant de s’en détourner et de gratter à la porte d’en face en poussant des miaulements à fendre l’âme.

Logan est dans sa chambre, à lire et relire la lettre qu’il vient de recevoir. Une lettre de Brise, qui lui dit qu’elle va bientôt rentrer et qu’elle espère qu’il l’accueillera. Une lettre joyeuse, légère, surtout venant de quelqu’un comme Brise. Une lettre qui lui fend le cœur, parce que ça fait longtemps qu’il sait ce que le retour de Brise signifie. Il soupire, il passe en fait un quart d’heure à soupirer à intervalles réguliers. Il ne veut pas faire ça. Ou plutôt, il voudrait que ça soit déjà fait. Le californien n’est pas le plus courageux des hommes quand il s’agit de blesser quelqu’un qu’il apprécie. Pire, quelqu’un qu’il aime.

Il pourrait rester comme ça pendant des heures s’il n’entendait pas soudain un bruit étrange. Un bruit de grattement. Il se redresse, s’assoit sur son lit, et entend ce qui suit, des miaulements. Des miaulements qui ressemblent à une plainte. Il se doute déjà de ce qu’il va trouver en ouvrant sa porte mais n’ose pas vraiment y croire. Le Chat a disparu un peu avant le départ de Sydney, il est indépendant et passe souvent du temps sans apparaître, mais il n’est pas revenu depuis que la jeune femme est partie et Logan a fini par se dire qu’il était parti, ou alors qu’il lui est arrivé quelque chose. Ca n’était pas son chat, mais Logan s’est senti triste à plusieurs reprises en y pensant.

Il ouvre la porte et le voit. Un sourire chasse son expression morose.

« Salut toi. Ca faisait longtemps. »

Il se pousse pour laisser le chat entrer, comme un vieil ami. Son regard se pose sur la porte de l’autre côté du couloir, celle qui a appartenu à Sydney.

« Elle ne reviendra pas, pas tout de suite… Mais si tu veux rester ici… Et bien, j’imagine que tu peux. Du moins si tu n’es pas allergique aux histoires d’amour désastreuses. »

Il sourit de nouveau, se sentant bête de parler ainsi à un chat mais n’arrêtant pas pour autant.

« Tu veux un truc à grignoter ? Il doit me rester de ces friandises dont tu raffoles. »