Dans un soupir de satisfaction, Neve laissa la fumée ressortir par son nez et sa bouche à la fois. Elle lança un regard un peu coupable à la cigarette à peine entamée qu’elle tenait entre son index et son majeur. Etrange comme certaines choses pouvaient paraître naturelles, même après autant de temps. En juin, elle fêterait ses sept ans d’arrêt, et pourtant elle avait toujours l’impression que ce petit cylindre faisait partie d’elle. Elle n’avait jamais été une grand fumeuse, et avait arrêté comme elle avait commencé, sur un coup de tête. A dix-huit ans, à une fête, elle avait fumé sa première cigarette. Très tardif comme premier essai, expliqué par la mort de son grand-père préféré, quand elle avait huit ans, d’un cancer des poumons. Une semaine plus tard, elle fumait un demi-paquet par jour, moyenne qu’elle garderait jusqu’à ses vingt-et-un ans. Le 24 juin, sans raison, elle avait décidé de ne plus fumer, elle qui riait au nez de toute personne qui lui parlait de ses poumons (sa mère en tête « J’ai déjà perdu mon père, je ne vais pas perdre ma fille de la même façon ! » hurlait-elle mélodramatiquement, à peu près un coup de téléphone sur deux). Elle n’avait eu aucun mal à arrêter, n’avait pas eu besoin de patch, de gomme à la nicotine, ou de quelque substitut que ce soit, elle avait juste arrêté, comme ça.

Elle expira une nouvelle taffe. Ses grands yeux clairs étaient perdus dans une contemplation aveugle de la lande qui s’étendait devant elle. On était au début de la saison, et elle n’avait eu aucun mal à trouver une âme charitable pour lui filer une clope. Elle n’était rentrée que deux jours plus tôt de son séjour d’une quinzaine de jours à Cardiff, et avait décidé, au réveil, qu’elle fumerait ce jour-là. Ca lui était déjà arrivé, à peu près une demi-douzaine de fois depuis qu’elle avait arrêté, mais en général ça avait plutôt été quelque chose de positif. Elle s’autorisait de fumer à une fête (en fait, au mariage de chacune de ses sœurs, par exemple), ou avait fumé quand l’aînée de Wenefred était sortie de son coma de trois jours causé par un accident de voiture (une quand les médecins leur avait dit qu’elle était sortie de danger, une autre quand elle était redevenue consciente, une troisième quand il avait été considéré comme sûr et certain qu’il n’y aurait aucun dommage à long terme). Enfin bref, c’était la première fois qu’elle fumait une cigarette à cause d’une frustration, parce qu’elle en avait « besoin » depuis qu’elle s’était sevrée. C’était sûrement plutôt inquiétant, mais, très sincèrement, l’ancienne policière avait d’autres chats à fouetter que ses poumons pour le moment, et une petite voix lui soufflait que comme de toute façon elle n’avait pas de réel moyen de se procurer des clopes à long terme, elle risquait pas vraiment de replonger trop sérieusement.

Un courant d’air frais fit voler ses longs cheveux bruns et elle leva ses yeux vers le ciel. C’était couvert, et elle se demanda vaguement s’il allait se mettre à pleuvoir. Depuis qu’elle était revenue, elle n’avait vu ni CJ ni Orpheo, et n’avait donc pas profité des prévisions météorologiques du squelette comme elle le faisait habituellement. Elle n’avait évidemment pas pris de parapluie, et son long imperméable gris clair n’avait pas de capuche. Elle haussa les épaules, et baissa de nouveau le regard vers la lande. La pluie n’avait jamais tué personne, et elle ça l’avait en général plutôt aidée à clarifier ses idées, et elle en avait besoin. Ces derniers jours avaient été plutôt chargés, et elle allait à présent passer les semaines qui allaient suivre dans l’expectative, quelque chose qu’elle détestait au plus haut point.

Elle leva sa main gauche devant son visage, observant le petit caillou ridicule qui faisait guise de bague de fiançailles. Est-ce qu’elle devait toujours la porter ? Est-ce qu’elle était toujours fiancée à Kynan ? Rien n’était clair. Elle frissonna, et tira une nouvelle taffe sur sa clope. Ca, au moins, ça faisait du bien.

[Orpheo ? CJ ?]

Les conditionnements ont la dent dure, Neve en fit l’expérience durant cette petite scène d’apparence anodine. Alors même qu’elle n’avait jamais caché son vice, ayant commencé à fumer alors qu’elle était déjà majeure, il suffit qu’elle entende son nom, son vrai nom, que seule sa mère utilisait (sérieusement du moins, parce que quelques-uns de ses proches l’utilisaient parfois pour l’énerver), elle sursauta comme une adolescente prise en faute, oublia qu’elle approchait des trente ans, et que le squelette qui l’avait ainsi interpelée avec colère n’était même pas un de ses aïeuls, et abaissa brusquement son bras droit, pour cacher la cigarette de la vue d’Orpheo, du moins tant qu’il ne s’approchait pas trop. Elle pensa instantanément qu’il la disputait à cause de la cigarette (du coup, la cacher était stupide, mais nous parlons là de réflexes idiots), et fut assez surprise lorsqu’il finit par découvrir la cigarette, et la lui reprocha. Elle soupira, comprenant que la première colère du maestro était due à une averse prochaine, et s’apprêtait à lui répondre qu’elle fumait si elle le voulait (en essayant de ne pas avoir trop l’air d’avoir piqué la réplique à Bulle ou Dakota si possible), et que la pluie ne tuait pas (du moins pas en Ecosse), mais déjà un troisième larron venait s’ajouter à leur petit groupe.

Celle que personne, à part un squelette et sa mère, n’appelait Gwynevra soupira une nouvelle fois, soupir un peu plus exaspéré que le premier, qui avait surtout été surpris. Elle n’avait pas besoin qu’on lui fasse la morale, et, oui, elle venait de s’en rappeler, était assez grande pour décider de si elle voulait intoxiquer ses poumons et toutes les autres cellules de son corps pour un plaisir chimique ou non. Elle s’apprêtait d’ailleurs à le répondre, prête à couper la parole au Dr Jones qui était déjà passé à autre chose, quand son regard s’arrêta sur ce que CJ tenait sous le bras, et elle s’arrêta, la bouche ouverte, sans savoir quoi dire pendant plusieurs secondes. C’était la première fois qu’elle voyait un chien empaillé. Une idée horrible vint soudain lui traverser l’esprit.

« God, CJ, dis-moi que ce n’est pas le chien des Butler ! » demanda-t-elle, en oubliant complètement sa cigarette pour quelques instants.