Aaron ne pleurait pas.

Aaron était même plutôt guilleret, loin de se douter que ses pas le mèneraient au désespoir d’une petite sud-américaine. Il se baladait dans les marais, habillé simplement d’un pantalon marron en toile, relativement serré (sans pour autant être un de ces pantalons moulants de midinets qu’il détestait tant, les pantalons comme les midinets en question), qui était remonté à mi-mollet. Cette précaution n’avait pas servi à grand-chose, la preuve en était de la boue qui lui montait à peu près jusqu’à mi-cuisse. Aaron était pourtant quelqu’un de grand, de plutôt très grand même, et le trou de tourbe dans lequel il s’était embourbé aurait presque pu faire une jolie robe de boue à la mexicaine qu’il s’apprêtait à rencontrer.

Il était torse-nu, comme à chaque fois qu’il devait faire une corvée physique, ce qui arrivait assez souvent. Il était en pleine forme, ses muscles, bien que loin d’être de la forme de ceux des body-builders, saillaient juste ce qu’il fallait, et n’importe quel observateur pouvait apprécier le torse viril de l’homme qui avait pendant quelques années été prêtre, et qui avait si longtemps cru qu’il le serait toute sa vie. Les cicatrices (dont plusieurs de balles reçues au cours de sa seconde carrière) étaient là pour rappeler qu’il s’était reconverti. Il en avait une belle, profonde et plutôt impressionnante, qui devait dater de deux ou trois ans, près de sa clavicule gauche. Là, une sorte de dague, ou de sabre il n’avait pas bien vu l’arme, lui était rentré dans l’épaule. Plusieurs points de sutures avaient été requis, et plusieurs semaines pour que ça commence à bien vouloir cicatriser, surtout dans la région humide où il était à l’époque. On pouvait aussi voir la cicatrice de cette blessure impressionnante qu’il avait eue à son retour à Sywhaîd, en bas à droite, près de l’aine. Une cicatrice qui avait bien failli avoir sa peau, et qui était la plus « fraîche » de toutes, bien que maintenant aussi anodine pour sa santé que toutes ses copines.

Il avançait, une pelle calée sur l’épaule droite, rentrant tranquillement à la ferme. Il faisait chaud, en cette fin d’été, mais Aaron ne craignait plus la chaleur, ou le froid, depuis très longtemps. Il aimait peu l’humidité, principalement parce que ça lui rappelait de mauvais souvenirs, mais faisait avec, et il profitait à présent de la période sèche de l’été, heureux cependant d’aller chercher le peu de tourbe trouvable par cette chaleur. Il soupira d’aise, et découvrit encore une fois que Dieu avait une sacré dent contre lui. Aller lui coller une petit frimousse de brune au comble du désespoir alors qu’il était pour une fois heureux simplement, et presque sans arrière-pensée. Une mexicaine en plus, qui ressemblait tant à Sierra la Guyanaise, et qu’il avait plus ou moins fuie depuis qu’il était à Sywhaîd pour cette raison. Pendant une fraction de seconde, ou peut-être un peu plus pour être honnête, il hésita très franchement à s’en aller, à retourner à sa joie tranquille et à ses affaires. Seulement, c’était complètement impossible. Sa joie était gâchée, alors autant jouer à l’animal sociable. Il soupira, et avança, aussi bruyamment que possible, histoire que la brunette le remarque. Il s’arrêta à quelques pas d’elle, et balança d’un mouvement d’épaule très contrôlé sa pelle, avant de la planter dans la tourbe sèche qui se trouvait à ses pieds.

« No hay mal que por bien no venga… » dit-il à Marisol, de son espagnol à l’accent guyanais qu’il n’avait jamais réussi à perdre. « C’est un proverbe de chez toi, chicas… Alors, dis-moi quel est le bien, et je devinerais le mal. »

Il sourit, d’un sourire un peu canaille. Il avait l’air particulièrement à l’aise, ce qui était sûrement la chose la plus inconvenante dans sa façon d’agir, après tout qui pouvait être à l’aise devant autant de chagrin ? Et pourtant, il y avait quelque chose de réconfortant dans son attitude. Malgré tous ses efforts, l’aura de prêtre était toujours là chez Aaron. On continuait à vouloir se confier à lui, et il continuait à calmer les peines… Un talent dont il se serait bien passé.

Aaron hocha simplement la tête. Le malheur de Marisol était terrible à voir, même pour quelqu’un qui s’était autant endurci qu’Aaron. Bon, malgré ses airs frondeurs, il faut bien avouer que le prêtre avait toujours eu mal à voir une femme pleurer. C’était son côté marshmallow. Et le fait qu’Oz ressemble autant à Sierra n’aidait en rien l’ancien prêtre à être aussi caustique que d’habitude. Il n’aurait pas eu de mal à se moquer d’un amour perdu, après tout l’amour était une notion particulièrement surévaluée, mais avec les grands yeux bruns d’Oz pleins de larmes, il se retrouva malgré lui à compatir avec elle.

En même temps, il avait du mal à imaginer que quelqu’un qui aime vraiment une personne puisse lui faire autant de mal. Lui, il était du genre égoïste, ou du moins il se targuait de l’être, et il n’avait jamais vraiment réfléchi à deux fois avant d’abandonner une femme avec qui il avait été, même quand elle avait des sentiments pour lui (surtout quand elle en avait !). Mais quand on se disait amoureux, et bien, les choses devaient être différentes, non ? Aaron n’avait jamais été amoureux. Il avait été trop dévoué à sa foi pour accepter de l’être dans ses plus jeunes années, et ensuite bien trop sarcastique pour connaître un tel sentiment.

« Pourquoi tu n’es pas partie avec elle ? »

Il n’avait pas demandé ça par méchanceté gratuite, pour retourner le couteau dans la plaie, mais parce qu’il avait toujours eu tendance à penser qu’on réglait ses problèmes en en parlant, et en en parlant complètement, sans éluder un problème. Et, de fait, si elle aimait cette personne qui était partie, pourquoi n’était-elle pas avec elle à ce moment précis ? Pourquoi ne la rejoignait-elle pas ?

Bon. Aaron était peut-être légèrement sensible derrière une carapace aussi dure et épaisse qu’un mur de plomb (oui les murs de plombs sont une image parlante sur ma planète) mais il avait ses limites. Des limites qu’on atteignait assez facilement depuis qu’il s’était défroqué, après tout il n’était plus le Père Aaron, ou le Frère Aaron, ou n’importe quel membre de la Sainte Famille de l’Eglise. Il leva les yeux au ciel quand Oz arriva à peu près au milieu de son petit laïus, et même s’il passa son bras sur son front pour en essuyer la sueur qui y perlait, c’était assez visible. Bon, peut-être pas par quelqu’un au trente-sixième dessous comme l’hispanique, mais passons.

Il ne voyait pas trop quoi répondre à tout ça. S’il y avait une chose qu’Aaron n’était pas, c’était bien du genre à s’appitoyer sur lui-même. Quand il allait vraiment mal, que les souvenirs étaient trop durs à porter, il allait se bourrer la tronche une bonne fois pour toute. Une soirée renfrogné à boire bière sur bière, le tout arrosé d’un peu de whisky, une bonne gueule de bois le lendemain, et tout rentrait dans l’ordre. Il n’avait non plus jamais été du genre à déballer son linge sale en public, et encore moins à raconter tout ce qu’il ressentait, pensait, vivait à un inconnu. Même à un proche il évitait en général, on ne l’avait jamais vu raconter à Jordan ses problèmes dus à son lourd passé en sirotant un thé et dégustant des petits gâteaux roses. Tiens, ça faisait d’ailleurs un moment qu’il était pas passé voir la bricol’girl, se dit-il, en réalisant en même temps qu’il était en train de se détacher complètement de la douleur d’Oz. Hum, bravo l’empathie.

« Y a que vous deux qui puissiez répondre à cette question. » finit-il par répondre plutôt sagement.

Bon, le ton n’était pas non plus le ton le plus compatissant du monde, ça avait plutôt un côté « secoue-toi ma fille ! » mais on ne pouvait pas s’attendre à un miracle non plus. Ou du moins Aaron ne s’y attendait plus depuis près d’une vingtaine d’années. Il haussa les épaules, puis récupéra sa pelle d’un geste rapide et, visiblement prêt à s’en aller, il sembla tout de même pris d’un petit remord à l’idée de laisser une jeune femme aussi désespérée dans un endroit où on pouvait si facilement se noyer, et où il paraissait d’ailleurs qu’une morte vous proposait facilement de la rejoindre (du moins c’était ce que Wren avait raconté à une des Gentlemen’s Nights, mais d’une façon excité, comme si ça avait été une expérience vraiment intéressante), et ajouta :

« Je te ramène à la Ferme. Là-bas-tu trouveras sûrement une copine à toi pour boire du thé, manger des cochonneries, et prendre des décisions. »

Du moins, si elle avait d’autres amis à Sywhaîd. Il réalisa qu’il n’en avait aucune idée.