Peut-être était-ce parce que son arrivée à Sywhaîd s’était faite en ce lieu. Peut-être aussi parce que c’était ce qui se rapprochait vaguement le plus de Sydney. Enfin, c’était de l’eau quoi, même si ça n’avait rien à voir avec l’océan pacifique, ses vagues, ses surfeurs et ses filets à requins. Quoi qu’il en soit, Dakota se retrouvait souvent à traîner au bord du Loch, d’autant que Gavin et elle étaient arrivés au début de l’été et que les températures devenaient assez douces pour que ce soit agréable. Parfois un peu trop d’ailleurs et Dakota battait en retraite devant la foule. Pas qu’elle soit associable, hein, mais, depuis qu’elle était arrivée, elle n’avait pas encore vraiment fait de rencontres fascinantes.

Ce bled avait l’air relativement dépourvu en gens cools et de son âge. Enfin, non, il devait y en avoir mais elle ne les avait pas encore rencontrés et elle n’était pas non plus désespérée au point de lancer un avis de rechercher quelque part, du genre « JF, 15 ans, ch. JH ou JF, même âge pour moments magiques dans le lieu le plus paumé de la terre. Ecrire au gérant qui transmettra. » Le gérant, justement, l’avait collée de corvée, d’ici quelques jours, au nettoyage de l’escalier du hall. Il avait précisé qu’elle la ferait avec une certaine Bulle, qui avait à peu près son âge, qu’elles allaient sûrement bien s’entendre et que, du coup, ça passerait sûrement très vite. Elle avait répondu avec un sarcasme dévastateur qu’elle avait hâte d’y être et Arieh avait souri d’un air ravi, apparemment imperméable à l’ironie.

Bref. Une fois encore, elle se retrouvait au Loch. C’était un jeudi soir, son père, qui, lui, se faisait des potes à une vitesse défiant l’imagination, était au pub, pour leur soirée mecs ou elle ne savait pas trop quoi. Gavin lui foutait en général une paix royale et c’était un autre truc auquel elle devait s’habituer. Et ce n’était pas beaucoup plus facile que s’habituer à ne connaître personne et à ne plus avoir de contacts avec des gens qu’on avait vus tous les jours pendant des années. Bref, Dakota était en pleine phase de transition.

Ceci expliquait peut-être cela : elle passait beaucoup plus de temps qu’avant avec sa guitare. Elle apprivoisait petit à petit sa Matilda et, influence inconsciente de la présence de Gavin peut-être, et de ses encouragements, elle se surprenait de plus en plus souvent à griffonner des paroles et des notes de musique sur le carnet qui ne la quittait quasiment jamais. Ce qu’elle faisait d’ailleurs présentement. Son bloc était posé près d’elle, avec un crayon, et sa guitare sur ses genoux. Elle travaillait sur un morceau qui datait du road-trip avec Gavin et dont elle n’était pas tout à fait satisfaite.

- To get me home safe…

Elle chantonnait doucement et barra une ligne avant de la corriger et de rejouer le début pour vérifier la fluidité de l’enchaînement. Oui, c’était mieux. Restait le troisième couplet sur lequel elle bloquait. Quelque chose clochait, elle n’arrivait pas à trouver de troisième vers et ne parvenait pas à mettre le doigt sur le problème. Grattant doucement les cordes de sa guitare, elle reprit encore une fois :

- So what if this one lives far away and is never there for the school play.

Hum, oui, un peu mieux mais pas encore ça. Elle gribouilla un peu plus sur la page déjà noircie. Elle était tellement prise par ce qu’elle faisait qu’elle ne se rendit pas compte qu’elle n’était plus seule.

Dakota leva les yeux de sa guitare en entendant quelqu’un s’approcher et se retrouva nez-à-nez (enfin, plus ou moins, elle était petite et assise, il était grand et debout) avec un vieux. Enfin, pas si vieux pour être honnête, il devait avoir l’âge de Gavin. Ou un peu plus quand même. Enfin, allez savoir. Quelle importance de toute façon ? L’adolescente reposa son crayon et haussa les épaules d’un air désintéressé. Les Sywhaîdiens avaient cette fâcheuse habitude de toujours chercher à faire connaissance, de vouloir discuter avec des inconnus, de faire en sorte que, justement, les inconnus ne le restent pas trop longtemps. Elle pouvait voir ce que ça avait d’utile, dans une petite communauté autarcique comme celle-là, mais trouvait également ça parfois limite claustrophobique. Mais bon, ce soir, elle était relativement de bonne humeur, et ne voyait aucune raison de virer ce M. Quinn.

- It’s a free country, répliqua-t-elle donc avec une ébauche de sourire.

C’était une réplique qu’elle avait piquée à Gavin qui la sortait souvent et la suivait généralement de la phrase « Not for the chicken » avant d’éclater de rire. Apparemment une référence obscure à un vieux film où on torturait les poulets. De ce qu’elle en avait compris. Mais bon, elle aimait bien, donc elle répétait et c’était rapidement devenu une routine entre elle et son père. Une des rares habitudes qu’ils avaient eu le temps de prendre.

- Enfin, aux dernières nouvelles, ajouta-t-elle, sans très bien savoir pourquoi, mais en souriant déjà un peu plus.

Elle passa nonchalamment une mèche vagabonde derrière son oreille. Ses longs cheveux bruns étaient relevés en une espèce de chignon informe, avec une grosse pince grise. A l’exception de ses yeux charbonneux, elle ne portait aucun maquillage, espérant encore contre tout espoir troquer sa blancheur contre un peu de bronzage. Elle était vêtue d’un très court short en jean à franges (en fait un vrai jean découpé) qu’elle portait avec un long débardeur gris, tout sauf moulant, représentant les silhouettes d’Orange mécanique en noir. A ses pieds, une paire de Converse aux couleurs du drapeau américain : rayures blanches et rouges et étoiles blanches sur fond bleu marine sur la languette. Les lacets étaient défaits, simplement rentrés dans la chaussure.

- J’m’appelle Dakota, conclut-elle, parce que ça se faisait de se présenter quand l’autre avait dit son nom. Même quand c’était un nom de fille porté par un mec.

Dakota avait haussé les épaules quand Quinn avait fait remarquer qu’il n’y avait pas tellement d’ados à Sywhaîd (merci, elle s’en était rendu compte) et elle les haussa de nouveau à son affirmation suivante. Oui, elle supposait qu’il avait raison. Elle n’avait jamais dit à son père qu’elle l’aimait. Pas qu’elle s’en souvienne en toute cas. L’occasion ne s’était jamais vraiment présentée, étant donné leur drôle d’arrangement et maintenant… Elle n’oserait jamais, ça paraîtrait complètement faux, complètement artificiel. Mais une chanson, c’était différent. On pouvait dire beaucoup de choses, caché derrière une guitare. C’était quelque chose qu’elle avait découvert très tôt, avec Sweet Carolina Rain. Sa mère avait pleuré la première fois qu’elle l’avait entendue à la radio, même si elle s’en était cachée. Dakota le savait. Tout comme elle savait que Caroline écoutait, chaque fois que Dakota passait un disque de Gavin et que cette chanson résonnait dans la maison.

- J’imagine, répondit-elle d’un ton neutre.

Ses doigts égrenaient machinalement quelques notes sur sa Matilda adorée et il lui fallut un moment pour se rendre compte qu’elle jouait le début de Dakota Blues. Tiens, puisque qu’on parlait de chansons qui étaient des déclarations d’amour… Dakota avait toujours été immensément fière de cette chanson. Sa chanson. Une chanson écrite et composée pour elle, entièrement pour elle, et qui était devenu un succès mondial, une des chansons les plus aimées du répertoire de Gavin, si ce n’est la plus aimée. Une chanson en son honneur. Effectivement, comme preuve d’amour, on pouvait difficilement faire mieux.

- Les chansons, c’est plus facile qu’les discours, tu crois pas ? demanda-t-elle sans relever la tête, les yeux toujours rivés sur sa guitare.

Dakota ne put s’empêcher de pouffer aux la plaisanterie de Quinn. Finalement, ce mec était plutôt sympa. Elle aimait bien son côté bourru à l’irlandaise. Pour quelqu’un qui n’avait rien d’autre à faire que discuter avec une ado au bord d’un Loch, il n’était pas aussi relou qu’on aurait pu le craindre. Ce n’était pas pour autant qu’elle allait se mettre à sangloter sur ses genoux et partager toute cette peine et toute cette colère qui menaçaient parfois de l’étouffer et que personne ne semblait pouvoir comprendre (à part peut-être Bulle, mais c’était différent). Fallait voir à pas exagérer non plus. Mais c’était plutôt agréable, pour une fois, de baisser la garde en présence d’un adulte pas trop con. Assez peu con en tout cas pour éviter de la traiter comme une gamine abrutie, ce qui était la tendance lourde, chez les adultes.

- Ouais, répondit-elle finalement. C’est mon père. Gavin Mitchells. Le chanteur.

Cette réponse avait été débitée en plusieurs parties, séparées les unes des autres par un accord de guitare. Au début, elle avait hésité à répondre tout court, parce que, bon, quelle importance ça avait et pourquoi il posait la question. Mais bon, il était sympa quand même et ça se faisait d’être polie. Ça aurait pu suffire mais, bizarrement, après les répliques de Quinn, cela semblait trop peu. Et puis dire que c’était son père, ce n’était pas non plus la révélation du siècle puisqu’il avait entendu les paroles de la chanson, qui étaient quand même largement assez explicites. Il semblait donc ensuite tout naturel de donner son nom, ça se faisait. Et, finalement, sa profession. Elle avait l’habitude que présenter son père donne lieu à des « Gavin Mitchells ? Le chanteur ?! » allant de l’hystérie moyenne à l’hystérie totale. Alors, maintenant, elle préférait confirmer tout de suite et accompagner cette précision d’un regard noir qui interdisait de poursuivre sur le sujet. Sauf que là, elle avait raté le regard noir. Quinn ne semblait pas être fait pour en recevoir. Son ton était plus triste que rageur. Pour une fois.