Gavin marchait depuis quelques poignées de secondes, d’un pas décidé, sur le petit chemin qui était apparu une fois que Fil avait disparu. Dans cette Quête, le texan avait vu plus de choses étranges et magnifiques qu’il n’en avait vu durant toute sa vie. Il en était encore un peu étourdi, même s’il n’était pas traumatisé pour autant, il connaissait l’existence de la magie depuis des années, avait eu le temps de s’y faire, plus ou moins. Et puis, Gavin était quelqu’un de profondément adaptable. Il n’avait pas fallu longtemps pour que sa sympathie pour le petit satyre de sa Quête lui donne l’impression qu’il était tout à fait normal de fréquenter ce genre de créature. Il avait été très touché par le fait que le petit bonhomme ait autant aimé sa chanson, et l’étreinte de son plus étrange fan (quoi, que, était-il plus étrange que celles qui lui envoyaient leurs petites culottes ?) était un souvenir qu’il garderait longtemps en tête.

Il se promit aussi de se souvenir de la chanson. Il ne la mettrait sûrement jamais sur un cd, et ne la chanterait peut-être jamais en public, mais elle lui plaisait. Le bon côté était que Gavin avait une mémoire auditive très puissante. Il ne lui fallait jamais longtemps pour apprendre une chanson par cœur, et n’avait en général même pas besoin de réviser avant une nouvelle tournée. Il était un vrai juke-box vivant. Il n’avait donc pas besoin d’écrire la chanson de Fil pour s’en souvenir.

Gav était tellement perdu dans ses pensées qu’il ne réalisa pas tout de suite qu’il était passé du chemin dans la Brume à un chemin qui menait à une bâtisse. Il ne se rendit compte du changement qu’au moment où il ne se trouvait plus qu’à une petite dizaine de pas de la fabrique en question. Et s’il se figea, ce ne fut pas à cause du bâtiment, qui pourtant aurait dû l’enthousiasmer, vu qu’il était la première chose qu’il apercevait de Sywhaîd, mais à cause de ce qu’il voyait à mi-distance entre lui et la fabrique en question. Un étui. De guitare. Il s’approcha à pas rapides, et s’arrêta au-dessus de l’objet. C’était un bel étui, dur et protecteur, d’un bleu très foncé. Il s’agenouilla devant et regarda sur les côté. Juste à côté d’une des fermetures, il y avait écrit, en jolies lettres argentées, les initiales G.M. Le texan sourit et, sans trop hésiter, ouvrit l’étui.

Et ce qu’il vit à l’intérieur, bien au chaud dans un écrin de velours bleu tout à fait assorti à ses yeux, le fit sourire, d’un sourire que seule une joie profonde peut provoquer. Malory. Sa vieille Malory. Dans ce bel écrin, visiblement fait à taille. Sa belle Malory, une guitare en fait plutôt commune. Une simple guitare sèche, un peu usée. Elle n’avait pas un son magnifique, sa nouvelle guitare, qui se trouvait avec ses affaires qu’il venait de poser avant de s’agenouiller, était beaucoup plus belle, et avait un son bien plus intéressant. Mais Malory était la guitare sur laquelle il avait appris à jouer. Une guitare qu’on lui avait offerte, et qui lui avait sauvé la vie, tout en lui faisant découvrir sa vocation.

Avec un air ému, il la sortit de son écrin, et vit qu’à l’intérieur se trouvait, toujours en lettre argentée, un simple F qu’il effleura du bout de l’index avec un sourire attendri. Puis, toujours accroupi, il positionna sa guitare correctement et fi sonner un simple accord de Do. Parfaitement accordée. Ou du moins, aussi parfaitement que Malory pouvait l’être. Il sourit, puis se mit à jouer Spirit Boy tout en chantant dessus.

[A qui veut !]

Youlika marchait sur la grand route de sywhaîd (enfin, la route, quoi, vu qu'il n'y en avait qu'une seule), d'un pas relativement lent, dans la mesure où elle transportait une grande bassine d'osier remplie de pièces de lin fraîchement lavées et prêtes à être parées de chatoyantes couleurs à la teinturerie. Elle rêvassait en marchant, se disait vaguement que l'existence paisible qu'elle vivait depuis quelques temps sur la Lande n'était pas aussi morne et atroce, en fin de compte, que ce qu'elle avait imaginé au départ. Bien sûr, son cœur se serrait toujours douloureusement à l'évocation de son pays bien aimé, où l'on n'avait presque jamais besoin de décrocher en catastrophe le linge laissé à sécher parce que la pluie menaçait encore une fois.

Elle s'était imaginée qu'elle aurait besoin d'action, de manipulation, de ces mille et une petites traîtrises dont était faite la vie à l'école. Mais en fait, elle s'en passait à peu près, et s'en sentait presque mieux. Oui, voilà ce qu'elle se disait, la belle Hellène, quand tout à coup...

Elle entendit la voix d'un homme, du côté de la teinturerie justement. Et cet homme avouait à cet instant qu'il avait tué des hommes, qu'il était recherché aux États-Unis. Elle haussa un sourcil, interloquée. Décidément, Sywhaîd n'était pas un endroit banal ; c'était le temple de la franchise !

Ceci dit, elle entendit aussi des sonorités qu'elle identifia comme provenant d'une guitare -elle commençait à se repérer parmi les instruments exotiques. Posant le baquet de linge au sol, elle s'approcha prudemment de l'endroit d'où venaient musique et confession. Et se dit, se faisant, qu'en fait c'était peut-être juste une "chanson", ces choses où ce qu'on raconte n'est pas forcément en rapport avec la vérité. Donc, le bel homme musclé penché là sur sa guitare n'était peut-être pas un meurtrier, en fait (dommage).

"Hum. Bonjour. C'est une intéressante, hum... chanson ?" demanda-t-elle poliment. Elle se tenait à quelques mètres prudents du nouveau venu, un peu raide dans sa robe noire surmontée d'un châle écossais dans les tons mauves et verts.

Gavin n’avait pas tout de suite vu l’étrangère arriver, tout occupé qu’il était par le plaisir de jouer de sa vieille Malory. C’est seulement quand elle parla qu’il réalisa qu’il n’était plus seul. Il ne sursauta pas, néanmoins, ayant peut-être senti la présence de la grecque inconsciemment, et se contenta d’arrêter de chanter, tout en laissant les notes résonner encore quelques temps dans la guitare. Il sourit, d’un sourire en coin, sympathique mais un peu canaille, un sourire qui était un peu sa marque de fabrique. Puis, tranquillement, il se mit à ranger sa guitare dans son étui (c’était plus poli), tout en répondant :

« Merci bien, chick pea. Ca s’appelle Spirit Boy, et c’est en vente chez tous les bons disquaires, les américains surtout même si on commence l’exportation officielle à l’Europe. »

Il fit un clin d’œil à Kika, avant d’ajouter, en se levant et en tendant une main vers elle (il n’avait pas eu le temps de fermer son étui, mais la politesse passait avant tout, il n’était pas un homme du sud pour rien) :

« Gavin Mitchells. »

Il parlait avec cet accent texan qui ne le quittait jamais. Un accent plutôt agréable à l’oreille, du moins allié à sa belle voix grave et un peu cassée. Une voix que la plupart des gens trouvaient aussi agréable à écouter quand il parlait que quand il chantait, d’ailleurs beaucoup de ses proches étaient étonnés qu’il ne lui soit jamais venu à l’idée de chanter avant son passage par la prison. De fait, il était surprenant que personne ne lui ai jamais proposé de faire quelque chose de sa voix. Mais Gavin avait eu d’autres choses en tête à la période où, normalement, on fait des projets pour sa vie future. Il avait une famille dont il devait s’occuper, et c’étaient les rêves de Caroline qui avaient été pris en compte, pas les siens. Lui il bossait, elle elle rêvait, et réalisait ses rêves. Paradoxalement, ça n’avait été qu’en prison qu’il avait pu prendre le temps de réfléchir à son avenir, de trouver ce qui lui plaisait vraiment. A présent, il faisait partie de ces gens privilégiés qui vivaient leur passion, qui réussissaient à en faire leur métier, et qui en plus atteignaient une réussite qui n’avait rien de minime. Caroline était une grande avocate. Lui il était un chanteur de country reconnu. Ils s’en étaient plutôt bien sortis, finalement. Et même la souffrance qu’il y avait eu toutes ces années en avait valu la peine. Le seul problème était que Dakota en avait souffert, elle aussi. Et qu’il n’y avait que Gavin pour considérer comme de sa responsabilité de l’aider à trouver sa voie. Caroline, elle, s’en lavait les mains, plus ou moins. Comme elle s’était lavée les mains de Gavin des années plus tôt.

« Je viens juste d’arriver. » expliqua-t-il à Kika. « Je suis chanteur et je suis là avec ma fille. Enfin, on m’a dit qu’elle ne tarderait pas, c’est une adolescente, donc elle a dû passer une Quête elle aussi. »

Tout ça dit avec un sourire. Gavin était quelqu’un de plutôt communicatif. Oh comme la plupart des texans, il était plutôt du genre taiseux, quand il s’agissait de choses personnelles. Il ne disait jamais de mal de qui que ce soit, même s’il pouvait évidemment le penser. Mais il savait faire la conversation. Et il savait se présenter en quelques mots.

Prudemment mais sûrement - encouragée par la chaleur du timbre de voix de Gavin et par l'absence de tic nerveux psychopathe sur son visage, Youlika franchit les quelques mètres qui la séparaient du nouveau venu, et serra la main qu'il lui tendait, d'une manière polie mais un peu raide.

"Je pense j'aurais deviné que vous êtes nouveau", précisa-t-elle d'un ton excluant la moindre trace d'ironie ou de second degré - elle avait d'ailleurs fait mine d'ignorer les clins d'œil de son interlocuteur, si musclé et avenant fût-il.

"En effet ici on ne donne que son prénom. Je suis Kika", expliqua-t-elle, se gardant bien évidemment de préciser qu'il ne s'agissait là que d'un surnom d'emprunt fabriqué par son esprit paranoïaque. "Et je pense que nous n'avons pas ici des "disquaires"". Le terme lui était obscur, mais elle savait ce que c'était que l'exportation, et il n'y avait pas d'argent en circulation à Sywhaîd.

"A quoi ressemble votre "adolescente" ?" demanda-t-elle ensuite d'un ton toujours aussi froid et dénué d'humour. Pourtant, c'était une vraie marque de gentillesse, de sa part, que de se soucier de l'ado en question. Kika ne frayait pas avec ces petites choses grouillantes, poisseuses et bavouillantes qu'on appelle les enfants ; elle avait même dû en affronter une ribambelle durant sa Quête.

Gavin aurait sûrement dû s’étonner de l’attitude de Kika. La méfiance qu’elle cachait à peine. L’apparente incompréhension du terme « disquaire » (comment pouvait-on ne pas être sûr d’en avoir ou non ?). Ou même sa façon de préciser qu’ici on ne donnait que le prénom, ou de demander des précisions sur Dakota d’une façon aussi rigide et… euh… presque décalé. Tout ça sans trace d’humour et avec un accent assez étrange. S’il l’avait rencontrée dans un contexte normal, il aurait eu du mal à masquer son étonnement face à cette drôle de bonne femme. Sauf qu’il n’était pas dans un contexte normal, pas pour lui en tout cas. En fait, il s’était attendu à ce que les gens qu’il rencontrerait à Sywhaîd soient comme Kika. Des gens un peu frustres, illuminés, plongés dans leur vie de sorciers. Il savait que Sywhaîd était un village où les gens allaient pour des tas de raisons différentes. Mais il ne pouvait s’empêcher d’imaginer qu’une bonne partie de la population de base de ce village autarcique et baigné de magie ne pouvait qu’être totalement hors du monde. Il ne perdit donc pas son sourire, étant préparé à une rencontre de ce genre, et répondit :

« Elle s’appelle Dakota, elle a quinze ans et elle est grande comme ça. » Il leva la main au niveau de la taille de Dakota. « Elle est plutôt très mince, brune, la peau très claire, les yeux marrons et un caractère aussi dur que celui de son père, d’après la plupart des gens. »

Il sourit de nouveau, toujours ce sourire en coin qui lui allait si bien. C’était de l’humour, bien sûr. Mais comme toujours avec Gavin, il y avait du vrai en-dessous. Tout le monde avait toujours dit que, malheureusement, Dakota lui ressemblait. Combien de fois Caroline l’avait-elle appelé pour l’engueuler, en lui disant que sa fille avait encore fait une connerie, et que si seulement il n’avait pas eu une si mauvaise influence sur elle et tout le reste. C’était stupide, vu qu’il ne la voyait que trois jours par an, et n’avait pas tellement de contacts (téléphoniques ou autres) avec elle entre temps, vu que Caroline filtrait tout ce qui venait de lui. Mais quoi qu’il fasse, quand Dakota agissait mal, c’était de sa faute à lui. Après tout, comme lui avait dit la mère de Caroline le jour où ils l’avaient tous convoqué pour lui dire qu’ils avaient décidé qu’il irait vivre avec Dakota à Sywhaîd : avoir un père qui avait fait de la prison pouvait détruire un enfant. Dieu qu’il détestait cette femme !

« Mais elle saura se débrouiller, je ne suis pas inquiet. » ajouta-t-il, sincère. Il n’était pas habitué à vivre avec Dakota, et il avait bien décidé de ne pas essayer de rattraper le temps perdu en la couvant de trop. Elle avait besoin de se trouver, c’était pour ça qu’il avait accepté de l’amener ici. Et même s’il devait être derrière, l’aider, la soutenir, et sévir quand il le fallait, il ne pouvait pas l’étouffer, ou ça ne fonctionnerait pas. « Est-ce qu’il y a un protocole à respecter quand on arrive ? » demanda-t-il. « Quelqu’un à rencontrer pour signifier son arrivée ou quelque chose comme ça ? »

Évidemment, les parents de Caroline ne lui avaient pratiquement rien dit sur Sywhaîd, ça n’aurait pas été assez drôle s’il avait su comment tout ça fonctionnait. Heureusement, il avait un sens pratique très développé. Ca l’aiderait sûrement.

Heureusement que Gavin s'était mentalement préparé à rencontrer des gens un peu bizarres. Là, il avait probablement rencontré la perle en la matière. Une fille qui n'avait quitté son trou que pour tomber dans un plus paumé encore -tomber de Charybde en Scylla, que ça s'appelle. Et vis-à-vis de qui toute tentative d'humour, d'ironie, de calembour était lamentablement vouée à l'échec. Tout ce que Gavin récupéra, lorsqu'il évoqua le sale caractère de sa gamine soi-disant assorti au sien, ce fut un haussement de sourcils intrigué. Et encore, Kika l'avait-elle un peu forcé par égard à la bonne présentation du nouveau venu. En temps normal, elle ne se serait pas donné la peine de manifester la moindre réaction.

Fouiller dans ses souvenirs fut rapide ; de une, parce que les adolescents ne couraient pas les rues (enfin, la route) sur sywhaîd, de deux parce que Kika avait été élevée selon les règles du manuel du parfait petit espion. Manuel fort complet et élaboré, comprenant notamment un excellent chapitre sur l'art d'observer tout et tout le monde autour de soi. La description donnée par le père était suffisamment précise pour que Kika puisse avec certitude hocher négativement la tête.

"Je ne l'ai pas vue", déclara-t-elle. "Je pense le mieux est d'aller voir le gérant", suggéra-t-elle. Elle aurait volontiers accompagné ce bel homme jusqu'à la maison d'Arieh, par pure politesse bien sûr ; mais sa lessive l'attendait. Le devoir, encore quelque chose qui était durablement inscrit dans les moindres cellules de l'Hellène. Aussi se contenta-t-elle d'expliquer à Gavin comment rejoindre la maison en question (ce qui n'était pas bien compliqué, en même temps, il suffisait de poursuivre la route sur quelques dizaines de mètres), tandis qu'elle récupérait de son côté son baquet, et prenait la direction opposée. Après tout, c'était un petit village ; ils se reverraient probablement un jour ou l'autre.