[ceci se passe cinq ans avant l’arrivée de Zee et John à Sywhaîd, en gros]

« T’as fait bon voyage ? »

Zeneyp tourna un regard ennuyé vers William. Ce dernier sourit d’un air entendu et alla même jusqu’à pouffer dans son verre de whisky. Il faut dire que le grand rouquin (un des rares hommes à avoir l’air vraiment grand à côté de Zee malgré son mètre quatre-vingt), en avait vues d’autres, même en ce qui concerne Zeneyp Fitzpatrick. Il faisait partie de ceux qui l’avaient formée, à l’époque où l’IRA envoyait leurs meilleures recrues dans des camps quasi-militaires. Et quand on force quelqu’un à ramper dans la boue pendant des heures, on a du mal à être vraiment impressionné par lui. Quoi que, dans le genre, Zee était impressionnante, toujours le même sang froid, toujours un esprit d’analyse très poussé, presque trop bonne à ce qu’elle faisait.

« Qu’est-ce que tu bois ? »

« Whisky. » répondit-elle tout en regardant autour d’elle. « C’est différent de la dernière fois. »

Il hocha la tête. L’arrière salle du petit bar mal famé dans laquelle ils se trouvent lui appartient, ainsi que le bar d’ailleurs. Le seul bar tenu par un irlandais dans tout le Maroc, d’après son barman. Et il avait bien aménagé l’arrière salle plus confortablement que la dernière fois que la belle métisse était venue pour négocier un contrat avec lui. Maintenant, il y avait deux canapés et une table basse. Evidemment, l’ancienne indépendantiste n’avait pas pris la peine de s’asseoir, elle se tenait bien droite, debout à côté du canapé le plus décrépi, celui qui faisait face à la porte. Elle était foutrement belle, avec son pantalon en daim clair moulant, ses bottes de militaire, son débardeur en cuir fauve, à lacets un peu plus foncés sur les côtés, et son cordon de cuir autour du cou. Ses longs cheveux bouclés étaient attachés en arrière par une barrette, tellement épais autour de sa tête qu’ils avaient l’air libres. Elle ne portait pas de maquillage, William ne l’avait jamais vue particulièrement apprêtée, il faut dire qu’elle ne se maquillait en général que lorsqu’elle n’était pas obligée de porter son shot-gun contre sa cuisse, comme à ce moment précis, et il ne l’avait jamais vue autrement qu’armée.

Il lui donna son verre et elle en but une longue gorgée sans même prendre le temps de respirer. Elle tourna alors son attention vers la porte, qui s’ouvrit une fraction de seconde après qu’elle ait posé son regard dessus. Toujours à l’affût, elle avait évidemment entendu que quelqu’un arrivait.

« Ah ! Voilà le second membre de cette expédition ! » soupira William avec un air heureux.

"Ahaaa ! Cris délirants d'enthousiasme, foule en délire, aucun doute, on parle de moi !" s'exclama John en apercevant William soupirer à sa vue. Il s'approcha en quelques enjambées de la table, roulant des mécaniques juste par jeu...

Et alors, il vit la... la fille, la femme, la personne, la bombe assise aux côtés de son camarade. Et même si le pub était petit, ce n'était pas juste une question de manque de place. En outre, ce n'était pas juste une copine de passage ; il suffisait de jeter les yeux sur la jeune femme pour deviner -une fois passé le fait qu'elle était divinement belle et outrageusement sexy- qu'elle était forcément une guerrière. Enfin, elle n'avait pas d'os dans les narines ou de couteau entre les dents, mais John commençait à avoir une relative expérience en la matière, il voyait le genre de filles susceptibles de supporter des événements un peu rudes et celles à qui il valait mieux épargner son humour dévastateur. Et il y avait dans le regard de la femme, fille, personne, bombe, une sorte de neutralité paisible annonciatrice d'une capacité de résistance peu commune à ses vannes même les plus pourries.

Même John pouvait se tromper, comme la suite l'allait prouver.

"Hey Will' !" s'exclama-t-il en cognant rituellement dans le poing de son collègue. "Ravi que t'aies finalement pris en compte ces quelques menues suggestions que j't'avais faites concernant nos critères de recrutement."

Il se tourna ensuite vers la belle inconnue ; fiou, sacrément belle, oui. Il avait généralement du mal à ne pas en faire trop, face à ce type précis d'individus. Les femmes belles à tomber.

"Salut... Je suis John Arbuthnott ; tu peux m'appeler John, vu qu'on est pour être intimes. A qui ai-je l'honneur ? Et quel est ton point de vue sur le concept de promotion canapé ?"

Rho, mais oui, bien sûr qu'il plaisantait ; était-ce la peine de préciser ? Bon, de façon pas très fine, soit, mais en face de cette paire... d'yeux, ce n'était pas facile de faire dans la finesse. Sans rire, ils étaient magnifique, en amande, sombres...

« Zeynep Fitzpatrick. »

Ce fut la seule réponse que John eut à ses questions. Ca et un sourcil levé, seule réelle expression qui atteignit son beau visage. Elle s’était assise sur le canapé, croisant une de ses longues jambes sur l’autre, et posant son verre de whisky dessus. Elle en prit d’ailleurs une gorgée, tournant de nouveau son attention sur William, qui avait encore l’air assez amusé.

« C’est le meilleur pilote que je connaisse. » expliqua-t-il, sans avoir trop l’air de se justifier, mais quelqu’un qui aurait connu Zeynep aurait compris que c’était tout à fait ça qu’il faisait. Parce que lui, il la connaissait, elle et son fameux mouvement se sourcil qui n’augurait rien de bon.

Oh bon, Zeynep avait de l’humour. Peu de gens le savaient, il fallait être sacrément proche d’elle pour réussir à dépasser l’impression… impressionnante qu’elle dégageait et pour comprendre que malgré son air pratiquement constamment sérieux, il lui arrivait de faire de l’humour. Elle aimait rire. Son frère, Ewan, avait eu un humour absurde à mourir de rire. Un humour auquel elle ne résistait pas, à l’époque, même si elle avait tôt fait d’éviter de rire devant les gens qu’elle ne connaissait pas. Une femme dans le genre de domaines dont elle avait fait son métier devait en imposer, ou elle n’était pas prise au sérieux. Zee l’avait vite compris.

Mais ça n’était pas pour en imposer qu’elle ne réagit pas à l’humour du pilote. Non, sincèrement, elle le trouvait lourd. Oh bien sûr ce genre de blagues pouvaient être drôles, mais pas quand on négociait, quand même !, et pas avec une inconnue. En plus, deux blagues d’affilée sur le sexe, ça faisait un peu trop pour Zeynep qui, malgré un tempérament plutôt sensuel, n’avait jamais mélangé le sexe et le boulot (jusqu’à présent, nous savons tous que le destin lui fit dépasser cette règle qu’elle s’était imposée, cruel destin !). Et surtout, pire que tout, elle se demandait franchement s’il était capable de tenir dans une situation de haut danger. Et connaissant les jobs que William lui confiait d’habitude, c’était un élément essentiel à son cv pour qu’ils ne risquent pas de mourir. Ou pire, de foirer leur contrat.

« C’est quoi le job ? » demanda Zeynep, en ignorant le surfeur qui se prenait pour un comique à côté d’elle, s’adressant en regardant de son beau regard noir William.

"..."

Oh mon dieu. Mon dieu mon dieu mon dieu. Mais comment... Zeynep Fittzpatrick ? (Zey Neppfitz Patrick peut-être ?) Oh mon dieu mais... D'un côté, c'était trop affreux pour être vrai, une femme (oui, on va dire, dans le doute) aussi belle affublée d'un nom aussi atroce, comme si une fée acariâtre oubliée pour le baptême était passée en fin de cérémonie pour tapoter le bout du nez de la petite merveille d'une baguette magique rageuse. D'un autre côté, John dut littéralement se mordre les joues pour ne pas éclater de rire, et hocher simplement la tête à la place.

Vraiment pas d'une manière discrète, et William, qui commençait à jeter vers lui des yeux un peu inquiets, ne fut pas fâché de pouvoir faire diversion lorsque Zee revint au sujet principal de leur petite réunion à savoir non pas le concept de promotion canapé mais leur contrat.

"Convoyage de marchandise. Diamants", répondit-il, en s'empressant de tirer de sa veste en cuir une carte d'Afrique et en l'aplatissant sur la table. Il semblait prendre un malin plaisir à produire le plus de bruit de froissement possible pour que, quand bien même il eût pris à son joyeux mais lourdingue collègue l'envie de sortir une petite blague sur les femmes et les bijoux, Zeynep ne puisse pas l'entendre. En vérité, il n'ouvrit pas la bouche, se contentant de regarder l'explication d'un air très sage, les mains croisées sur les genoux... mais un brillement inquiétant dans l'œil. Penché sur la carte, William ne le remarqua pas dans la semi-pénombre du pub, mais, de toute façon, qu'aurait-il pu faire ? Le destin (cruel) était en marche, à part bâillonner John...

"On doit récupérer la cargaison là, dans une mine du nord du Ghana ; ça r'présente dans les 50 kilos... qui n'existent pas officiellement, ça va sans dire. Le gouvernement guinéen a passé un accord sous le manteau avec la société qui exploite la mine en question."

"au mépris total du processus de Kimberley de l'année dernière, bien évidemment", précisa doctement John d'un air malheureusement trop content de lui pour qu'on puisse le soupçonner de s'intéresser vraiment aux problèmes de trafics de diamant pour d'autres raisons que pour faire son intéressant. Hé, la guerre froide finie, il fallait bien vivre. Et le but était tout de même d'empêcher la cargaison en question de financer en ligne directe les bandes armées du coin.

"La mauvaise nouvelle c'est qu'évidemment, des diamants qu'existent pas, ça attire du monde dans la région. Officiellement, personne n'est supposé être au courant d'la transaction ; faudra être discret, mais même en doublant les précautions habituelles, ça s'rait miraculeux qu'il y ait pas du grabuge. L'idée c'est qu'on vole demain pour Tamanrasset, mais ensuite on a intérêt à s'poser au Burkina ; on a une base sûre au sud du pays. De là notre contact sur place nous fait passer la frontière, on r'joint Bolgatanga et on établit notre base là.

La mine est à environ 70 kilomètres, on récupère la marchandise, on trace directement vers le nord pour repasser la frontière en vitesse. Et si on est encore vivant, on r'joint l'avion de John, en espérant qu'il y aura aucun comité d'accueil à l'arrivée. Et ensuite, ben, la routine, on s'débrouille pour filer plein ouest sans s'faire suivre. Ça c'est le job de mon... facétieux camarade. L'inconvénient d'travailler en équipe réduite, c'est qu'en cas d'embuscade, c'est la merde absolue. Mais l'avantage, c'est la discrétion. Et c'est notre principal atout."

"Ça, et la dextérité de votre pilote, bien sûr", précisa lamentablement John, qui semblait hélas avoir pris comme un signal l'évocation de son prénom et de son appareil.

"Et bien sûr on n'peut pas s'permettre de prendre n'importe qui dans l'équipe, du coup", précisa-t-il, son grand sourire toujours vissé aux lèvres. Et ce petit brillement à l'œil que, maintenant, William discernait parfaitement.

"Tu sais comment on reconnaît une vraie guerrière ?"

William détourna les yeux. Il croyait imaginer le pire. Il était encore en-dessous de la réalité.

"Quand un escadron Meng l'encercle l'arme au poing, elle croise les bras et d'une voix grave, elle fronce les sourcils et elle fait : "Pfff ! Zeneyp pas peur, d'abord !""

Le comique blondinet ferma les yeux, et éclata de rire. Ha, elle était bonne celle-là ! Nulle comme il aimait !

En tant que mercenaire, Zeynep avait très vite développé un sixième sens. Ou plutôt, elle avait développé ses cinq sens de base, afin de toujours percevoir le mieux possible ce qui l’entourait. Elle était toujours sur le fil et devait, en plus, savoir à quoi s’attendre à propos des gens. Les négociations pouvaient vite mal tourner, et les surprises étaient rarement bonnes dans son métier. Bien sûr, dans l’absolu, Zee ne se méfiait pas particulièrement de William. Il était un des rares de l’IRA qu’elle respectait autant malgré la fin de leur guerre. Un de ceux qui avaient abandonné le plus tard, mais qui n’était pas pour autant tombé dans les mêmes genres de trucs stupides que son frère. Enfin bref, quoi qu’il en soit, même si elle ne se méfiait pas particulièrement de William dans ce contexte, elle continuait à être très attentive à ce qui se passait autour… Et donc ne put manquer la réaction de John quand elle donna son prénom. Bien sûr, elle y était habituée. Zeynep n’était pas un prénom très courant, ou très gracieux. Ca n’était pas non plus un prénom souvent associé au nom classiquement Irlandais Fitzpatrick. Mais ça continuait à l’énerver. Une des choses sur lesquelles la belle guerrière était particulièrement chatouilleuse, c’était bien son prénom. Et si elle savait garder son sang froid quand il le fallait, comme à ce moment là, ça ne l’empêchait pas de s’énerver pour autant.

Elle laissa donc le comique surfeur essayer de ne pas rire à côté d’elle et se pencha sur la carte dépliée. Quand elle écoutait quelqu’un lui parler d’un contrat, Zee était toujours particulièrement attentive. Elle regardait la carte, pour visualiser, tout en écoutant les explications de William. A part son regard, qui parcourait la carte, elle était complètement stoïque. Elle n’avait pas comme habitude d’interrompre les gens quand ils expliquaient, ni même de montrer qu’elle comprenait ou quoi que ce soit de ce genre. De toute façon, il paraissait évident qu’elle comprenait, on ne la payait pas seulement pour ses muscles, Zee était aussi quelqu’un d’intelligent. Une bonne stratège. Quelqu’un au sang froid, capable de réagir en une microseconde. Très adaptable surtout, une qualité importante.

Ce ne serait pas la première fois qu’elle ferait du convoyage de diamants. Il y avait eu une époque où elle se serait sûrement offusquée de ce genre de choses. L’exploitation des gens. Le vol. Enfin, le vol de ces diamants au peuple du Ghana, pas aux entrepreneurs bien sûr. Il y avait eu une époque où elle aurait sûrement rejoint les indépendantistes de n’importe quel pays, pour aider le peuple opprimé à se libérer. Mais ce temps n’était plus. Zeynep Arbuthnott avait changé. Elle n’était plus la jeune femme pleine d’idéaux qu’elle avait été. Elle était une ancienne guerrière qui avait perdu et qui avait dû se recycler.

Elle était encore en train d’analyser le plan que déjà John embrayait en faisant son commentaire sur l’atout du pilote. Si elle avait été du genre à penser qu’avoir de la répartie était primordial, elle aurait sûrement répondu quelque chose, au lieu de ça elle ignora l’écossais (saleté d’écossais !) et continua à réfléchir intensément. William avait l’habitude. C’était rapide, en général, Zee ne mettait pas longtemps à trouver les failles d’un plan, ou considérer que c’était un plan faisable. Seulement, à la plus grande horreur du grand roux, John continua à babiller, et il vit le sourcil de Zee continuer à prendre de la hauteur, malgré son calme et l’air qu’elle avait d’ignorer John en continuant de regarder la carte.

« Oh mec, je serais toi… »

La blague sur le prénom, bien sûr. Mais Zeynep ne la releva pas, au lieu de ça, sans même avoir l’air d’avoir entendu John, elle demanda à William en releva son regard noir sur lui :

« Et le comique il reste à l’avion ou il fait partie de l’équipe d’intervention ? »

Elle insinuait évidemment comme ça qu’elle préférait qu’il reste à l’avion. On pouvait aussi s’étonner du fait qu’elle ne posait pas d’autre question, sur l’armement par exemple, mais elle savait que William lui laisserait gérer cet équipement-là. C’était dans leur accord depuis le début de leur travail ensemble. Enfin, travail hors-IRA en tout cas, même si déjà à l’époque elle avait commencé à imposer ses choix dans ce domaine.

Le comique en question ne pouvait évidemment pas laisser passer une question pareille. Plus exactement, cela faisait très précisément une minute et treize secondes que la belle guerrière, haussements de sourcils mis à part, ignorait totalement l'ensemble de ses pourtant très pertinentes interventions ; et c'était tout bonnement inadmissible. Insupportable, du moins. Surtout compte tenu de la paire d'yeux de ladite belle guerrière. Allez, Zeynepounette (mouahaha !), regarde moi...

Le "comique" ? Bon, au moins, elle parlait de lui, il ne lui était pas indifférent. John n'en était pas encore à se remémorer avec satisfaction le fameux adage qui lui avait si souvent réussi ("femme qui rit femme qui ne pleure pas"), mais il sentit une bouffée d'enthousiasme lui gonfler la poitrine, et repartit de plus belle sur le front. Se penchant jusqu'à bousculer ce pauvre William, et fichant ainsi de force son regard dans celui (hhh) de la jolie -belle - sublime, enfin rhaaa, zut à la fin, de Zeynep, donc (mouahaha bis), il s'exclama, un grand sourire délicat aux lèvres :

"Je crois que tu n'as pas été tout à fait attentive à la partie "notre génial pilote va nous sortir de là", très chère... hum, Zeynep".

John eut un peu de mal à ne pas pouffer de rire, en associant mentalement ce prénom pour le moins difficile au visage parfait et parfaitement sévère de son interlocutrice. A ce point de la conversation, William tenta encore un recentrage en règle. L'air profondément absorbé par la carte, il suggéra :

"Deux personnes, c'est trop juste ; si l'on prend en compte la simple prise en charge de la cargais..."

"...et puis je n'vais quand même pas louper le meilleur de la fête, pas vrai ? Zeynep pas froid aux yeux !"

[OMG une semaine de délai pour un topic priorisé ! Tu as raison, je suis impardonnable 0o]


William savait ce qui allait se passer. Il le savait d’autant plus qu’il avait déjà vu les signes annonciateurs d’une telle réaction chez la magnifique Zeneyp. Il ne fut donc pas surpris. Et il fut sûrement le seul à ne pas l’être. De fait, même la belle métisse fut surprise de sa réaction. En temps normal, elle se contrôlait parfaitement, même dans les situations les plus agaçantes, même quand on se moquait à répétition de son prénom et qu’on était lourd comme John (quoi que, elle n’en rencontrait pas tous les jours des gens du genre de John, encore moins des qui n’hésitaient pas à être lourds en sa présence). Et elle n’avait pas décidé de faire ce qu’elle fit. Ce fut juste une sorte de réaction instinctive, pas du tout réfléchie, et qui alla beaucoup trop vite pour que Zee puisse l’empêcher.

Mais reprenons depuis le début. Zee était donc assise devant la table basse où était posée la carte. Face à elle se trouvait William, qui essayait tant bien que mal de recentrer la discussion, et à côté d’elle se trouvait, donc, l’insupportable John machin-chouette l’écossais qui se prenait pour un comique. Sauf qu’il avait complètement envahi son espace personnel en se collant entre elle et la carte, penché d’une façon bizarre, son visage à quelques centimètres de celui de l’irlandaise. Cette dernière n’avait pas bougé, elle n’aimait pas qu’on envahisse son espace comme ça, mais elle n’était pas du genre à reculer si elle ne pouvait pas faire autrement. Seulement, John avait choisi cette position insupportable pour faire une autre de ses vannes insupportables sur son prénom et Zeneyp… Et bien, elle n’avait pas supporté.

Avant qu’elle n’ait le temps d’y réfléchir, elle s’était un peu reculée, et avait balancé son poing, fermé, sur le nez de John. On aurait pu croire que dans la position étrange dans laquelle ils étaient, elle ne pouvait pas faire beaucoup de mal… C’était sans compter l’entraînement et l’expérience de Zeynep Fitzpatrick en matière de bagarres. Elle savait comment mettre toute sa force dans un poing, même dans la position la moins confortable. Et même si elle n’avait pas eu beaucoup d’élan, elle l’avait fait avec une telle montée de colère subite, que ça avait remplacé tout le reste. Elle se retrouva soudain avec la vision d’un John avec le nez en sang (elle avait bien senti que ça avait craqué sous son poing, ça devait au moins être cassé) et d’un William, derrière, tout à fait calme, même légèrement amusé.

Sans plus de cérémonie, elle poussa relativement doucement John vers le côté, se pencha, sur la carte, et dit :

« Ne jamais frapper avec un poing fermé… » Elle regarda son poing, qui serait légèrement douloureux quelques temps, elle y était vraiment allée fort. « Mais de temps à autres ça peut être marrant. »

Et sans accorder plus d’attention à John, elle se leva, se dirigea vers le bar, se servit un autre verre, et ajouta, s’adossant au bar, les bras croisés devant elle, une de ses mains tenant son verre :

« Ca me semble jouable. »

Et William la connaissait assez pour savoir que ça voulait dire qu’elle acceptait le contrat, pilote comique inclus. Et surtout, qu’elle se forcerait à le supporter une fois le contrat commencé, elle était une professionnelle, avant tout.

Ça faisait mal. Non, sans blague. La douleur avait été presque aussi fulgurante que le joli coup de poing de la jolie -mais pas commode- Zeynep. John avait lui aussi entendu quelque chose craquer ; et il avait à présent l'impression que son crâne tout entier réduit en bouillie était en train de se disperser via ce qui restait de ses narines. Le Tchad et une bonne partie de la République centrafricaine avaient disparu, noyés dans une large nappe sanglante, avant que l'aviateur ne se recule, les mains sur son appendice nasal.

William était plutôt content ; euh, pas que John soit réduit à l'état de loque sanglante et gémissante, mais que Zeynep accepte la mission. Finalement, vus leurs caractères respectifs, cette première entrevue aurait pu se passer bien plus mal. Bon elle aurait pu se passer mieux aussi, évidemment. Mais du moins, on pouvait espérer que John retiendrait la leçon et éviterait à l'avenir de plaisanter au sujet du prénom de la guerrière. N'est-ce pas ? N'est-ce pas ?

"... John ? ça... va ?

... im'ecca'... 'ites, uand è' au'a ini a ièr', on 'eut a'er s'om'er en 'ille ? g'onnais un 'it isben'air' ajb'ent ymba !"

William n'avait pas tout compris à la lettre près, mais son esprit de déduction hors du commun crut déceler la notion de "dispensaire" au milieu des borborygmes de ce cher John. Il l'aida à se lever. Zeynep trouvait décidément toujours un moyen de se débarrasser des casse-pieds, même si celui choisi en l'occurrence était peut-être un poil expéditif. A l'avenir, ce cher John éviterait les plaisanteries trop minables en présence de la belle guerrière ; ou disons qu'il ne les formulerait qu'après s'être assuré qu'ils étaient à distance respective. Oh, bon, disons qu'il se tiendrait toujours prêt à baisser la tête, en cas de réflexe malheureux.

"'...on, as'gue, au'rait bas oublier g'ya bas d'bilod' 'e 'jange !" Comme le signala judicieusement notre comique préféré, quelques heures plus tard, et quelques kilos de sparadrap supplémentaires sur la figure.