Orpheo Bang n'était pas le genre d'homme à entrer discrètement dans une pièce. Pour commencer, il n'était pas un homme, ou techniquement, n'en était plus tout à fait un. Il en avait la structure, mais là s'arrêtait la ressemblance. En effet, Orpheo Bang était un mort-vivant. Oh, je vous arrête tout de suite : pas le genre zombie malpropre et tout dépenaillé, laissant traînant ici et là des morceaux de chair moisie du dernier vulgaire, non non non ! Notre héros était un squelette absolument impeccablement conservé, aux os blancs, lisses et brillants comme de sculpturales meringues. Sa silhouette de sylphide était mise en valeur par un extravagant costume trois-pièces cintré en velours prune, et prolongée d'un haut-de-forme assorti.

Pénétrant d'un pas vif dans la salle d'attente du meilleure thérapiste pour créatures magiques, et par conséquent son thérapiste, il ôta prestement son couvre-chef, et fit à la secrétaire médicale un salut galant, assorti d'une courbette non moins gracieuse.

"Belinda, ma chère ! Je vous ai apporté des truffes au chocolat au lait maison. Vous n'aimez toujours pas le noir, n'est-ce pas ?"

La Belinda en question, une jolie blonde aux yeux bleus à l'air un peu timide, s'était redressée sur sa chaise dès l'arrivée du squelette, et se tortillait à présent dessus en rosissant d'un air à la fois ravi et gêné.

"Ouh ! Monsieur Bang ! Mais il ne fallait pas, voyons !" miaula-t-elle en se saisissant néanmoins du Tupperware avec un sourire gourmand. Cependant, le squelette attrapa prestement sa main au vol, et levant la patte arrière, se pencha en avant pour l'effleurer d'un baise-main osseux.

"Tatatata, ne dites pas de bêtise, vous me fâcheriez", protesta-t-il en retrouvant aussi prestement la position verticale. "Est-ce que le professeur...

- Il vous attend dans son cabinet", répondit Belinda en papillonnant des cils. Le squelette lui envoya un baiser du bout des phalanges, et sautilla en direction de la porte de la salle où, depuis à présent plusieurs semaines, il suivait une fructueuse thérapie.

"Tadaa !" fit-il en ouvrant en grand la porte en question. Il faut dire qu'il n'était pas peu fier de son exploit de la semaine précédente : la traversée de tout un rayon brumisateurs dans le supermarché local. Euh ; en fait, il n'avait sans doute pas besoin de tels exploits glorieux pour faire ce genre d'entrées.

Sitôt après avoir serré la main de son thérapeute (ou était-ce juste avant ?), Orpheo d'un geste gracieux envoya son couvre-chef voler jusqu'à un autre coin de la pièce, où il atterrit pile poil sur le crochet d'un porte-manteaux qui semblait avoir été mis là précisément à cet effet : pour qu'Orpheo puisse faire valoir son adresse. Et de fait, pour quelle autre raison un porte-manteaux eût-il était placé à l'opposé de la porte d'entrée ?

Ceci fait, notre squelette préféré sautilla jusqu'au divan, ou il s'allongea paresseusement, les bras croisés nonchalamment sous son crâne et les fémurs croisés.

"Well," commença-t-il, en prolongeant l'interjection d'une demi-douzaine de "l" au bas mot ; "je dirais que j'ai été... brillant ; tout simplement." Et de fait, on pouvait considérer comme un triomphe relativement modeste, dans la mesure où le squelette n'avait utilisé qu'un seul adjectif pour se qualifier. Bon, il est vrai qu'il se lança ensuite dans un exposé un peu longuet sur la manière dont il avait, au final, traversé d'une traite le rayon brumisateurs d'un supermarché. Un récit épique, à côté duquel Austerlitz, Trafalgar et Rocroy réunis passaient pour d'aimables petites promenades de santé.

"Soo !" conclut-il en se redressant pour adopter une position assise. "J'ai décidé, pour la peine, de vous offrir un petit cadeau." Bien sûr, le squelette estimait mériter l'essentiel de la gloire que méritait cet historique exploit, mais il n'en oubliait pas pour autant ses lieutenants. C'est pourquoi il extirpa fièrement de la poche de son costume un magnifique ressort géant multicolore.

"Ahem, non, pardon. Ce n'était pas ce à quoi je pensais." Il fouilla un peu plus profondément, et, cette fois, ce fut un joli paquet rectangulaire, recouvert de papier vert émeraude métallisé et enrubanné de mauve, qu'il tendit au bon docteur. A voir la forme du paquet, on aurait pu penser qu'il s'agissait d'un livre, genre bande dessinée. Mais c'eût été bien mal connaître Orpheo Bang.

[Retard absolument impardonnable... :/ pardon pardon pardon !!!!]

Ah, ces sit-in étaient tout à fait épuisants. Oui, je sais, là, comme ça, vous vous dites que faire le pied de grue, assis en tailleur de surcroît, en se donnant juste la peine de plisser le nez et de froncer les sourcils d’un air boudeur voire revendicatif, ça n’est pas non plus le truc le plus épuisant du monde, mais pour un sac d’os, c’était relativement douloureux, les rotules demeurant un élément fragile du squelette, enrobé ou pas. Mais bon. Il y avait des combats qui valaient le coup. Et pardon, mais Orpheo ne s’était pas donné tout ce mal, il n’avait pas passé de longues heures le soir, à la veillée, penché sur son ouvrage, ni ne s’était commandé un nouveau dé à coudre, en vain. Ca, non. Enfin quoi, justifier les conduites les plus saugrenues par des mots qui ne voulaient certainement rien dire (déonquoi ?), ça ne rimait strictement à rien.

Adoncques, le droit avait, dieu merci, une nouvelle fois triomphé, CJ avait ouvert le présent, dont la modestie n’avait d’égale que celle de son auteur, et s’était extasié à la hauteur de sa perfection. Il avait ensuite aidé son généreux et formidablement génial patient à retrouver le moelleux du divan. Confortablement allongé, donc, Orpheo écouta son thérapeute proposer un nouvel angle d’analyse. Un nouveau sujet ? Chic, alors ! Le squelette sourit largement (si, si, ce squelette-là y parvient très bien), et se redressa légèrement. Un nouveau sujet, c’était une nouvelle et rafraîchissante manière de parler de soi ; décidément, il adorait les analyses. La proposition de CJ lui fit écarquiller les orbites (cf. ci-dessus) de ravissement.

« Ma famille ? Mais que voilà un sujet merveilleusement original et délicieusement charmant ! », s’exclama-t-il, sans la moindre once d’ironie apparente. Toussotant brièvement pour s’éclaircir la voix, il se redressa encore un peu plus, et inaugura un nouveau récit, tout à fait dans la veine lyrico-épique du précédent.

« Comme vous ne l’ignorez pas, mon petit CJ, je ne suis plus bien jeune. Oh, bien sûr, je sais, vous ne me croirez pas, étant donné mon exceptionnel état de conservation, mais j’ai largement dépassé le siècle. Mais oui ! »

Il s’interrompit, chuchota :

« Tout ça est bien couvert par le secret médical, pas vrai ? Hippocrate et consorts ? »

Rassénéré, Orpheo reprit.

« Où en étais-je ? Ah oui ! Je vous parlais de moi… eh bien, donc, je n’ai hélas pas un souvenir très précis de ma naissance. J’aimerais pouvoir vous affirmer avec certitude "ceci s’est passé ainsi", mais hélas, ma mémoire me joue des tours », expliqua-t-il en désignant son crâne, où bien entendu ne subsistait de fait (et tant mieux) plus la moindre parcelle de cervelle.

« Je me vois donc dans l’obligation de compléter le glorieux récit de ma naissance par de pures conjectures », soupira le squelette.

« Je me plais à envisager le doux visage maternel, tandis que, reposant, fraîche et épanouie, sur un banc de fer forgé à l’émail bleu clair légèrement écaillé, sous l’ombre bienfaisante de cerisiers en fleurs, elle portait en son sein le fruit brillant qui viendrait couronner, glorieuse apothéose la rencontre entre deux des plus brillantes lignées de musicien que le millénaire précédent ait jamais connus. Ma génitrice avait en effet pour ancêtre le génie des génies (moi-même mis à part, bien entendu), le brillantissime Jean-Sébastien Bach, ou « Jess », comme nous le surnommions affectueusement, à la maison.

Quant à mon cher père, dieu ait son âme, le saint homme, il descendait droite ligne du maître de l’école franco-flamande, la gloire de Beaurevoir, le champion incontesté du contrepoint mélismatique, dont les premières œuvres de musique sacrée rivalisaient déjà avec la complexité contrapuntique et ornementale de celles de ses contemporains, en un mot comme en cent, Josquin l’unique, Josquin… »

[Je te laisse voir si c’est CJ qui termine la phrase d’Orpheo, ou si Orpheo s’interrompt après la phrase en question, en quel cas je modifierai mon message.]

"Je dirai même plus, c'est tout bonnement ahurissant !", renchérit Orpheo en se levant lui-même de son divan pour venir se saisir des mains de son thérapeute, visiblement très ému de cette coïncidence. La famille était plus qu'un intéressant sujet de conversation pour l'élégant macchabée : depuis longtemps déjà, il vivait dans une grande solitude, en dépit de ses nombreuses amitiés nouées de part le monde. Se découvrir un cousin, fût-il un peu vieux, un peu jeunot, c'était quelque chose qu'il n'aurait même pas osé espérer, même si, maintenant, tout s'expliquait, tout faisait sens : depuis plusieurs mois désormais, il ne cessait de s'émerveiller de la clairvoyance, de la lucidité, de la grandeur d'âme du jeune homme, autant de qualités qui ne pouvaient effectivement se concevoir à ce niveau que chez un membre de sa propre famille. Il serra encore un peu plus fort les mains de son petit cousin, donc, en apprenant par-dessus le marché qu'il était également musicien, et qu'il avait de surcroît porté son choix sur un instrument des plus admirables -auquel Orpheo avait justement consacré son vingt-septième concerto posthume, dit "Le petit Scarabée". Le squelette les imaginait déjà tous deux, réunis en une formation qu'on aurait appelé le Petit Orchestre Des Prés, Chase à la flûte de pan, donc, lui au tambourin, devant un parterre de fans en délire...

Il se redressa tout à coup, et lâcha les mains -sans doute un peu endolories- du psychanalyste.

"Mais... attendez voir une minute... Non, c'est impossible...", murmura-t-il, frappé d'une stupeur navrée.

"S'il m'était donné d'avoir un petit cousin aussi sympathique que vous, maître, pensez bien que je serais au courant, mais si j'en crois mon arbre généalogique..."

Orpheo se redressa tout à fait, et se mit à nouveau à fouiller ses poches, dont il extirpa à nouveau quelques objets hétéroclites, parmi lesquels le ressort géant et un bonzaï, avant de mettre la main sur une grande feuille de papier bruni plusieurs fois repliée sur elle-même. Le squelette la déplia adroitement, et la posa à plat sur le divan. Un superbe arbre généalogique, au pied duquel était inscrit en lettres ornées le nom de l'illustre compositeur, déployait ses branches elles-mêmes couvertes de noms griffonnés à la plume, avec leurs dates de naissance et de décès. Toutes les branches étaient interrompues, à l'exception d'une seule, maigre et nue, sur laquelle Orpheo posa sa phalange. Son nom, entouré de petites étoiles scintillantes, pendouillait au bout de cette branche, seulement précédé de celui de ses parents et grands-parents, enfants uniques ; en dessous du nom d'Orpheo, on lisait distinctement la date de sa mort, mais celle de sa naissance avait disparu sous une tache de graisse. Et à côté, le nom "Marcelle". Le squelette dissimulait mal son émotion à la lecture de ce qui n'était maintenant plus que des noms pour lui.

"Vous voyez bien, mon ami... vous faites nécessairement erreur, je le crains..."

Sa déception était palpable. Il aurait tellement voulu avoir un gentil petit cousin, et mélomane par-dessus le marché !

Orpheo n'avait pas suivi dans son entièreté le semi-dialogue de son thérapeute avec l'attentionnée Belinda, occupé qu'il était à nager dans les affres du désespoir et de la désillusion ; devoir renoncer à un petit-fillot aussi sympathique, c'était tout de même bigrement éprouvant pour les nerfs et l'âme si sensible de notre pauvre squelette -sans doute, si on lui tirait dessus, ne saignait-il pas, mais il avait une grande sensibilité, sous cette élégante carcasse osseuse, mais oui. D'autant que, ne l'oublions pas -mais comment l'oublier- c'était un grand artiste, et même un artiste maudit, puisqu'il n'avait réellement trouvé le succès qu'après sa mort ; ce concours de mots-croisés organisé par le magazine squelette-hebdo s'était révélé un tremplin fabuleux. Mais revenons à nos moutons, et au pauvre, pauvre Orpheo qui, tout penaud, se grattait machinalement le bout des phalanges avec la brosse à dents sortie par CJ de sa poche. Un monde s'écroulait, un monde rose et enchanté rempli de promenades à bicyclette, de cookies au chocolat tout chauds sortis du four, de parties de crapettes endiablées et de séances de à-dada-sur-mon-bidet - enfin peut-être que pour ça, CJ était un peu vieux (quoique).

C'est donc un squelette défait (au sens figuré, bien sûr que ce n'était pas un tas d'os informe) que retrouva CJ, lorsqu'il réapparut finalement, brandissant une large photocopie sur lequel Orpheo ne jeta qu'un coup d'orbite morne. Du moins, jusqu'à ce que le jeune homme la superpose au précédent arbre généalogique. Redressant lentement sa longue carcasse, notre mélomane adoré retrouva en même temps ses esprits, laissa tomber la brosse à dents pour suivre les pérégrinations de l'index de CJ. Il tressaillit lorsque le doigt s'arrêta sur le nom de Marcelle, et porta la main à sa cage thoracique (un vieux réflexe), avant de fixer avec ébahissement son interlocuteur. Tant de rebondissements à son âge, c'était à peine raisonnable. Heureusement qu'on ne meurt qu'une fois.

Tressaillant d'émotion, et sans quitter celui qui s'avérait, au terme de péripéties rocambolesques, son petit-petit-fillot authentique, il se releva, et le serra entre ses bras avec une force décuplée par l'émotion.

"Par la chevauchée des Walkyries, mon petit CJ, je... je... appelez-moi grand-papi ! Euh, grand-grand-papi ! Ou est-ce ? Bah, finalement, continuez de m'appeler Maestro !", s'exclama-t-il en riant. S'il n'avait pas été 1)squelette 2)aquaphobe, il y serait très certainement allé de sa petite larme. Mais le cœur y était.

[Si tu veux, on peut s'arrêter là, sinon on continue ^^]