Cinq heures de l'après-midi. Par l'entrebaîllement de la porte de la serre apparut le museau brillant et rose d'un tigre blanc. Ou plutôt, d'une tête de tigre blanc. Parce que, en y regardant d'un peu plus près, ledit animal n'avait pas vraiment de corps propre, si l'on exceptait, bien entendu, l'espèce de jambe qui semblait avoir poussé à partir de son crâne.
La singulière créature fut d'ailleurs bientôt rejointe par un second spécimen, parfaitement identique au premier, et Léola entra à pas feutrés dans la pièce, suivie de son daemon. Lequel lançait des regards furieux aux énormes pantoufles de sa moitié.

- Marybeth ?, appela l'étudiante, trépignant d'un fauve sur l'autre.

Silence. Pas de Marybeth. Quelques instants de douce illusion, le daemon crut que l'honneur était sauf, quand il se souvint avec désespoir qu'ils devraient encore revenir à la chambre, et que Léo ne semblait pas envisager que les chaussons qu'elle avait ingénument enfilés nécessitaient un minimum de discrétion et de rasage-de-murs.
Comment avait-elle fait pour oublier ses chaussures au beau milieu des ruines ? Mystère de la Nature. Elle se refusait en tout cas farouchement à y retourner, sous prétexte qu'il ferait noir avant qu'elle remette la main dessus. Strictwise, lui, avait opposé que si elle gambadait à pieds nus, elle se blesserait avec un clou rouillé, attraperait le tétanos et mourrait dans d'atroces souffrances. Et on voyait ce que le compromis avait donné. Négocier, toujours négocier, voilà la clé.
Ouais.

En attendant, il n'y avait toujours personne.

- Mary ? Connor ? Samantha ? Quelqu'un ?, tenta à nouveau Léola.

Elle ne demandait pas grand-chose. Juste une experte (ou un expert, pas de discrimination sexuelle) en potions qui puisse répondre à ses questions, histoire qu'elle finisse ce barbant, cet interminable, ce soporifique travail sur le role des potions de troisième cycle en zoomorphie.

Distraitement, elle agita les orteils, et les tigres s'animèrent.

(Jo !)

(Idem ! Je les porte en ce mom... Ouh, non, la honte, pas dire ça.)

- Salut !, répondit-elle automatiquement en l'entendant arriver.

Doux Jésus. Le gérant, dit Arieh-la-Terreur-de-la-Lande, dit aussi Arieh-tout-court s'avançait vers elle, l'air plutôt gentil pour un distributeur de corvées assoiffé de sang.
Allait-il lui bondir dessus et postillonner qu'elle ne foutait rien, que les corvées c'était pas pour les chiens non mais, et qu'elle était expulsée suite à un vote du Rad ? Elle savait bien qu'elle avait tendance à oublier les corvées, y compris celles auxquelles elle était inscrite, mais jusqu'à présent on l'avait laissée faire, et...
Non. Arieh ne postillonnait sûrement pas.

D'ailleurs, en y réfléchissant bien, il avait appelé Mary, ce qui pouvait signifier que c'était après elle qu'il en avait. Euh, que c'est elle qu'il cherchait.

- Oui. Terrible. C'est terrible, commenta l'étudiante, songeant avec désespoir à la pile de notes qui l'attendait sur son bureau, et qui jamais, non, jamais, n'aurait de réponse à sa question muette : les potions de troisième cycle modifient-elles les caractéristiques comportementales de l'animal zoomorphique de deuxième cercle.

Jamais.

Peu atteint par l'affliction de sa moitié, Strictwise profita du tragique de la situation pour s'interposer, sifflotant (autant qu'un renard pouvait l'être), entre le regard du visiteur et les pantoufles délictueuses.

Léola releva la tête.

- Pleurons, proposa-t-elle dignement en se laissant tomber sur un banc en bois posé contre le mur. Sauf si tu es un spécialiste potionalistique camouflé en gérant écossais. Au fait, qu'est-ce que tu cherches, toi ?, s'enquit-elle après un temps de réflexion, suspicieuse.

- Meeerde, commenta Léola, consternée.

Bon, voilà qui n'était peut-être pas très distingué. Cela semblait même particulièrement décevant, au vu de l'expression qu'afficha Strictwise lorsque la vulgaire exclamation parvint à ses oreilles poilues et fort sensibles.
Cependant, le lecteur plein de compréhension admettra que l'annonce de sa fin prochaine n'avait rien pour réjouir la jeune femme au langage pourtant habituellement extrêmement châtié (sans commentaire, merci).

D'autant plus que, incroyable, imprévisible, Connor était le père d'Arieh ! Non, l'inverse, Arieh était le fils de... Bref ! Incroyable !
Où allait le monde ? Où étaient passés les moeurs d'antan, cet ancestral respect du sacrement du mariage, les bonnes vieilles valeurs de la fidélité et de la monogamie ? (les pensées de Léola ne dévièrent absolument pas à cet instant vers Claude et ses innombrables conquêtes)

C'est alors qu'elle surprit le regard que le gérant jeta à ses chaussons, et l'espoir refit surface. Elle extirpa ses pieds nus des têtes de tigres, et en ramassa une avec empressement.

- Je t'échange ma vie contre les pantoufles ! Tu pourras cacher ta bombe atomique dedans !

Moui. Elle aurait aussi pu prétendre qu'elle avait empoisonné Connor aux carottes dans un endroit secret de la lande, et que s'il voulait qu'elle aille le sauver d'un coup de baguette magique, il n'avait qu'à l'implorer et lui promettre de la laisser vivre.

Léola eut un rictus amusé. Il y avait longtemps qu'elle ne s'était plus consacrée à ces jeux de rôles délirants et puérils qu'elle improvisait le plus souvent avec des quasi inconnus. Depuis Claude, en fait. Et ça lui avait franchement manqué.

- Ou alors tu l'attaches au ventre de Strict' avant de l'envoyer en Iran, suggéra-t-elle en arrachant son daemon au sol.

D'un côté, le chausson, de l'autre, le renard (un peu pris de court). L'étudiante soupesait chacune des propositions d'une main, un sourcil levé en guise de supplication muette.

- Pitié, non, né mé fais pas dé mal, s'exclama la jeune femme, les traits déformés par l'angoisse, en s'efforçant d'adopter une espèce d'accent roumain douteux.

(Pourquoi un accent ? Mystère. Pourquoi celui-là ? C'était le seul qu'elle savait faire.)

- Y'ai trois enfants qui m'attendent à ma maison, et mon mari y sait pas couisiner, pleurnicha-t-elle de plus belle.

Fidèle à son rôle, l'image même du désespoir, Léo se laissa glisser du banc pour mieux ramper au sol, pieds nus, agenouillée à ceux d'Arieh sans pour autant lui préciser qu'elle-même était tout à fait incapable de couisiner.

- Yé souis oune tombe, yé promets.

Gros mensonge. Léola était une invétérée bavarde, on aura eu l'occasion de s'en apercevoir à l'une ou l'autre occasion.
La brune se redressa lentement, sans lâcher le (faux) gérant des yeux, et son regard devint soudain sombre et mystérieux. Une expression menaçante s'insinua dans ses traits, et elle fit un pas dans sa direction, puis un autre, de sorte que quand elle s'immobilisa elle le touchait presque. Elle poursuivit dans un murmure.

- Mais cé qué tou né sais pas encorrre, nouméro 11, ajouta-t-elle en roulant consciencieusement ses "r", c'est qué Léola aussi vit sous oune fausse identité.

Ca, c'était vrai. Enfin, dans les grandes lignes.
La jeune femme bomba le torse, et se hissa discrètement sur ses pointes, de manière à intimider du mieux qu'elle pouvait (du haut de sa modeste taille) le terroriste israélien.

- Léola sait des choses qué tou ne sauras pas si tou fais taire Léola, acheva-t-elle dans un souffle.