Nourrir les poulets. Voilà ; voilà ce que le gérant avait finalement réussi à lui refourguer, dans le genre corvée qu'elle était capable d'assumer sans se planter lamentablement. Oh, il avait bataillé, l'Arieh, avec un bel entêtement. Tricoterie ? raté. Teinturerie ? encore raté. Bricolage ? très mauvaise idée. Fendage de bûches ? Même Tony avait reconnu qu'il était dangereux de mettre plus longtemps une hache dans les mains de l'adolescente.

Nourrir les bestioles les plus stupides de la création, voilà ce que Bulle pouvait faire. Bon, ça lui allait très bien, en fait. A priori, ça ne devait pas être trop fatigant, et elle pouvait même y aller telle qu'elle, en robe en jean et converses. Le seul hic, c'était qu'à voir la tronche du ciel, il risquait encore de pleuvoir. Et que contrairement à la fois où elle avait été supposée aider à réparer une gouttière, la corvée ne serait cette fois sûrement pas annulée.

Traînant des pieds, démarche qui lui était naturelle, Bulle parvint jusqu'à la cour de la ferme, fermée par diverses fabriques qui semblaient avoir été bâties un peu au hasard. Charmant, et sans doute très picturesque, tout ça, mais pas hyper rationnel. L'adolescente referma prudemment la petite barrière derrière elle, pour empêcher un gros machin qui devait être une pintade, ou un truc du genre, d'aller voir du pays.

"Rha, mais ouste, espèce de bestiole stupide", ronchonna-t-elle. A son arrivée, un certain nombre de volatiles s'approchèrent d'elle.

"Oh, eh, doucement, bande de nouilles ! Vous voyez bien qu'j'ai pas d'graines, encore !" s'exclama-t-elle en agitant les bras vainement pour les faire s'écarter. D'ailleurs, c'était un problème intéressant, ça, que le gérant n'avait pas songé à éclaircir : où se trouvait ce fameux grain qu'elle était supposée distribuer ?

[Mrs. Raines ?]

Bulle et Veronica n'avaient effectivement jamais parlé l'une avec l'autre. Pas qu'elles aient été lié par quelque sourde haine ancestrale, que le trisaïeule de l'une ait égratigné la patte arrière droite de la mule de l'arrière-grand-oncle de l'autre, hein... Simplement, on avait dit à Bulle : "Ronnie ? Ah oui ! La femme de Logan, la maman de cet amour d'Ava !" (ou quelque chose comme ça), et ça avait rapidement passé l'envie à notre adolescente d'aller demander à la belle blonde où elle avait acheté ses low-boots. Pour se retrouver à faire des baby-sittings gracieux, non merci, hein. Et puis une meuf qui décidait de se marier à 25 ans, elle devait être un peu tordue, bon goût vestimentaire ou pas. Qui décidait de se marier tout court, d'ailleurs.

Et lorsque la jeune môman forcément craignos, donc, lui fonça dessus, sa progéniture déguisée en mini-Bulle en première ligne, la rouquine... recula, manquant d'ailleurs de se casser la figure sur une grosse poule noire qui s'était fichue bêtement derrière elle (en vérité, la poule en question était un dindon, mais Bulle et les animaux de la ferme, hein...). Elle en avait un petit peu marre de passer pour une andouille chaque fois qu'elle rencontrait quelqu'un qui avait l'air un tant soit peu classe (cruel, cruel destin). Retrouvant peu élégamment son équilibre, elle proféra un mot bien trop vilain pour les jeunes oreilles d'Ava.

"[Mot vilain (censuré)] !!!! Euh... nan, d'solée. Euh, c'est où la bouffe pour les trucs, là ?" demanda-t-elle en désignant vaguement la piaillante volaille à ses pieds.

"Et chuis grande, hein ; vous pouvez dire "sauterelle", j'comprends."

Non mais c'était vrai, quoi. Est-ce qu'elle avait une tronche à chasser le bambi ou à câliner des aristochats ? Et d'ailleurs, qu'est-ce que cette blonde pouvait bien vouloir faire d'une sauterelle ?

Bulle continuait de regarder autour d'elle, sans conviction, à la recherche d'un gros sac marqué "grains pour poulets", ou quelque chose du genre, si possible entouré de grosses flèches clignotantes pour la guider au milieu de toutes les cochonneries qui traînaient dans cette cour de ferme. Elle ne se rendit donc pas compte que Ronnie semblait la trouver très amusante - ce qui était tant mieux, tant pour la maman que pour sa progéniture (ne jamais trouver un ado drôle/attendrissant).

Mais des éclats de rire, pour le coup, ça ne pouvait pas échapper à la renfrognée rouquine. Elle plissa le nez, franchement pas convaincue. Ben quoi, oui, elle était grande. Ca ne prêtait pas à ricaner comme une (svelte et blonde) baleine, non mais. Elle faillit protester, demander ce qu'il y avait de si drôle, mais fit bien de se retenir, les explications suivant rapidement les éclats joyeux.

"Ah. Okay... Ben, non", conclut Bulle en haussant les épaules ; oui, bon, okay, c'était plus logique comme ça, enfin si tant est qu'il soit logique de chercher un "Jiminy Cricket", quoi. Elle, par exemple, elle n'en cherchait jamais, après tout. Oui, bon, des sauterelles non plus. Ce que Ronnie en aurait fait ? L'ado réprima un semblant de sourire : elle imaginait effectivement assez mal la belle blonde élégante se vautrer dans l'herbe pour montrer au truc baveux -pardon, à sa fille- les bonds d'une sauterelle en guise de huitième merveille du monde. Autant Zoé aurait sûrement trouvé la chose absolument géniale-épatante-trop-bien-trop-cool-buuuuuuulle-viens-voiiiiiir, autant Ava était sûrement un peu petite pour ça.

C'est alors que Veronica désigna un truc qui ne ressemblait pas du tout à un sac de grain, mais plutôt à un gros cylindre en ferraille agrémenté de bidules et rouages un peu compliqués. Donnant dans un bidule en vague forme d'abreuvoir. Oui, donc probablement que c'était effectivement ce qu'elle cherchait. Elle s'approcha donc prudemment du machin, comme si elle avait craint qu'il ne l'agresse à coup de grains de maïs ou de coups de tôle, tripota vaguement les engrenages, sans bien comprendre comment ça fonctionnait. C'était d'autant plus agaçant qu'elle devinait que Ronnie, dans son dos, devait trouver assez comique le spectacle qu'elle donnait. Pour finir, elle envoya donc rageusement donner son poing contre un genre de levier, ce qui eut deux conséquences fâcheuses :

1) Elle se fit assez mal à la main

2) Une importante quantité du grain contenu dans l'espèce de silo se trouva brutalement libérée, versant dans l'abreuvoir mais aussi sur les côtés, y compris sur les pieds de Bulle, jusqu'à ce que leur masse même bouche à nouveau l'orifice.

Cette fois, Bulle réussit à retenir la seconde moitié d'un deuxième gros mot déconseillé aux moins de deux ans. En revanche, en se reculant à la hâte, déjà assaillie par la volaille piaillante et affamée, elle trébucha cette fois pour de bon, et atterrit les quatre fers en l'air, battant des ailes bras avec une ardeur qui l'eût pu faire comparer aux vaillantes poulettes affamées qu'elle tâchait précisément d'écarter. Dites donc, c'était ses oreilles qui clochaient ou sa mini-me était en train de rire joyeusement aux éclats ?

Aïe, ouille, rhalala, gnhh, criait le cerveau de l'adolescente, qui, à partir du moment où elle s'était cassé la figure, semblait interpréter logiquement cela comme la source d'une douleur forcément suraiguë. A la vérité, non, elle ne s'était pas vraiment fait très mal. Elle eut beau adresser pour la forme une belle grimace à Veronica, histoire de signifier qu'elle était une grande personne mature, responsable et stoïque, en fait ça allait, une fois la surprise passée. Le plus blessant, c'était l'humiliation de se retrouver les quatre fers en l'air au milieu de grain de poulet.

De là-dessous, elle avait une contre-plongée quelque peu ridicule sur la belle et blonde jeune maman, lui tendant une main secourable, son paquet sous le bras ou presque. Bulle l'aurait bien envoyée paitre, mais elle n'était pas prête à poser les mains au milieu du grain et des poules, au risque de se les faire dévorer par la volaille, tout ça pour sauvegarder les lambeaux de fierté qui lui restaient. Elle accepta donc la main de Veronica puis, une fois debout, s'épousseta le derrière aussi gracieusement que le permettait l'exercice.

Et tout à coup, les poules cessèrent de picorer. Du moins, le bruit cessa. Pendant un instant, Bulle les observa, incrédule, pendant quelques secondes, avant de comprendre ce qui s'était passé. Rappelons à sa décharge qu'elle était non-sorcière et que, quand elle envisageait les applications pratiques de la magie, elle se disait rarement "ah, et on peu supprimer le bruit des poules qui picorent !". Le silence faisait du bien aux oreilles, mais il fallait quand même avouer que c'était... un peu flippant, de voir les bestioles continuer de s'agiter, mais sans bruit. Comme si elles allaient à présent pouvoir sauter à la gorge des gens, silencieuses, comme des poules zombies ou... Bon, ok, Bulle avait un peu trop regardé de films d'horreur dans sa verte jeunesse, visiblement.

"Hem... on peut se... décaler, p'têt'..." suggéra-t-elle, en ajoutant le geste à la parole, ses pieds crissant eux aussi silencieusement sur le grain répandu. Elle gardait les yeux rivés sur la volaille affamée, l'air assez peu rassuré.

"Ben dis... s'ça s'trouve, elles l'ont bouffée, sa p'luche..."