Voilà. On y était.
La fin de tout. Le commencement d’une nouvelle vie, aurait défendu Brittany Bates, mais bel et bien la fin de l’histoire de l’avis du vieux professeur.

En costume trois pièces gris beige, chaussures en cuir lustrées et légèrement usées par le temps, Lord Bates franchit une dernière fois le seuil de leur maison. Sa maison. Il fixa d’un air morne la maison d’en face et ignora le salut amical de Miss Pelwrin. Il soupira, fatigué et se retourna vers la porte toujours ouverte. Il ne put s’empêcher d’effleurer une dernière fois du regard le salon qui les avait vu vieillir Brittany et lui. Les murs peints aux couleurs douces, le parquet ciré, la cheminée de pierres. Il ne put s’empêcher de respirer une dernière fois le parfum de la cire, celui de Brittany qui flottait toujours dans l’air et qui imprégnerait cette maison probablement pendant de longues années encore, comme autant de traces de son passage dans cette vie.
Le vieux Bates soupira encore une fois et tira la porte avec délicatesse, s’imprégnant du moment. Il semblait faire ses adieux silencieux à la demeure qui avait abrité son amour pour Brittany. Finalement, il glissa la lourde clef de bronze dans la serrure et, doucement, lui fit faire un tour. Il déglutit péniblement, puis fit tourner la clef une nouvelle et dernière fois. Un voile de tristesse ombra ses prunelles bleues avant qu’il n’ôte la clef et la glisse dans la poche de sa veste. Il baissa la tête, respira calmement, se redressa et fit demi-tour. Alors, il saisit une petite valise de tweed qui contenait bien plus qu’une valise ordinaire, et descendit les marches du perron en silence. Il descendit la petite allée encore fleurie et entretenue et sortit dans la rue. Là, il ferma le portillon et s’éloigna, après un dernier regard à ce qui fut sa maison durant près de soixante belles années. Crock vint se poser sur son épaule avec légèreté et respecta le silence de son vieil ami.

Lord Bates emprunta plusieurs trains sorciers et non-sorciers. Il utilisa des chemins civilisés, d’autres plus discrets. Le trajet fut assez long et le silence parfois interrompu par les étranges babillages de la perruche. Mais finalement, le vieux professeur arriva à destination. Il reconnu La Brume. La Brume de son enfance. Qui l’avait vue grandir. Qui avait abrité son enfance et qui s’apprêtait à accueillir sa mort – dans un futur pas trop proche tout de même, espérait-il.
Alors, muni de sa petite valise, de sa perruche et de son amour pour Brittany, il s’enfonça dans la Brume.

Après quelques minutes de marche lente dans la Brume, Lord Bates avisa le panneau « Stop » et d’emblée, en homme civilisé et respectueux qu’il était, il s’arrêta. Il connaissait la Brume pour être capricieuse et pour le moins surprenante, aussi attendit-il qu’un train, une voiture, un bus ou même une bête bleue à trois cornes dansant le charleston ne traverse son champ de vision. Mais rien ne vint. Ni train, ni voiture, ni bus ni même une bête bleue à trois cornes dansant le charleston. Finalement le professeur en vint à se demander s’il ne fallait pas qu’il fasse attention au paysage qu’il avait déjà sous les yeux. Et, en botaniste chevronné, il s’attarda en premier lieu sur les plantes qui poussaient à ses pieds. Pas grand-chose de bien intéressant outre le fait que l’herbe était on ne peut plus verte dans ce coin du pays. Il resserra son nœud de cravate et balaya le paysage d’un air dubitatif.
Crock voleta alors jusqu’à une branche toute proche et lança un "rrrhooododendroooon" festif.

Enfin, après deux ou trois minutes, une voix retentit. Déformée, atténuée, peu distincte, mais indubitablement féminine. Bates grimaça en entendant la question.

- Des fetuccinnis ? Pourquoi faire ? J’ai déjà mangé, annonça-t-il telle une évidence.

Il secoua la tête. Vraiment La Brume n’avait pas changé depuis sa jeunesse ; toujours aussi imprévisible. Il se redressa et s’adressa à la femme qu’il ne voyait pas et qu’il ne cherchait pas à voir, sachant pertinemment qu’elle n’était pas de chair et d’os.

- Je viens pour tenir la promesse que j’ai faite à ma femme de venir ici à sa mort, pas pour manger des pâtes… ajouta-t-il comme si cette idée était la plus grotesque qu’il ait jamais entendue.

La voix ne dit rien pendant un instant, comme déstabilisée par la réponse du vieil homme, réaction qu’il devait rencontrer plus souvent qu’à son tour. Finalement, la voix retentit une nouvelle fois, en articulant beaucoup plus, et en parlant plus fort, comme pour essayer de se faire comprendre du premier coup, si possible.

« Pourquoi voulait-elle que tu reviennes ? » Une petite pause, puis : « Pourquoi après tout ce temps ? »

Quand la voix reprit de plus belle, à un volume devenu acceptable, Lord Bates grimaça et balaya la réplique d’un geste de la main.

- Bon, bon ! Ca va ! Je ne suis pas sourd ! grogna-t-il avec une évidente mauvaise foi.

Il marmonna quelque chose d’incompréhensible avant de répondre à la Brume tout en tâtonnant les poches de sa veste.

- Elle m’a fait promettre de l’amener ici un jour. Elle a toujours voulu venir ici et voulait mourir là. Elle voulait que son « autre vie » soit à l’abri du temps.

Le vieil homme s’interrompit et soupira. Ses épaules s’affaissèrent.

- Maintenant elle est morte voyez-vous et je lui dois bien ça.

Il se tut. Il avait la gorge sèche, comme lors de sa première conférence et n’aimait pas beaucoup ça. Se comporter comme un collégien n’était pas dans ses habitudes. Il fouilla la poche intérieure de sa veste en tweed et en sortir deux bouchons translucides qu’il se fourra dans les oreilles. Il grimaça de nouveau avant de régler le volume de ses appareils. Dieu qu’il avait été tranquille durant son voyage.

- Si je ne l’en avait pas empêché, ça fait sûrement longtemps que nous serions passé par ici, conclut-il.

Ah ça ! Comme s’il ne s’était jamais posé la question.
Evidemment qu’il se l’était posée et à maintes reprises encore. Pourquoi n’être pas venus du vivant de Brittany ? Pourquoi avoir tant attendu ? S’il avait eut une idée bien tranchée à l’époque, aujourd’hui il en allait un peu différemment il le vieil homme en ressentait invariablement du remord à l’idée que tout aurait pu tourner différemment s’ils étaient venus plus tôt.
Lord Bates soupira, résigné.

- Je ne voulais pas, avoua-t-il. J’avais ma vie de scientifique émérite et aucune envie de revenir me coincer ici, sauf votre respect, ajouta-t-il en affichant un sourire d’excuses. J’ai passé ma jeunesse ici et je savais comment ça se passait. Réclusion onze mois sur douze, un Rad certes efficace généralement et parfois des guérisseurs pas trop mauvais. Mais de mon temps les connaissances étaient moins évoluées et l’on se satisfaisait d’un rien. J’ai été content de quitter Sywhaîd. Les sciences, mêmes non-magiques, m’avaient et m’ont toujours attirées et ce que le monde avait à m’offrir était bien plus prometteur que ce que Sywhaîd m’offrait alors. Revenir ici, après toutes ces années aurait été une régression pour moi ; ce qui est stupide et fait de moi quelqu’un d’égoïste, je m’en rends compte à présent.

Il baissa imperceptiblement les yeux et avala avec difficulté.

- Pour autant, quand Brittany à commencer à évoquer Sywhaîd, je n’y ai vu qu’un voyage de plus pour nous. Mais un voyage qui demandait bien trop d’investissement pour envisager l’entreprendre. Et le temps est passé. Quand Brittany est tombée malade, elle a de nouveau évoqué Sywhaîd et comme il serait agréable de finir ses jours là-bas..., ici. Mais tout ce que j’y ai vu c’était une petite communauté magique éloignée de tout, sans connaissances avérées en cancérologie et guérisons miraculeuses. Je n’y ai vu que les inconvénients peut-être, mais j’ai toujours été pragmatique alors pourquoi aurais-je changé, précisément à ce moment-là ?! Si Brittany avait besoin d’un médicomage voire même d’un médecin non-sorcier, je devais pouvoir l’y emmener dans l’heure. Je ne supportais pas l’idée d’être enfermé ici, impuissant à sa souffrance. Alors, quand elle m’a dit que ce n’était pas grave, qu’il était effectivement préférable de rester à Londres, je l’ai crue... car c’est ce que je voulais entendre, je pense.

Son dos se voûta légèrement, sous le poids des regrets.

- Peut-être auriez-vous pu l’aider, c’est vrai. Mais comment aurais-je pu le savoir ? ...

Il s’interrompit, visiblement en proie à de profonds doutes qui resteraient sans réponse.

Un silence flotta durant quelques interminables secondes dans la Brume, laissant Lord Bates seul avec ses questions. Puis la voix s'éleva à nouveau, normalement suffisamment forte et articulée pour que l'homme la comprenne, pour peu qu'il l'écoute.

"Elle a choisi de privilégier ton bonheur. Combien de temps voudrait-elle que tu restes sur Sywhaîd ?"

[Endlich]

Lord Bates haussa les épaules. Combien de temps aurait-elle voulu qu’il reste ici ? Comment le saurait-il ? Ils n’avaient jamais évoqué la durée puisque l’idée même de venir ne s’était jamais posée de manière concrète. Son cœur se gonfla tandis que Crock énumérait en boucle les chiffres de zéro à neuf en roulant les « r » même dans les mots qui n’en possédaient pas.

- Peut-être qu’elle aurait souhaité que je reste jusqu’à ce que je comprenne que je me suis trompé, que Sywhaîd était effectivement la meilleure solution pour elle. Ou bien que j’avais raison et que le monde extérieur valait réellement mieux pour elle.

Il réfléchit une seconde, passant la main sur sa moustache en glissant sur son bouc puis ajouta, résigné :

- Je pense qu’elle aimerait que je reste jusqu’à ce que je m’y sente bien, tout simplement.

Lord ne dit rien de plus, essayant d’imaginer Brittany debout derrière son fauteuil, regardant par-dessus son épaule ce qu’il faisait, et lui disant qu’elle voulait qu’il se sente bien ici. Car elle avait dû le lui dire, sûrement. Et, avec ou sans ses appareils auditifs il n’avait su réellement entendre ce qu’elle lui disait. Aujourd’hui il avait compris le message. « Mieux vaut tard que jamais » lui disait souvent Brittany, amusée des quiproquos qu’il provoquait malencontreusement.

- Entre, répondit la voix. Je te souhaite de trouver la paix que tu cherches, ajouta-t-elle d'une voix forte, histoire sans doute d'éviter que le vieux gentleman ne lui demande de quelle épée elle parlait.

Le chemin qui s'ouvrit devant Lord Bates le mènerait tout droit dans la chaleur rassurante des écuries.

[Tu connais le chemin, bon jeu^^)