Chuck s’était remis de son arrivée sur les lieux. C’est-à-dire qu’il avait enfin surmonté son sevrage barbare, pris du poids et de la couleur et vaincu toutes ses douleurs musculaires. En plus, il avait reçu de son ami Carl une nouvelle trompette, et même si sa rage d’avoir perdu Valentine ne s’était pas apaisée, il devait admettre que l’instrument était bon.
Pour couronner le tout, il avait retrouvé une certaine inspiration. Son premier album avait été constitué de chansons romantiques, calmes et lentes. Son second, beaucoup plus be-bop, avait été mouvementé. Le troisième serait contemplatif. Ici, dans cette Lande calme et isolée, il ne voyait pas autre chose. Les mélodies qui lui venaient étaient douces et tranquilles et il essayait de composer en traduisant ce calme et cette mélancolie. Il y arrivait plutôt bien.

Mais Chuck était un homme de mouvement, toujours. Quand il ne pouvait courir les rues illuminées des villes, il courait la campagne, sa trompette sous le bras et aux aguets, prêt à écouter ce qui lui venait en tête. Prêt à introduire dans ce calme un peu de la course, toujours la course qu’il ne pouvait s’empêcher de mener. Qui sait ce que ça donnerait, musicalement ? Pour l’instant, il n’avait fait écouter à personne ce qu’il avait vaguement composé, il verrait plus tard.
N’en pouvant plus de marcher, il s’arrêta face au Loch. Le paysage était superbe, lumineux et apaisé. Grattant ses bras d’un geste distrait, le geste du junky qui se gratte les croûtes pour tout avouer, il s’assit en tailleur et sortit une feuille sur laquelle il griffonna :

There's a smile on my face
For the whole human race
Why it’s almost like being in love

Il se relut en souriant, joua des doigts sur sa trompette comme pour former des notes, les écrivit à la suite sur le papier et s’apprêta à lever son instrument pour essayer sa toute nouvelle mélodie.

(Touille ? ^^)

Calme, la lande ? Moui ; surtout quand les moutons -créatures stupides s'il en était- se trouvaient retenus dans la bergerie par la séance de traite quotidienne. Une heure dont profitait souvent Kika, lorsqu'elle souhaitait être tranquille, c'est-à-dire généralement lorsqu'elle noircissait avec application de petits carnets de ses appréciations diverses sur Sywhaîd en général et ses habitants en particulier. Une forme comme une autre de défouloir face à l'esprit beaucoup trop bon enfant qui régnait sur la Lande, au goût de notre miss tzatziki locale.

Mieux que personne (en tout cas mieux qu'un Aloïs ou qu'un Will), Kika savait passer inaperçue. Elle savait se faire plus discrète qu'un muret, qu'un vieil arbre, qu'un bosquet. Elle connaissait les murmures moins audibles que le parfait et dérangeant silence. Fille d'Hermès, dieu des voleurs, elle aimait épier les Sywhaîdiens égarés, comme celui qu'elle avait justement sous les yeux, et qui possédait un étrange outil, une sorte d'entortillement savant de tubes métalliques. Quelque chose que Kika n'avait jamais vu et qui, bien vite, lui fit oublier ses griffonnages.

Assise dans l'herbe, dans le verger proche du loch, elle se redressa, souple comme une chatte, tendit le cou. Quand enfin il eut cessé de simplement jouer des doigts, qu'il eut pincé les lèvres contre l'embouchure de l'instrument, qu'il eut soufflé les premières notes...

Kika n'avait jamais connu Valentine. Mais elle n'avait pas souvent eu non plus l'occasion de voir un génie musical à l'œuvre. Elle en oublia complètement de se cacher. Elle n'était plus du tout cachée par la végétation ; elle restait également silencieuse, bouche bée. Le meilleur moyen pour que Chuck, dès lors qu'il ne serait plus emporté par cette fièvre créatrice qui vous faisait tout oublier autour de vous, ressente la désagréable sensation d'être observé.

[Si ça ne te va pas, mpise moi !]

Chuck jouait. Le torse se balançant doucement d’avant en arrière, il enchaînait les notes avec aisance, gamme des basses et douceur du cuivre. Ça, ça pourrait donner quelque chose. Peut-être… rabaissant l’instrument, il griffait une note sur la page, réfléchissait une seconde et essayait tout comme un nouveau jouet. Entre ses mains, la musique prenait forme lentement. Une fois décidé, Chuck pouvait composer vite et bien, c’était presque instinctif, c’était comme ça.
L’américain s’interrompit encore une fois. Posa la pointe de son stylo sur la feuille où il venait d’ajouter aux paroles : « What a day this has been, What a rare mood I'm in…Why it's almost like being in love » et s’apprêta à ajouter une ligne de notes sur lesquelles il hésitait, mais on ne sait jamais et… Chuck se figea soudain. Un très léger frisson sur sa nuque, cette sensation étrange. Il ne se retourna pas tout de suite. Euh, il y avait tellement de choses étranges dans ce patelin, qui savait ce qui était en train de l’observer en ce moment ? Oui, parce que cette sensation, on ne se trompait pas sur elle : quelqu’un l’observait.
Bien entendu, il se retourna. C’était humainement impossible, de rester comme ça immobile avec ce regard qui pesait sur lui.

Oh God, il y avait une fille plus loin derrière lui et qui le regardait bouche bée. Flippant.

« Euh, bonjour. »

Le musicien tenta un sourire encourageant, se demandant si elle était dérangée. Ou pire, une fan transie. Il avait l’habitude des comportements étranges, okay, mais elle, c’était bizarre. On aurait dit… on aurait dit qu’elle n’avait jamais vu ça.

« Tu… euh, comment t’as trouvé le son ? »

Que dire d’autre ? Elle avait l’air à moitié subjuguée. C’était agréable et étrange, un peu dérangeant. Parler, parler dissiperait tout ça. En un sens, c’était dommage, aussi. Paradoxe de la musique et surtout, paradoxe des musiciens comme Chuck. Ceux qui sont gênés et orgueilleux.

Une fan transie, Youlika ? Euh... pas vraiment, dieu merci. Ceci dit, elle devait bel et bien avoir l'air un peu flippante, avec sa manière très peu naturelle de vous fixer, immobile, le buste trop droit, sa longue silhouette maigre encore allongée par ses cheveux raides et sombres. Et au milieu, cette paire d'yeux cernés et fixes...

"C'était très étonnant", telles furent les premières paroles de l'hellène, encore trop stupéfaite, et peut-être pas assez au fait des subtilités de la vie sociale, pour penser à répondre, ne serait-ce que par réflexe, au "bonjour" du musicien.

"Très suave, et puissant à la fois... fort comme la flûte, mais rond, pourtant..."

Non, Kika n'avait pas compris qu'on lui demandait de juger le talent de l'interprète ; elle avait été envoûtée par le son de l'instrument en lui-même, un son tel qu'elle n'en avait encore jamais entendu. Bien sûr, Chuck pouvait tout de même se dire que s'il n'avait été qu'un trompettiste médiocre, elle n'aurait sans doute pas été aussi sensible à ce qu'elle venait d'entendre.

"C'est toi qui as construit cet instrument ?", demanda-t-elle, la tête légèrement penchée, par curiosité, vers l'enchevêtrement de tuyaux ; un bien étrange instrument, oui, surtout comparé à sa rudimentaire flûte.

"Comment donc tu souffles dedans ? J'ai vu tes lèvres fermées, quand tu jouais..."

Elle semblait un peu timide, mais d'un autre côté, n'avait aucun scrupule à s'approcher de près de la trompette, à étudier de gauche, de droite, de devant, les pistons, l'embouchure ronde...

Chuck sourit largement à la grecque, et tant pis pour son air bizarre. Elle disait une chose intéressante, jugeant le son de sa trompette sans tellement parler de son propre talent. Parfait, ça signifiait que tout ça, c’était comme naturel. Ça signifiait qu’il tirait du ventre de son instrument un son… suave et puissant, rond… et sans sembler faire d’effort. C’était pas magnifique, ça ?
Il tendit un peu la main qui tenait la trompette vers la jeune femme, la voyant la lorgner sans vergogne. Mais sa main se crispa quelque peu à sa question. Comment ça, fabriqué ?
Il ne put pas se retenir d’éclater de rire et de demander :

« Mais d’où tu sors ? C’est une trompette. »

Mais immédiatement après, le jazzman se tut et… rougit, légèrement. Comme gêné de son accès de moquerie.

« Euh, je veux dire que c’est un instrument connu, on l’achète facilement dans les magasins… T’en as jamais vu ? »

Décidé à passer outre l’aspect un peu « folle perdue » de la jeune femme, Chuck se rapprocha d’elle, sa trompette à la main, la laissa toucher (ses doigts abandonnaient le cuivre à regret et il profita de sa question (comment on souffle ? oh, mais je vais te montrer !) pour reprendre l’instrument en main). Jetant un coup d’œil à Youlika, Chuck plaça ses lèvres sur l’embouchure et souffla doucement en faisant jouer les pistons.

« Tu vois, tu peux faire les notes en bougeant les pistons. Essaye si tu veux, mais ne crache pas dedans, hein ! »

Ça, merci, les fans qui crachaient joyeusement dans la trompette, il avait donné. Pffrt, et vas-y que je te bave partout… Non, Chuck préféra surveiller la femme tandis qu’il lui tendait de nouveau l’instrument.

« Et euh. Tu viens d’où, sans rire ? Comment tu t’appelles, d’ailleurs ? Moi c’est Chuck. »

Il ne tendit pas la main, mais sourit gentiment, sincère. C’était un beau sourire, accueillant.

Oui, ça, il avait eu intérêt à s'arrêter assez vite de rire. C'est en tout cas ce que semblait indiquer l'expression de son interlocutrice -ou son absence d'expression ? Elle le fixait froidement, sans même paraître en colère, mais c'était presque pire. Cela aurait même risqué de redoubler le fou rire d'un autre que Chuck, mais heureusement, ce ne fut pas le cas. Pas d'écorchement vif de trompettiste virtuose cette-fois ci. Ouf. Elle lui fut gré d'avoir au moins le bon goût de rougir de sa moquerie. Et, intérieurement, elle répéta le mot, "trompette". Les sonorités en étaient incongrues, mais s'accordaient assez bien à celles que produisaient effectivement l'instrument.

"Je... je viens d'un tout petit village dans la Grèce, je suis désolée", fit l'Hellène, en en rajoutant un peu dans le rôle de la petite paysanne un peu neuneu. Intérieurement, elle avait envie de se fiche des baffes, pour avoir laissé passer une bourde pareille. Maintenant, évidemment qu'il allait se demander d'où elle venait. Il était évident qu'un tel instrument avait toutes les chances d'être manufacturé, surtout que ce n'était pas à Sywhaîd que le musicien aurait trouvé le métal ou la forge pour réaliser des tuyaux si artistiquement entortillés.

Elle s'empressa de saisir la "trompette", lorsque Chuck la lui présenta. Pas juste parce qu'elle était curieuse, effectivement, de voir ça de plus près, mais aussi parce qu'elle préférait effectivement détourner la conversation sur l'aspect pratique de la chose, plutôt que sur les raisons qui faisaient qu'une grande fille de presque trente ans comme elle n'en avait jamais vu jusqu'ici. Une fille d'Hermès, pourtant ; dire qu'elles étaient supposées être les plus ouvertes sur le monde... Plus d'une fille d'Héra aurait été tout bonnement incapable de survivre plus de quelques heures hors des murs de l'école sans être illico expédiée à l'asile.

"Je m'appelle Kika", répondit-elle, sans regarder son interlocuteur, mais les yexu rivés sur les pistons, qu'elle levait et baissait avec un intérêt non dissimulé. Puis, non sans avoir considéré avec méfiance l'embout si étrange, tout rond, de l'instrument, elle y colla ses lèvres fines, comme elle avait vu faire Chuck. Et elle souffla, très concentrée, comme elle l'aurait fait dans une flûte ; ce qui, évidemment, ne donna rien. Il n'était pas facile de produire un son correct avec une trompette : en général, les débutants mettaient deux semaines, juste pour acquérir la position correcte des lèvres, de l'air... mais bien sûr Youlika l'ignorait, et, les sourcils froncés, elle réitéra sa tentative, et souffla plus fort. Puis, encore plus fort, de plus en plus agacée.

Finalement, une sorte de prouiit ! très laid s'échappa des tuyaux ; aussitôt, comme si elle s'était brûlée, Youlika écarta ses lèvres de l'instrument, et le rendit à Chuck ; on aurait dit qu'elle craignait d'avoir fait une bêtise.

"Hem, ce n'est pas très facile. Je préfère jouer la flûte... Est-ce que tu... connais des morceaux nombreux ?"

Chuck posait un regard assez compatissant sur Youlika. Elle avait du grandit très isolée, pour ne pas savoir ce qu’était une trompette… et puis, ces manières qu’elle avait… elle était mignonne et jolie, mais elle semblait un peu étrange, décalée. Il l’observa tandis qu’elle manipulait la trompette, soufflait dedans, puis enfin sortait un horrible son qui le fit pouffer. Il récupéra son instrument en tendant la main avec un sourire gracieux.

« Oh, tu joues de la flûte ? Tu sais, je n’ai jamais joué que de la trompette, je crois… Et pour ce qui est des morceaux, oui j’en connais. Je suis compositeur, mon métier c’est la trompette… »

Le jazzman fit un clin d’œil à Youlika, un peu pour l’image, porta sa trompette à sa bouche et joua un bref extrait d’une balade lente et mélancolique.

« Tu vois ? Et alors, tu sais faire quoi avec une flûte ? Je suis tellement en manque d’autres musiciens, je vais pas te lâcher si facilement. »

Et il sourit doucement, penché en avant, les mains serrées sur sa trompette et le regard brillant. La fille l’intriguait, c’était surtout pour ça qu’il refuserait de la lâcher si tôt, d’abord il avait l’espoir de comprendre qui elle était. Il était bien loin de s’imaginer quel genre de passé elle pouvait se traîner, ne cherchait qu’à se distraire. Ouais, Chuck avait beau avoir une assez bonne expérience de toutes sortes de choses glauques et de divers abandons, il ne connaissait ni le meurtre ni la vengeance. Tout ça, même si il était désespéré et qu’il se sentait malheureux, tout ça ne l’atteindrait jamais parce que malgré tout, il était une star du jazz et les gens faisaient attention à lui, et il avait de l’argent.

L’américain jeta un coup d’œil autour de lui, soudain songeur, leva un peu son cuivre et sembla distraitement vouloir souffler dedans, mais il ne le fit pas et à la place, reporta toute son attention sur Kika. Oui, cette fille l’étonnait et l’intriguait, et il voulait savoir.

Pendant quelques instants, le miracle s'était reproduit ; une vingtaine de secondes suspendues hors du temps, durant lesquelles l'homme avait soufflé dans son instrument, et fait ainsi entendre la plus voluptueuse des sonorités. Un son qui demeurait très incongru aux oreilles de l'Hellène, mais si elle se sentait auditivement un peu "bousculée", c'était tout sauf désagréable. C'était comme être hypnotisée par un serpent des roches ; elle était envoûtée, en oubliant presque où elle était, voire qui elle était. Emportée par la promenade musicale dans laquelle l'emportait Chuck, elle lui souriait encore, malgré elle, lorsqu'il cessa de jouer pour l'interroger. Elle battit lourdement des paupières, par deux fois, comme éblouie.

La lâcher ? Comment, la lâcher ? La tenait-il ? Comme une prisonnière ? Y avait-il un sortilège dans cet instrument ? Elle souleva un pied, puis l'autre ; non, visiblement, elle n'était pas incapable de bouger. Que voulait donc dire cet homme ? Le charme n'était pas encore totalement rompu. Youlika trouvait son interlocuteur étrange, mais la séduction de la trompette déteignait légèrement, à ses yeux, sur le trompettiste. Enfin, de là à ce qu'il pense qu'il se l'était attachée à lui...

"Ce n'est pas une flûte exactement comme vous en connaissez ; elle s'appelle aulos."

Froidement, la Grecque glissa une main dans son dos ; elle sentit contre ses doigts le contact mat de l'étui de cuir de sa dague. Mais ce n'était pas ce qu'elle venait chercher ; elle extirpa de sa cachette une sorte de double flûte en bois, dont l'extrémité était effectivement dotée d'une hanche, ce qui la distinguait des flûtes traditionnelles.

Youlika, l'instrument dans la main droite, écarta les bras, leva la tête, et inspira profondément. La brève salutation à Apollon faisait partie des automatismes qu'elle continuait de pratiquer, avant de danser ou de jouer. Elle porta l'instrument à ses lèvres. Il s'en échappa une mélodie étrange, au son légèrement nasillard, proche de celui du hautbois, ou disons, puisque nous sommes en Écosse, de la cornemuse. C'était quelque chose d'étrange, et sans doute d'assez exotiques aux occidentales oreilles d'un Chuck Russel. La mélodie dura une quinzaine de secondes, au bout desquelles Youlika retira simplement l'instrument de sa bouche.

"Voilà".

Elle regardait Chuck fixement, d'un air un rien sévère, attendant sa réaction. Elle gardait l'instrument collé tout contre sa plate poitrine, comme pour signifier à son interlocuteur que, pour le coup, il était hors de question qu'elle le laisse y mettre ne serait-ce que le bout d'un doigt, encore moins d'une lèvre.

Chuck garda un silence religieux pendant que Youlika jouait. La tête penchée vers elle, il ferma les yeux pour écouter. Quel son étrange, inconnu ! Ce pourrait être intéressant… non, il abandonna vite l’idée d’une collaboration. Son trop particulier, et même s’il appréciait, il voyait d’ici son manager grimacer face à cet instrument aussi bizarre que sa propriétaire, qui justement avait arrêté de jouer. Et le fixait sévèrement.

« Hé ben. C’est étrange ! Bien, mais vraiment inattendu. »

Il sourit gentiment, un peu pour la décrisper. Cette fille était intéressante, mais il y avait quelque chose… il n’arrivait pas à la cerner. Entre ses airs de fille de la campagne un peu paumée, et son regard si troublant, il ne savait que penser.

« Hé, on pourrait faire un petit truc ensemble, un morceau quoi. »

Il souffla dans sa trompette le même air que celui qu’avait joué Youlika, ce qui donna quelque chose de bien différent, bien entendu. Puis il rabaissa son instrument et lança un regard interrogateur à la grecque.

« Tu me diras ce que t’en penses ? Si ça t’intéresse, t’as qu’à venir me voir. »

Et il se leva doucement, épousseta ses genoux et eut un sourire d’excuse.

« Il commence à faire froid. On rentre ensemble ? »

Youlika était déboussolée. Cela allait trop vite. Elle était encore émue par le son de l'instrument manié par cet homme ; elle était encore prise par la concentration qui avait été la sienne au moment de jouer à son tour. Et maintenant, il lui proposait un duo. Il se saisissait à nouveau de l'objet de cuivre pour le porter à sa bouche.

Kika était fille d'Hermès ; elle savait dissimuler ses émotions ordinaires. Mais là, ses yeux s'agrandirent de stupeur. C'était la première fois qu'elle entendait cette mélodie dans un autre timbre que celui, très particulier, de l'aulos. C'était totalement différent, c'était... Elle n'arrivait pas à dire qu'elle aimait, c'était très probablement le cas mais elle était trop étonnée, trop choquée, en un sens, pour avoir un avis sur ce point.

L'amour de la musique était quelque chose qui lui était venu naturellement ; à son arrivée à l'école d'Egine, elle avait été fascinée par une fille d'Apollon, et elle savait que c'était en la regardant écouter, immobile et fascinée, que la directrice avait accepté qu'elle entre au sein de ces augustes murs, alors qu'elle ne faisait pas partie d'une famille prestigieuse, et que cela n'allait donc pas de soi. Mais rapidement, l'étude avait tout remplacé ; la musique était une offrande, pas quelque chose dont elle était supposée jouir elle-même. Enfin, beaucoup plus tard, l'amour était revenu. Mais il se portait sur les mélodies, les timbres connus, longuement joués et répétés. Le trompettiste jouait merveilleusement bien ; mais Kika n'était pas complètement prête à le laisser s'approprier des harmonies sacrées, celles de ses souvenirs.

A Egine, on jouait seule, ou en groupe complet. On ne faisait pas de duo. Est-ce qu'elle était prête à cette innovation ? Elle n'en savait rien. Elle était tentée, très tentée même, mais ça lui faisait un peu peur, aussi. Elle n'était pas sûre de pouvoir, ni d'avoir le droit. Pas tant vis-à-vis d'une école à laquelle elle ne devait plus rien, mais vis-à-vis de la musique elle-même, de ses souvenirs, de son aulos.

Comme elle réfléchissait, muette, son interlocuteur lui proposa de la laisser réfléchir à la question. Elle hocha brièvement la tête, appréciant la liberté qu'il lui offrait, et qui demeurait pour elle un concept lui aussi assez inédit, même après plus d'un an passé sur la Lande. Douze mois, vingt ans : la balance pesait encore lourdement du côté des vieilles habitudes. Et lorsqu'il lui proposa qu'ils rentrent ensemble, elle se raidit à nouveau. Peut-être que s'il avait été une femme, elle aurait pu accepter. Et encore. Mais c'était un homme ; un inconnu ; devant lequel elle s'était mise à nu.

"Je reste encore un peu", répondit-elle en rangeant son aulos. Et elle le regarda partir, pensive. La musique était une chose merveilleuse et dangereuse.