Topic situé entre le premier album de Chuck, et le second. Lucy est l'inspiratrice de cet album, et celle qui sauva Valentine.

Colin :

Chuck marchait dans les rues de Los Angeles. Il faisait nuit, il n’avait aucune idée de l’heure et s’en foutait éperdument. N’avait en tout et pour tout que trois cents, sa veste et sa trompette dans un étui pourri. C’était suffisant. Normalement, il aurait dû être dans ce bar dont il avait oublié le nom, en train de jouer avec des inconnus et pour des inconnus. Quelle idée de merde… Il n’avait pas envie de jouer. Pas la moindre envie. Il en avait assez et il envisageait même, putain, d’abandonner tout ça.
Alors il s’était enfui de son hôtel. Avait planté là son agent et tout le reste, dépensé ses derniers dollars dans un bar anonyme et finit par repartir à pieds. Quel merdier… La musique, c’est une affaire d’envie, peut-être même d’amour et là… désolé mais l’amour il ne le voyait plus trop. Peut-être bien que monsieur Russel était fini, et ça ne lui faisait rien au cœur quand il pensait ça. Signal d’alarme, alors.

Bon dieu, il n’avait aucune idée de où il se trouvait. La rivière de Los Angeles en face de lui, et comment ? Comment était-il arrivé jusque là, au sud-est du centre et plutôt loin, pour tout dire… Il délesta son instrument de son étui qu’il abandonna sur le sol. Parce qu’il voulait la voir, la toucher…
Et puis après tout, quelle importance, hein ? Chuck contempla l’eau. Se rendit compte qu’il pleurait et tendit le bras au-dessus de la surface. Le bras qui tenait sa trompette. S’apprêta à lâcher sa compagne de toujours, parce que là il en avait marre…

Un bruit de pas l’interrompit.

Machin :

Dans cette ville et à cette heure, ce n'était pas les gens bourrés qui manquaient. Oh non. Vous faisiez un pas dans une petite rue en dehors du centre qu'un ahuri se jetait sur vous pour vous demander la masse volumique du jus d'orange.
Mais là, appuyée contre le mur du seul bâtiment défraîchi de tout Los Angeles, c'était Lucy. Et Lucy était une bourrée magnifique. Digne. Cinglante. Superbe.
Les mains dans les poches, un pied à plat contre la façade gris terne, la tête en arrière... Manquait les cheveux au vent. Dommage.
Lucy c'était vingt-et-un ans et même pas peur. Même pas ici. Surtout pas, d'ailleurs. L.A. ne la surprendrait plus maintenant, et pas dans ce coin, les quartiers moins éclairés, moins néonisés et tout le bataclan des casinos. Tout à l'heure, quand un type en manteau long avait voulu savoir "combien c'était", elle avait à peine sourcillé avant de lui demander aimablement si elle avait une tête de pute.
On ne dérangeait pas un instant aussi sublime que celui ou elle prenait conscience de l'alcool qui circulait à cent à l'heure dans son sang. Rien d'autre. Ses clopes étaient dans sa poche mais elles attendraient, les chéries, là elle savourait. Loin de sa mère. Là, elle devait s'être déjà cramé trois doigts avec son fer à repasser, cette conne. Douée comme elle était, il valait mieux éviter tout objet aussi susceptiblement dangereux qu'un fer à vapeur.

Lucy jeta un coup d'oeil à l'eau qui coulait à sa droite. Beaucoup de flotte, tout ça. Elle avait mis plusieurs années à découvrir qu'il y avait une rivière dans le coin. Mais elle aimait bien, ça faisait hors contexte.
Une silhouette s'approcha du cours d'eau, face à elle, et elle ne fit pas un geste pour la saluer. Si c'était pour s'entendre demander un tarif, merci bien. Et puis elle s'en foutait, c'était son moment de liberté et Big Mama s'était sûrement brûlé un quatrième doigt. La silhouette tendit un bras en avant, au-dessus de la rivière, suspendant quelque chose. Lucy se demanda vaguement ce que ça pouvait être. Dans son état, ça pouvait aller du caillou qui fait plouf au bébé mort. Elle se mit à avancer. Elle espérait que c'était un bébé mort.

- En général pour les ricochets on prend des galets plus petits, lâcha-t-elle, sarcastique.

Elle n'avait pas parlé fort. Mais en fond sonore il n'y avait que le bruit de l'eau et les rumeurs de musiques venant du centre.

Colin :

Il avait gardé le bras tendu au-dessus de l’eau sans détacher son regard de la surface. Attendait lui aussi que la personne passe, parce que ce moment, il était à lui et à lui seul. Sauf que la personne ne s’éloigna pas, parla. Une voix de fille.
A vrai dire, il n’en fut même pas agacé. Dans cette foutue ville c’était tout ou rien, alors soit cette jeune fille allait lui voler cette trompette qu’il s’apprêtait à jeter à l’eau avant de le détrousser de ses trois malheureux cents, soit… soit elle était comme lui, seule, peut-être perdue. Qui sait, hein ?
Il eut un rire léger. Se tourna vers elle pour la détailler et sourit, incertain. Quand on devient connu, on a toujours un petit moment de flottement : me reconnaîtra… ou pas ? Et encore, il n’avait pas tellement de souci à ce niveau, il était jazzman quoi, pas acteur de cinéma… Et même si son petit nom secouait les planches et parfois faisait la une, c’était pas souvent…
Son bras revint près de lui et franchement… c’était peut-être pas si mal. Un petit sursis.

« Oh, tu sais… j’espère qu’elle ne ricochera pas… »

Okay, il aurait pu faire mieux. Mais il était fatigué… tellement fatigué… et puis quoi, le gin coulait dans ses veines et il ne la connaissait même pas, cette fille. Mais déjà, n’avait pas envie de la laisser partir. Parce que si elle partait, ça voulait dire qu’il se retrouverait de nouveau seul avec sa trompette, sa tristesse et cette rivière.
Alors il s’approcha, juste un pas vers elle, et demanda :

« Qui es-tu ? »

Et puis, tout de suite après, juste le temps d’une hésitation et d’un sourire fervent comme s’il s’adressait à un putain d’ange gardien descendu du ciel pour le sauver :

« Tu… sais qui je suis ? »

Là, il était plutôt partagé. Ça casserait un peu la poésie du moment si cette fille était une fan venue demander un autographe sur son petit mouchoir, hein ? Mais une partie de lui, un peu, espérait qu’elle savait. Qu’elle comprendrait, alors, ce qu’il était et ce qui se passait et peut-être, qu’elle l’empêcherait de jeter sa trompette en invoquant son génie. Oh, il avait juste envie d’être sauvé.

Machin :

Un petit rire.

- Je suis pas hyper douée en physique, mais je crois qu'y a peu de chances.

Elle avait identifié le bébé mort comme un instrument en cuivre, sans doute une trompette. On se baladait rarement avec sa collection de saxophones ou de clarinettes basses dans les quartiers de Los Angeles.
Lucy jeta un coup d'oeil à la silhouette: un homme, plus âgé. Qui lui demandait qui elle était. Qui resterait inévitablement dans le vent. Ici, la logique voulait que les filles avaient plus à se méfier, et c'est ce qu'elle faisait - par principe. Mais en même temps, elle n'avait pas peur.
Elle connaissait ce type. Elle ne lisait pas le journal mais il était venu jouer, y’a longtemps, dans un bar où elle travaillait- elle s'était fait virer, un putain d'esclavagiste ce boss. Chuck ne lui avait pas laissé une impression impérissable. De toute façon elle n'aimait pas le jazz (il devait faire du jazz, non, sinon qu'est-ce qu'on pouvait faire avec une trompette, à part la balancer à la flotte ?).
Mais ce qu'elle aimait dans cette ville, c'est que dans les ruelles il faisait sombre avec juste des reflets de néons, et chacun n'était plus qu'une silhouette. Pas un jazzman qui avait joué dans tel ou tel endroit. Ou une employée qui s'était fait virer de l'endroit en question.

- Ouais. T'es un pauvre mec paumé qui va balancer sa trompette.

Elle fit encore deux pas vers lui et tapa de l'ongle contre la surface brillante de l'instrument, avec un sourire qu'elle n'avait que quand elle avait bu comme elle avait bu ce soir. Mi moqueur mi-blasé. Ca voulait dire : "Ouh, c'est cher ces machins-là, hein. Tu vas te braquer si je touche ?"
Lucy se marra doucement et leva les yeux vers ceux du musicien.

- Qu'est-ce qu'elle t'a fait, dis ? T'as une bonne raison avant de polluer ma rivière ?

Elle voyait bien qu'il ne pétait pas la forme. Un imbécile aurait noté. Mais elle était tranquille. Elle n'allait pas se mettre à pleurer pour un inconnu.

Colin :

Touché. Un pauvre mec paumé, bah ouais. Exactement. Chuck se remit à pleurer, lui. Pas de gros sanglots bruyants, pas des pleurs qui se montraient, non. Juste des larmes qui coulaient en silence et qu’elle ne verrait peut-être même pas dans l’obscurité. Sauf si elle s’approchait.
Ce qu’elle fit, bien sûr… Il ne recula pas et la laissa tapoter l’instrument, baissant juste les yeux vers elle. Et écouta son rire.
Il soupira. Chercha ses mots mais il les avait déjà, en vérité.

« Je suis… fatigué de tout ça… De ces concerts médiocres et de ces gens qui savent juste me dire que c’est tellement beau… bordel, ils ont pas d’oreilles… »

Oh ouais, c’était joli, ça faisait pleurer dans les chaumières et ça séduisait. Oh ouais, il savait jouer. Mais pas aussi bien qu’il l’aurait voulu, et puis… c’était plus comme au début, à ses débuts, quand il suffisait qu’il la prenne dans sa main pour se sentir complet.
Il eut un rire mouillé. Leva la main qui tenait la trompette pour s’essuyer les yeux et ne la rabaissa pas tout de suite. Appuya son front contre le cuivre froid et ferma les yeux un instant. Oh, ce serait dur de la jeter, en vérité. Il l’aimait comme une femme…

« Ma jolie Valentine… Je crois que c’est fini pour elle, hein ? »

Il aurait voulu parler mieux à cette fille. Peut-être la faire rire et lui dire que la vie c’est de la merde mais on peut quand même rigoler. Mais là, il n’avait pas la force. Alors passa ses doigts sur le corps de son instrument, sur son visage à lui, revint au cuivre de sa funny valentine et demanda d’une petite voix :

« Tu ne m’as pas dit qui tu étais… »

Une sorte de petit ange gardien qui veille sur son sort ? Allons… il n’était quand même plus si naïf… Puis, d’une plus petite voix encore :

« Moi, je m’appelle Chuck Russel… »

Pas « je suis Chuck Russel » sous-entendu « moi, le jazzman » mais juste une présentation comme si personne n’avait jamais connu son nom, ne l’avait jamais lu dans un journal ou entendu à la télé. Comme une première fois…

Machin :

Chuck Russel, ouais, ça lui revenait. Elle avait vu le nom en passant, sur l'affiche. N'avait écouté que d'une oreille distraite, mais se souvenait vaguement d'une bande de groupies hystériques qui avaient failli assommer le trompettiste en tenant absolument à lui lancer un énorme ours en peluche en plein milieu du concert.
L'entracte était devenu amusant. Lucy avait été personnellement chargée d'éjecter les tueuses au Teddy Bear.

- Lucy tout court. Beaucoup moins que Chuck Russel en tout cas, insinua-t-elle avec un sourire narquois.

Il n'avait pas exactement la tête du jazzman en extase et réjoui de sa propre célébrité. Il pleurait même.
Bizarre : les musicos n'étaient-ils pas tous des monstres d'égocentrisme imbus de leur succès ? Peut-être que celui-là avait juste l'alcool triste. Auquel cas il serait quelque peu surpris de retrouver son instrument au fond de la rivière demain matin.

- Si t'as décidé de la jeter, je te la rachète, fit-elle sans le moindre sérieux. Je suis sûre que ça ferait hyper bien sur mon mur.

Elle fit glisser doucement ses doigts autour du métal glacé et l'attira à elle d'un geste ferme. Si ce gars voulait se débarrasser de sa trompette, il pouvait sûrement la laisser tripoter deux secondes, non ? Tant qu'elle crachait pas dedans.
C'était plus lourd que ce qu'elle avait pensé, quand même. Plus qu'un bébé mort.
Elle enfonça quelques touches au hasard et souffla. Lucy n'y connaissait rien mais était suffisamment renseignée pour se rendre compte que c'était un son complètement affreux. Aucun espoir de carrière.

- Tu vois, je suis méga douée, crâna-t-elle. Comment on fait un mi ?

Elle inspectait les boutons, plutôt perplexe. Pourquoi ils ne mettaient pas des numéros dessus?

Colin :

Chuck eut un rire triste et répliqua :

« Elle serait peut-être plus utile pour égayer une chambre que pour sauver mon foolish heart, pour tout te dire… »

Si Lucy avait connu le jazz, elle aurait su qu’il venait de mentionner un titre maintes fois repris, par Victor Young, Bill Evans, Chet Baker… et lui-même, également. Mais peu importaient ces coquetteries de langage, hein ? Il était aujourd’hui face à une fille qui ne connaissait pas le jazz, apparemment. Ou s’en foutait, plus vraisemblablement, sinon est-ce qu’elle aurait traité avec tant de désinvolture un Chuck Russel accablé de chagrin ? Et pour une fois… c’était reposant.
Il la regarda prendre l’instrument dans ses mains, le manier et souffler dedans. Fut un peu effrayé de ne pas sentir cette angoisse familière, quand quelqu’un touchait sa trompette.
La musique est affaire d’envie et merde, il n’avait pas envie de jouer pour ces types qui l’attendaient et qui savaient déjà tout de lui et de son jeu. Des types qui n’étaient même plus surpris et qui théorisaient sur… oh, quoi, oublions-les un peu.
Il baissa les yeux sur Lucy. Lui offrit pour le coup un vrai sourire à travers ses larmes et prit ses mains entre les siennes pour les poser au bon endroit et murmurer :

« Là… Un mi. Souffle. »

Il guida l’instrument jusqu’à sa bouche, le lâcha quand elle se mit à souffler et éclata de rire à l’horrible son qui sortit de là. Un rire naturel qui lui fit un bien fou.
Là, sentit comme à retardement la fameuse angoisse… Et récupéra sa trompette, d’un geste doux pour ne pas froisser Lucy, mais un geste ferme tout de même. Fut soulagé, soulagé de l’avoir entre les mains et soulagé de… se sentir mieux.
Il fit un clin d’œil à la jeune fille et souffla à son tour, un mi. Beaucoup plus joli, bien sûr, mais elle avait l’excuse du novice. Rabaissa son instrument, le contempla quelques secondes puis releva les yeux vers Lucy et demanda sans la moindre once de reproche :

« Tu n’aimes pas le jazz, hein ? »

Il comprenait. Avec un peu de mal étant donné sa passion pour ce style, ses instruments, et aussi étant donné qu’il vivait entouré de passionnés comme lui, mais il comprenait. C’était une musique calme et puis… cette mélancolie… Ouais, il pouvait comprendre.

Machin :

Elle se laissa reprendre la trompette sans résistance, mais avec un petit sourire gentiment moqueur. Ca l'aurait emmerdée de devoir lui courir après avec son engin de malheur pour être sûre qu'il la foute pas à la flotte ou qu'il la lui laisse pas sur les bras (elle était sûre que ça se revendait même pas sur E-bay, ce truc).
Les dernières traces de larmes avaient des reflets étranges sur le visage de Russel, un peu comme sur son cuivre. Elle était contente qu'il ait arrêté de pleurer.

Lucy enfonça ses mains dans les poches de son jeans râpé et inclina légèrement la tête de côté. Elle regardait le jazzman pensivement, réfléchissait à sa question. Ses yeux erraient sur les courbes de la trompette.

- C'est pas ça. J'ai pas le temps pour la musique, répondit-elle après y avoir songé quelques instants.

Elle ne mit que quelques secondes pour se rendre compte que la notion devait être difficile à assimiler pour un mec comme lui. Comment on pouvait consacrer sa vie à la musique ? En étant payé suffisamment pour se payer une Porsche par soir, autoradio comprise - sans doute que ça aidait, ouais. Elle voyait d'ici la tête de Big Mama si elle se pointait at home avec un Stradivarius. Syncope.

- Et toi, t'aimes le jazz ?, demanda-t-elle avec son petit sourire en coin. Et t'as prévu d'immerger la moitié d'un orchestre pour culturaliser le fond d'ma rivière ?

Si elle savait un truc sur les instruments, à part que ça faisait de la musique quand c'était pas elle qui s'en occupait - c'est que c'était vachement cher. Et que d'habitude les jazzmen leur faisaient pas prendre un petit bain de minuit pour l'entretien...

Colin :

Pas le temps. Ça, c’était… plutôt triste. Il avait du mal à imaginer ça, lui qui vivait de la musique. Et il trouvait ça dommage. Il y avait dans la musique tellement de choses merveilleuses… Tellement de choses à apprendre…
Un ricanement jaune ponctua le sourire de coin de Lucy. Touché, encore une fois. Il avait demandé si elle aimait le jazz en se disant que lui, il adorait ça mais… mais ouais, il était tout de même au bord d’une rivière, en train de se demander s’il n’allait pas jeter à l’eau sa jolie trompette… Et après ça, il disait qu’il aimait le jazz ? Conneries…

Chuck hésita. Baissa la tête et scruta l’eau trouble, puis finit par répondre dans un murmure :

« Ouais… Peut-être bien que je n’aime plus autant qu’avant… »

Non, c’était faux. Bien sûr que c’était faux. Quelle idée, quelle bêtise de dire une chose pareille. Lui, ne plus aimer ? Non, ce qu’il voulait dire… il le précisa d’une voix plus forte en relevant les yeux :

« Non, en vérité, ce sont les gens… Les pros, les agents, les labels… Même les fans… Ils me fatiguent… Ils me connaissent trop et… je sais pas comment te dire ça, mais j’ai l’impression de leur mentir quand je joue. J’ai changé et ils ne le sentent même pas… Peut-être bien que c’est eux qui me mentent en disant qu’ils aiment ma musique, parce que sinon ils sauraient… »

Il secoua la tête, lentement. Fixa un regard encore un peu mouillé de larmes sur Lucy et revint à ce qu’elle disait avant :

« Pas le temps pour la musique, hein ? Non… tu es trop jeune pour ne pas avoir le temps. »

Et en disant ça, il avait vraiment l’air attristé. Il l’était, d’ailleurs. Cette fille… qui venait de différer la noyade de Valentine et qui n’avait pas de musique à elle… Oh, quoi, elle s’était intéressée à lui, lui avait parlé au moment où tout allait basculer. L’avait rattrapé par la chemise au bord d’un précipice. Alors il lui devait bien…

« Tu as le temps, là ? Maintenant, ici ? »

Il leva un peu sa trompette pour illustrer son propos et sourit doucement. Murmura : « Requiem for Valentine… » et faillit se remettre à pleurer.

Machin :

Trop jeune pour pas avoir le temps ? Il était sûr de ça, lui ? Parce qu'il lui semblait pas avoir un jour manqué de quoi que ce soit, ce mec qui se faisait payer pour baver dans une trompette.
Alors il devait pas trop parler d'expérience.
Mais elle pouvait piger qu'il fatigue. C'est vrai que se prendre un nounours de deux mètres dans la gueule une fois par semaine, ça devait pas être de tout repos. Ca devait faire longtemps qu'il avait plus joué dans le métro, le pauvre.

Avec une moue narquoise, Lucy jeta un coup d'oeil à son bracelet-montre.

- T'as cinq minutes pour me convaincre.

Ca devait aussi faire pas mal de temps qu'il avait pas passé une audition, tiens. Voilà ce que ça faisait de se la couler douce et de pas devoir voir, chaque mois, sa putain de fiche de paie vous passer sous le nez du portefeuille du boss à celui de Ugly-Stepmother. "C'est ça ou tu dis au revoir à ta soeur !" Connasse.
Mes petits gênes, merci de n'avoir rien à voir avec les siens qui puent et qu'on définira sûrement un jour scientifiquement comme les pires gênes de la terre.

Lucy s'assit tranquillement en tailleur au milieu du trottoir et afficha la tête parfaite de la super-groupie.

- Mon briquet est mort, mais si tu veux je hurle.

Elle esquissa un sourire faussement extatique et commença à balayer l'air de ses bras sur un rythme lent.

À ce moment, Russel murmura quelque chose qu'elle n'entendit pas. Mais vu la gueule qu'il faisait, ça devait être juste méga joyeux.

- Si tu pleure, je pars. Crying is not good for business, has nobody told it to you ?

Colin :

Chuck adopta un air ennuyé quand elle se mit à jouer la fan de base. Non parce que justement, c’était bien le genre de choses qui l’épuisaient. Peut-être qu’il ne galérait pas, qu’il avait de l’argent, mais quoi, être guetté par des dizaines de groupies à chaque concert, c’était assez gênant. Surtout quand on a pas envie de jouer et plus rien à offrir.
Par contre, il accueillit de bon cœur l’avertissement de Lucy. Rit et répliqua avec un clin d’œil :

« Crying is good for playing jazz… »

Elle lui avait donné cinq minutes. Etait assise, installée, à l’écoute, et même si elle était narquoise, il avait confiance.
Alors il posa les mains sur sa trompette, sa belle Valentine… Annonça dans un joli sourire…

« I Waited For You… »

Et joua.

Quel concert… Dans le noir au bord d’une rivière puante à Los Angeles, par un homme qui s’était perdu, pour une fille qui n’avait pas de temps pour la musique… Il joua mieux que depuis des mois, des années peut-être. Pleura sa passion les yeux fermés et l’offrit à Lucy, cette inconnue.
Le jeu d’un jazzman qui avait oublié que c’était ça, aimer la musique. Sa déclaration d’amour à Valentine, au jazz, à la vie.
Quel concert…

L’écho de sa trompette finit par se perdre dans le noir. Il abaissa son instrument, posa un regard nouveau sur Lucy et oublia son avertissement. Chuck Russel pleurait.

Machin :

Il y eut un silence. Comme si chacun vérifiait que la dernière note s'était définitivement perdue dans le noir.
Lucy releva la tête, et jeta un second coup d'oeil à sa montre.

- Temps dépassé, fit-elle remarquer d'une voix enrouée.

Elle essuya son visage humide d'un revers de manche. Ils avaient l'air malin, tous les deux, à chialer comme des mômes sur le trottoir.

- Ne va surtout pas t'imaginer que je pleure. T'es nul, ajouta-t-elle en riant doucement.

L'ironie masquait en partie le compliment, mais ça en était toujours un. Façon Lucy. Peut-être même qu'il l'avait convaincue que la musique méritait qu'on s'y attarde de temps en temps. Le jazz, en tout cas. La musique de chialeurs.

Enfin, bel effort d'originalité. Ca faisait vingt ans qu'on lui servait les Beatles à tous les coups, alors ça faisait du bien d'entendre un peu autre chose que Lucy s'envoie en l'air avec ses diamants - sa version personnelle de la chose.
Elle le considéra quelques instants d'un oeil curieux, s'abstint d'applaudir en criant hourra-hourra comme une idiote. Elle sentait que ça aurait gâché quelque chose (bel instinct).

- Tu devrais faire plus de concerts en rue, la nuit, pour des petites poivrotes errantes. Ca a l'air de plutôt te réussir, non ?

Elle sourit. Elle voyait d'ici la mer de fans complètement dingues en train d'écraser Chuck contre un mur.

- Tu n'as qu'à te mettre un sac poubelle sur la tête.

Franchement. Depuis combien de temps ce mec n'avait-il pas joué juste pour le plaisir de le faire ? Sans penser à son contrat blindé, j'entends. Sans penser aux producteurs qui l'écoutaient. Aux admiratrices qui lui envoyaient leurs petites culottes.
Longtemps, d'après sa tête de bête traquée.

Mais grâce à lui, elle était de nouveau un peu saoule. D'autre chose. De jazz, peut-être.

Colin :

Elle pleurait aussi, et lui se mit à sourire. Il avait réussi, alors. Lui avait montré… Pour sa part, il allait soudain mieux. L’envie, voilà la clef… Alors il se redressa, lui sourit. Redevint Chuck Russel, et pas un type perdu qui déprime.
Il aimait la scène, il aimait jouer pour les gens et leur donner des émotions, il aimait la lumière et les caméras et quoi, comment avait-il pu oublier tout ça ? Il murmura doucement :

« Mais non, tu ne pleures pas… Tu ris… »

Oh allez, il était jazzman, non ? Ça voulait dire romantic, dans une autre langue. Celle de la musique.
Un petit rire salua sa proposition. Concerts de rue, mais oui. Pour des jeunes filles perdues qui n’avaient pas le temps…

« Huh-uh. Ce serait un peu difficile de jouer avec un sac sur la tête, honey. Mais tu as raison. Ça me réussit de jouer enfin pour des gens et pas pour… »

Il secoua la tête et renonça à finir sa phrase. Quelle importance, maintenant ? A la place, il posa son instrument, plaqua ses cheveux en arrière des deux mains en adressant un clin d’œil à Lucy. Expliqua :

« Je me fais beau pour ce qui va suivre… J’avais annoncé que c’était un Requiem pour Valentine mais finalement… »

Une fois recoiffé, il se baissa, saisit sa trompette et se lança dans une improvisation autrement plus endiablée. Chanta, aussi, inventant au fur et à mesure des paroles qui disaient qu’il aimait Valentine, qu’il aimait le jazz et qu’il aimait une fille qui s’appelait Lucy. Chanta aussi des bêtises sans queue ni tête quand les paroles ne venaient pas, sourire aux lèvres. Et joua encore.

Enfin, il cessa. Sourit à la jeune femme à qui il venait de faire une déclaration d’amour, mais ne s’approcha pas d’elle, ne tenta même pas un regard enjôleur. Non, Chuck était un amoureux autrement plus discret, et puis… c’était un amour qui ne durait pas. Qui existait le temps d’un concert dans le noir et s’évanouirait bien vite. Le naturel de son expression, sans gêne ni ostentation, le montrait bien. Un amour sincère, mais pour rire.
Sans oser la toucher ni lui envoyer un baiser du bout des doigts, il recula sans la quitter des yeux. Allait partir.