Wanna descendit du bus et passa son peigne dans ses cheveux gominés.

Le chauffeur ferma la porte derrière lui aussi sec et démarra ; c'était le terminus, et il n'avait pas l'habitude que des clients aillent si loin. Maintenant sa femme allait l'attendre et l'accuser d'avoir traîné au pub, et en plus ce client était vraiment un weirdo. Il caressait une trompette et prenait des poses gay, enfin le chauffeur ne connaissait pas le style poète romantique maudit (encore moins le style jazzman maudit mal imité, pour être plus précis) donc il trouvait juste que ça faisait gay.

En moins d'une minute, le bus disparut à l'horizon et Wanna se retrouva seul, entièrement seul, au milieu des collines verdoyantes. Wanna respira l'air de la lande, profondément, laissant ses bras s'écarter et le vent soulever son blouson de cuir. Il le referma aussitôt : l'air était frisquet, mince !

Il sortit sa trompette de son étui, et lança une déchirante interprétation de "Amazing Grace". La version qui jouait dans sa tête remplaçait avantageusement celle qui faisait grincer les dents des taupes aux alentours. Devant un tel paysage,il se serait senti inspiré pour un concert entier... s'il avait fait plus chaud. Là, il avait plutôt envie de se remuer.

Il ouvrit son gros sac à dos de randonnée et en sortit ses vêtements sywhaîdiens. Il enfila son kilt tout neuf, et s'autorisa un gros pull de bonne laine, ainsi qu'une double paire de chaussettes de laine également, montantes. En revanche, pas question de bafouer la coutume, son kilt devait recouvrir des jambes nues (et, en l'occurence, pâlichonnes)... Mais comment faisaient les Ecossais ? Il se pelait les b*** !

Mais Wanna refoula cette pensée indigne de lui. Il fallait faire des efforts pour s'intégrer (la pensée ne lui vint pas qu'aucun Ecossais qu'il avait croisé jusqu'ici ne portait de kilt ; en vérité, même les jupes des femmes étaient plus longue que ça en ce début d'hiver).

Wanna avait eu du mal à arriver ici. Les billets d'avion coûtaient un bras et une jambe, et quand Chuck Russel avait disparu, il lui restait deux mois de traites pour sa trompette. Enfin, à force d'heures sup il était arrivé à mettre l'argent de côté. En plus, pendant ces deux mois d'entraînement à la trompette il s'était vachement amélioré ! Quand Chuck allait voir ça !

Et maintenant, son cœur se gonflait de triomphe... IL ETAIT LA ! Presque là. Plus que trente kilomètres de marche jusqu'à Sywhaîd. Wanna n'avait jamais pratiqué la marche à pied, mais trente kilomètres, ce n'était sans doute pas grand-chose.

Il se mit en marche d'un pas joyeux, oubliant le temps, la nuit tombante et le froid mordant de la nuit sur ses jambes.

Quand la Lune fut haute et claire dans le ciel sans nuages, et que la rosée commença à luire sur les brins d'herbe et les arbustes, Wanna commença à se demander s'il ne s'était pas perdu quelque part. Mais un petit sort lancé sur sa carte lui montra qu'il n'en était rien, simplement trente kilomètres à pied prenaient six heures de marche sans pause.

Quand Wanna aperçut enfin la Brume, sa montre indiquait minuit moins des poussières. Il décida que la Brume méritait un hommage à sa Brumitude, et ressortit sa trompette pour souffler "Purple Haze".

La Brume avança et engloutit littéralement le trompettiste, du moins si on pouvait appeler quelqu’un faisant autant de bruit discordants avec une trompette. D’ailleurs, quand il fut complètement entouré de Brume, les bruits s’arrêtèrent. D’autorité, la Brume avait arrêté ce petit concert. Et pas de la manière la plus douce, puisque l’instrument avait disparu. Ainsi que les chaussettes montantes. Le kilt. Le gel dans les cheveux de Warren, qui était censé lui donner un air musicien cool. Et tout le reste. Warren était nu. Nu en plein milieu de la Brume, à près de minuit, à la fin de l’automne. Autant dire qu’il faisait froid. Mais ce froid sembla s’atténuer un peu, comme si la Brume avait juste eu assez pitié de lui pour ne pas le laisser attraper une pneumonie. Il faisait toujours frisquet mais c’était supportable.

Soudain, après quelques secondes de flottement où la Brume avait laissé le temps à Wanna de se rendre compte qu’en plus de sa nudité, il avait perdu toutes les affaires qu’il avait amenées avec lui, baguette magique incluse, une lumière s’alluma à quelques pas de lui. Sous un beau lampadaire très old london, se trouvait un miroir en pied. Le message semblait clair. Mais au cas où Warren ne l’aurait pas compris, quelqu’un avait écrit au rouge à lèvre sur le haut du miroir quelques mots.

Citation:

Que vois-tu ?

Et pour une fois, point de magie. La seule chose que le petit Wanna verrait… serait lui-même. Nu. Sans accessoire.

Hey, mais que... ?

Wanna n'eut guère le temps de protester ; un instant il mettait tout son cœur et son souffle dans une musique déchirante, le suivant il agitait ses doigts devant sa bouche. La caresse de l'air sur son corps le fit frissonner ; le monde entier semblait s'être dissous dans la Brume.

Mis à part ce lampadaire et ce miroir.

La lumière tombante allongeait des ombres sur ses yeux, et éclairait crûment son corps dégingandé, ni sportif ni vraiment négligé, sa peau pâle, son visage étroit.

Eh bien c'était donc ça.

Wanna regarda autour de lui, certain qu'une foule attendait de se moquer de lui, qu'une caméra filmait la bonne blague... Mais, non, vraiment, la Brume l'avait mis "seul face à lui-même".

Il ne savait pas vraiment ce qu'il était censé faire, et l'endroit - ou l'absence d'endroit - était plutôt étrange... Mais curieusement, Warren s'y sentait étrangement à l'aise.

Il sentait confusément que dans ce non-endroit, il n'y avait pas de règles, pas de codes à suivre, pas de modes ni de tendances, rien. Aucun regard ne pesait sur lui. Cela n'était pas arrivé depuis si longtemps que Warren s'en trouvait reposé, soulagé.

Il se demanda confusément combien de temps il serait autorisé à se reposer, et si peut-être il était déjà arrivé à Sywhaîd.

Si cet endroit était Sywhaîd, alors Sywhaîd était un étrange endroit. Il n'y avait personne d'autre que lui, et, tandis que les secondes, puis les minutes s'écouleraient, il ne verrait pas de changement autour de lui, sinon les subtiles nuances dans la manière dont la lumière pâle éclairait ça et là les nuages de Brume alentour. Toujours nulle autre compagnie que le lampadaire vieillot, et que le miroir, sur lequel les lettres au rouge à lèvres semblaient simplement, peut-être, briller avec un peu plus d'intensité.

Wanna s'assit contre le lampadaire, regardant le miroir de côté, et entoura ses genoux de ses mains. Ce n'était pas très confortable, mais le froid devenait plus supportable ainsi et il se sentait très désorienté.

Cela faisait si longtemps qu'il ne s'était pas posé pour réfléchir !

Il venait de perdre toutes ses possessions terrestres, et se trouvait coincé dans ce... quoi, au juste ? ces limbes. Wanna dépendait énormément de la routine, du quotidien, de la normalité. Il en avait besoin pour se définir ; sans modèles à suivre, comment pourrait-il vivre ?

Mais il semblait que la Brume changeait les règles selon son caprice. Peut-être que c'était une sorte de test comme dans le film Cube, ou une quête initiatique amérindienne sous drogues, ou un mélange des deux ? Peut-être qu'il était dans la Matrice ? Ah, là, il tenait une piste. Cette façon qu'avait la réalité de changer complètement... C'était tout à fait ça !

Bon, dans ce cas, il fallait résoudre cette énigme pour passer à la suivante. Wanna se redressa et examina le miroir, où l'inscription, à présent, rivalisait d'ostentation avec une enseigne au néon.

Euh, je vois... Un homme caucasien, brun, assez jeune, nu. Il semble euh... de corpulence moyenne, pas particulièrement attirant, je suppose. Bah c'est un miroir, quoi ! Je suis censé voir quoi ? Y'a une queue de singe qui m'a poussé ?

Wanna tourna le dos au miroir pour vérifier, pris d'une soudaine inquiétude.

Non, point de queue de singe, mais Warren dut le découvrir lui-même, le miroir ne lui répondant pas à la question du petit wannabe. Au lieu de ça, une inscription prit la place de la première, posant une question peut-être plus précise à Wanna, mais pas forcément plus facile à aborder.

Citation:

Qui es-tu ?

La question méritait réflexion, et d’ailleurs Warren avait tout le temps, dans ses limbes, puisque la Brume ne réagirait pas tant qu’il n’aurait pas répondu honnêtement et complètement.

Wanna répondit, agacé et légèrement angoissé :

- Mais fuck you ! Je suis Warren Nasbitt ! Je suis citoyen américain ! Si j'étais pas à poil, j'aurais une carte d'identité à montrer ! C'est quoi cette question ?

Warren Nasbitt, de nationalité américaine. Il n'y pensait pas si souvent que ça. Il avait eu sa période patriote, après le 11 Septembre ; il s'était habillé quasiment comme l'Oncle Sam pendant quasiment un an après ça.

C'était un drôle de souvenir ; la seule et unique fois où son attitude ne lui avait pas attiré de moqueries. Au contraire, il avait entendu des choses comme "ce garçon est bizarre, mais il a le cœur au bon endroit, finalement". Mais aussi, à cette époque, quasiment tout le monde était dans le même mimétisme.

En y repensant, Warren se disait que tout le monde était comme lui : tout le monde était prêt à mettre un masque pour être accepté, même si le masque grattait et piquait. La différence avec Warren, c'est que ses masques ne grattaient jamais et ne piquaient jamais. C'était le vent sur son visage qui l'aurait brûlé comme du vitriol. Et où était le mal ? Bordel, si ça lui convenait de vivre comme ça, qu'est-ce que la Brume avait à vouloir l'en empêcher ?

- Je suis Warren Nasbitt, le roi des wannabees, le Seigneur des suiveurs, l'Empereur des fashion victims ! Je suis Warren Nasbitt, et je ne me sens pas bien quand on me regarde de près ! Je suis Warren Nasbitt et je vous emmerde !

Il reprit son souffle, rouge, le sang battant à ses tempes. Il se sentait terriblement humilié, et en s'approchant d'une vérité qu'il confinait soigneusement, se trouvait partagé entre la peur, la répugnance instinctive et une certaine excitation.

« Et tu en es fier ? » demanda une voix derrière Warren.

Le temps que l’homme se retourne, le décor avait complètement changé. Le wannabe se trouvait à présent dans une clairière très différente. Eclairée par un grand soleil (comme il n’y en avait pas à cette saison), l’herbe verte bien tendre, des petites fleurs un peu partout, l’endroit était soudain beaucoup plus accueillant. Et plus chaleureux aussi, voire plus chaud, puisque Warren n’était plus nu mais portait une sorte de longue chemise qui ressemblait un peu à une djellaba, dans un tissus simple beige qui n’avait rien de très travaillé, sans même une seule broderie dessus.

La voix venait d’une jeune femme habillée d’une robe grise délicieuse, pieds nus, aux cheveux blonds cendrés et aux grands yeux gris expressifs. Elle le regardait d’un air amusé, avec une sorte d’expression qui donnait un peu l’impression qu’elle se demandait à quel sauce elle allait le manger. Tout ça sans réelle menace, d’une façon plutôt mignonne. Elle s’approcha en souriant et désigna l’homme d’un index gracieux.

« Et alors ? Pourquoi la Brume devrait te laisser entrer si tu n’es qu’un wannabe et qu’en plus tu en es trop fier pour vouloir être quoi que ce soit d’autre ? Sywhaîd a déjà bien assez de toutes les personnalités qui s’y trouvent, pas besoin de quelqu’un qui s’amusera à les copier. »