Patrick se redressa lentement, son visage impassible ne laissant pas deviner le sentiment de paisible satisfaction ressenti par l'Anglais et qui, chez tout autre, aurait été l'équivalent d'une explosion de joie. Heulwen dans ses bras, il rouvrit les yeux sans hâte, sachant ce qu'il allait découvrir : sa Quête était terminée, et elle s'était achevée avec succès. Raisonnablement, il n'avait pas été vraiment inquiet, estimant que la Brume n'avait rien à perdre à laisser entrer quelqu'un comme lui, qui, l'eût-il voulu, n'aurait pas pu semer quelque zizanie que ce soit, créer quelque probème... or, il ne le voulait même pas.

Mais tout aussi raisonnablement, il savait aussi qu'on ne pouvait pas deviner à l'avance de qui était ou non accepté, de qui parvenait à rejoindre la communauté des Sywhaîdiens. Il n'avait pas grand mérite à cela : Zephira lui avait beaucoup parlé de la Brume.

Elle lui avait aussi parlé de Sywhaîd ; mais l'avoir sous les yeux était très différent. Elle lui avait dit que la magie qui se dégageait de l'endroit était difficile à décrire avec des mots ou des gestes ; elle avait évidemment eu raison, comme toujours. Patrick n'aurait pu dire qu'il se sentait ému, bien sûr ; mais d'une certaine manière, il ressentait la puissance magique de l'endroit ; comme si la lande, le loch, les pierres, avaient eu cette aura invisible qui irradiait de sa compagne. Il lui tardait de la voir sur place : elle devait s'y sentir en osmose parfaite. Elle devait respirer la vie, et c'était une des -nombreuses- choses qu'il aimait en elle. Et une de celles qui la rendaient absolument unique.

Il avait hâte de lui écrire ; il scruta le paysage, à la recherche de quelque chose qui pourrait ressembler à une volière. La plupart des habitations se trouvaient en haut de la vaste étendue de lande, pour l'heure déserte. Il semblait judicieux de monter s'y renseigner. Il garda Heulwen dans ses bras, non pas qu'elle semblât choquée par la Quête au point de ne pas pouvoir marcher, mais l'herbe et elle n'avaient jamais été de grandes amies (à sa décharge, proportionnellement à sa taille, les brins devaient être assez gigantesques).

Ils marcheraient sans doute un grand nombre de fois, désormais, dans ces herbes mouillées ; elle aurait l'occasion de rechigner, de traîner la patte. Pour l'heure, il pouvait lui épargner cette épreuve supplémentaire : elle avait eu plus que son lot. Et c'était en grande partie grâce à elle qu'ils étaient là, au bord d'un loch aux eaux gris perle, sa surface mornement agitée par quelques gouttes de pluie automnales. Il s'abrita sous la large capuche de sa cape de sorcier. Les quelques gouttes qui tombèrent sur ses mains y dessinèrent des traînées de nacre.

Comme il gravissait la lente pente de la lande, Patrick aperçut une silhouette qui approchait ; il continua d'avancer à sa rencontre, tandis qu'Heulwen, dans ses bras, sombrait peu à peu dans le sommeil.

[Ouvert à qui veut]

[Je me permets d'en ramener deux pour le prix d'un^^]

- Oh, hello mate !

Pour son arrivée, Patrick ne serait pas trop dépaysé par cet accent typiquement londonien, fleurant bon l’Anglais de Sa Majesté. Il faut dire qu’il était accueilli par l’un des British les plus British de la Nible Lande, j’ai nommé Jeremy Locksley, le barman préféré des Sywhaîdiens. Vêtu d’un jean boueux aux genoux, d’un tee-shirt sous une veste de jogging vaguement grise, un balai sur l’épaule, il se dirigeait d’un pas nonchalant vers le nouveau venu, un grand sourire de bienvenue déjà plaqué sur ses lèvres.

- Nouveau, hein ? Bienvenue à Sywhaîd ! Je vais ouvrir le pub si tu veux fêter ça avec une pinte… Je m’appelle Jeremy…

Il lui tendit une main également passablement recouverte de boue séchée et écorchée par endroits mais somme toute plutôt accueillante.

- Oh ass-face, wait up ! intervint tout à coup une autre voix, à l’accent tout aussi indubitablement londonien, en provenance d’un point indéfini derrière Jeremy.

La voix en question appartenait à Adam qui, Randi également sur l’épaule, jean également tâché aux genoux, vêtu d’un tee-shirt à manches longues recouvert d’un tee-shirt à manches courtes, lui aussi plutôt sale, tentait de rattraper son compatriote. Alors que les mèches ébouriffées de Jeremy voletaient dans la brise, celles d’Adam étaient cachées sous son bonnet péruvien bigarré, véritable offense au bon goût mais qui avait l’avantage de protéger du froid à haute altitude, avantage non négligeable quand on faisait du catch aérien, activité à laquelle les deux jeunes hommes venaient de s’adonner pendant quelques heures. Adam les rattrapa bientôt et son sourire s’élargit encore en découvrant le nouveau venu.

- Hey, M’sieur Winter ! Qu’est-ce que vous faites ici ?

Nouvelle main tendue, tout aussi crasseuse, abîmée et accueillante.

- Adam Carter, j’étais à Tryll il y a trois ans, vous vous rappelez peut-être…

- Ouais, bien sûr Carter, t’es une célébrité, tout le monde se rappelle de toi, crut judicieux d’intervenir Jeremy.

- Bienvenue à Sywhaîd en tout cas sir, vous vous joignez à nous pour une bière ? poursuivit Adam sans se formaliser.

C'était un accueil tout ce qu'il y avait de plus chaleureux ; même un handicapé émotionnel comme Patrick pouvait aisément s'en rendre compte : le grand sourire, l'exclamation amicale, la main tendue, l'invitation à prendre un verre. Des signes analysés d'un point de vue ethnologique par l'ancien professeur, et auquel il répondit volontiers, en posant un sourire à peine forcé sur ses lèvres, en hochant légèrement la tête, et en serrant la main que lui tendait Jeremy (boue séchée ou pas boue séchée). Le barman saurait-il se rendre compte de ce que cette poignée de main avait d'un peu mécanique ? Ou remarquerait-il les traces luisantes laissées par la pluie sur celle de son interlocuteur ?

En tout cas, si ce fut le cas, Jeremy n'eut pas le temps d'en faire la remarque : ils furent interrompus par Adam.

Patrick ne pouvait pas prétendre être étonné par la présence du jeune homme : en soit, elle était déroutante, pour qui se souvenait l'avoir croisé à Norsken, talentueux, urbain, et surtout très, très ambitieux. Le nouveau venu savait que le jeune homme se trouvait à Sywhaîd, il savait aussi pourquoi (pour qui, plus précisément) ; et il savait enfin que ce n'était pas une très bonne chose, objectivement, pour l'Amazone en question. Le tatouage élémentaire qu'elle avait réalisé lui permettait de mieux contrôler sa monodominance, la mettait à peu près à l'abri des terribles crises qu'elle avait connues aux saisons précédentes. Mais la présence d'Adam était plutôt comme un jet d'huile chaude sur une plaie qui cicatrise.

Il était amoureux d'Asa, oui. Il voulait la reconquérir, d'accord. Patrick lui-même aimait Zephira, mais d'une façon si particulière, si unique et étrange, que cela n'avait probablement pas grand-chose à voir avec la passion qui animait le jeune héritier. Patrick était trop rationnel ; il avait du mal à approuver la conduite du jeune homme. Mais il se savait également trop incompétent en matière de sentiments pour avoir le droit d'avoir son mot à dire. Asa ne se mourait pas lentement d'une lente combustion intérieure, aux dernières nouvelles. Ses recherches avançaient correctement, Adam ou pas Adam. Patrick serra la main du jeune homme avec la même politesse un peu trop froide dont il avait gratifié Jeremy.

"Je me souviens bel et bien de toi, Adam. Comme beaucoup d'anciens élèves de Tryllestarven, tu n'es pas quelqu'un qu'on oublie si facilement."

Il ne sembla pas se rendre compte de ce que de tels propos pouvaient avoir d'un peu cruellement ironique pour quelqu'un que son ex-petite amie tâchait précisément d'oublier de son mieux. Ceci dit, elle non plus n'y parvenait pas si facilement, de fait.

"Merci pour votre double offre, messieurs ; mais je ne bois pas d'alcool. Je serais néanmoins tout à fait d'accord pour vous accompagner avec une boisson plus adaptée à vieil homme dans mon genre."

Il n'alla pas jusqu'à préciser qu'il avait dans son sac une provision de thés variés pour tenir jusqu'à la prochaine brèche. Okay, ils parlaient tous trois avec un anglais très purement britannique, mais de là à verser d'entrée de jeu dans le cliché...

"Cependant, avant toute chose, je dois envoyer un courrier. Pourriez-vous m'indiquer où se trouve la volière ?"

Le timbre de la voix était délicieusement grave et doux ; du velours pour l'oreille. Mais son ton avait quelque chose d'un peu froid. De quoi éveiller quelques souvenirs givrés chez le sieur Carter.

Aaaah, ce bon vieux Patrick Winter, l’homme le mieux nommé de la Terre ! L’homme frigorifique comme certains l’avaient surnommés à l’époque. Toujours cette froideur magnifique ! Que de bons souvenirs cela lui rappelait, particulièrement cette magnifique bataille franco-anglaise à coup d’élément eau, où il avait fait équipe avec une Zelia qui n’était pas encore sa meilleure amie. Jeremy, quant à lui, était un peu surpris par le manque de chaleur du nouveau-venu mais, après tout, tout le monde n’était pas obligé de sauter en l’air à son arrivée. La Quête avait pu être rude. La sienne l’avait bien été.

- Pas de problème, répliqua Jeremy, toujours aussi jovial, la volière est par là, ajouta-t-il avec un vague signe de la main en direction, pouvait-on supposer, de la volière, justement.

Balais sur l’épaule, les deux jeunes gens et le moins jeune gen se mirent donc en route vers la maison des hiboux. Ce fut alors qu’un souvenir surgit des méandres de sa mémoire. Zelia lui avait dit, quelques temps auparavant, avoir eu des nouvelles de Zephira Wood, qui était supposée revenir à Sywhaîd dans un temps plus ou moins proche. Et, si sa mémoire ne lui faisait pas défaut, Zephira Wood et Patrick Winter était un item, déjà au temps de Tryll’ où ils étaient le couple le plus hype du professorat (étant donné que la relation Coulter-Morphous n’avait jamais été prouvée).

- Est-ce que Miss Wood est arrivée aussi ? demanda-t-il alors, inopinément fort à propos, sans évidemment préciser le cheminement de pensée qui l’avait mené à cette question.

"Oui, Zephira est à Kildrummy", répondit Patrick. Imperturbable, évidemment. Il n'allait pas se mettre à rougir, à sourire béatement, à s'offusquer de la question d'Adam ou à se demander comment diable il avait pu faire le rapport alors qu'ils avaient été un couple si discret (hem). Il tourna cependant légèrement la tête vers le plus jeune membre de l'équipée (-pas très sauvage), ce qui était de sa part déjà faire preuve d'une grande expressivité.

"On utilise les prénoms, par ici, non ? Plus de miss Wood ou de mister Winter, donc". D'autant que ni l'un ni l'autre n'étaient venus ici pour enseigner. Cette période était révolue. Adieu jeunes filles plaquées peureusement le long des murs de la BIPTE, serrant contre elles leurs notes de cours, et articulant un "good morning, mister Winter" timide sur son passage. Patrick ne pouvait pas prétendre que cela lui manquerait, mais ce serait un indéniable changement. Et un changement très appréciable, après tout. Ici, il pourrait vivre au grand jour, tranquille, paisible, ce qui était ce à quoi il pensait aspirer, en dépit de ce qu'avait dit Heulwen lors de leur quête. Elle espérait de son côté qu'ils vivraient encore des tonnes d'aventures, qu'ils se prendraient de bons gros électrochocs émotionnels, histoire de secouer son gros cerveau engourdi.

*Qui sait, ma pauvre Heulwen*, songea-t-il en caressant affectueusement le crâne poilu de la petite yorkshire.

Il songea que la chienne aurait voulu qu'il fasse quelques efforts d'intégration supplémentaire, et, ayant expliqué à Adam que c'était donc à Zephira qu'il comptait envoyer ce hibou, il lui proposa, s'il le souhaitait, d'ajouter quelques mots à la fin du message. Il n'était pas assez subtil pour se rendre compte que proposer à un ancien élève qu'on n'a pas vu depuis des lustres de rajouter "une ou deux lignes" à une missive adressée à sa femme (ou assimilée), ce n'étaient pas des choses qui se faisaient, ordinairement. Il s'était simplement inspiré du fait qu'en général, lorsque Zephira ou lui correspondait avec Asa, par exemple, l'autre ajoutait quelques mots, ou signait en bas de la lettre. De même qu'il ne songea pas qu'il pouvait être impoli de se tourner sans attendre la réponse d'Adam vers le troisième membre du trio.

"Si j'ai bien suivi, vous êtes le tenancier du pub, Jeremy ?" demanda poliment Patrick à... Jeremy, donc, sans parvenir à mettre dans sa voix suffisamment d'intérêt pour que la phrase ne sonne pas un peu étrange. Adam avait l'habitude, lui, mais il n'avait pas forcément pour autant mis en garde son buddy du jour.

Appeler Miss Wood « Zephira » ? Gasp. Et appeler Mister Winter « Patrick » ? Triple gasp. Adam en frissonna intérieurement d’effroi. Non, non, jamais, impossible. Ça revenait à proposer d’appeler la terrible Mrs McCluskey (sa prof de danse ; on ne rit pas) « Karen », Milady Coulter « Mimi » ou encore Reven « renardou ». Non, vraiment, non, il fallait rester dans le domaine du raisonnable. Depuis l’époque bénie de ses six ans et d’Evelyn, l’assistante de son institutrice, Adam n’avait jamais appelé un membre du professorat par son prénom. Sa grand-mère s’en retournerait dans sa tombe. Si elle avait été morte. Dieu du ciel, quelle hérésie.

Le nom de Zephira permit à Jeremy de faire le lien entre le nouvel arrivant et un élément fixe du patrimoine sywhaîdien. Zephira, il connaissait. Ça lui faisait un point de repère au milieu de ce discours d’anciens de Norsken. Ils étaient relous tous ces anciens de Norsken, avec leurs références communes, leurs private jokes et leurs souvenirs nostalgiques. Dès qu’on mettait en mettait trois dans la même salle, ça partait en réminiscence infernales. Parce que, il était mignon le Winter en question, de vouloir qu’on l’appelle par son prénom mais, lui, par exemple, ne le connaissait pas et ça n’avait l’air de poser de problème à personne.

Jeremy releva brusquement la tête et adressa par réflexe un grand sourire à Patrick quand celui-ci s’adressa directement à lui. C’était d’ailleurs bien heureux car Adam avait brusquement été pris d’un fou rire silencieux à l’idée d’écrire « Hâte que tu arrives, gros poutoux » en bas d’une missive adressée à Miss Wood. Etant donné qu’il tentait d’être discret, cela lui donnait un peu l’air d’une carpe constipée donc, heureusement pour tout le monde, Patrick regardait plutôt du côté de Jeremy. Un Jeremy légèrement décontenancé par les attitudes un brin distantes du nouveau. Il y avait comme un décalage entre sa façon de dire les choses et les intentions qui devaient se trouver derrière. Là, par exemple, on pouvait se douter qu’il était intéressé de se renseigner sur sa fonction au sein de la communauté, d’autant qu’elle était cruciale d’un point de vue sociale mais son ton était poliment vide, un peu trop neutre. Adam n’avait pas l’air particulièrement déstabilisé par ces brusques changements de conversation et cette humeur apparemment trop neutre pour être honnête, il en déduisait donc que ce n’était pas inhabituel chez l’homme mais il fallait quand même s’y faire.

- Euh… oui. Absolument. Je m’occupe aussi de la distillerie, ça s’est révélé plutôt utile quand la brèche ne s’est pas ouverte cet été…

Souriant toujours, il enchaîna, selon les règles de la conversation bienséante :

- Vous êtes prof, alors Mr… Winter ? Dans quel domaine ?

- Mais, vous venez pas pour enseigner, si ? demanda à brûle-pourpoint Adam, qui semblait s’être remis et jugeait nécessaire d’ajouter son grain de sel.

Qu'aurait pensé notre glaçon préféré en assistant à la brillante imitation d'une carpe constipée proposée par Adam ? En voilà, une question qu'elle est bonne. Il est évidemment peu probable qu'il se soit vexé de ce genre d'attitude ; pas avec son flegme à faire pâlir Jeremy lui-même -ou presque. Mais aurait-il seulement identifié le mal dont était atteint son ancien élève, qui lui faisait ainsi tordre la bouche en un apparent rictus de douleur et rouler des yeux de poisson ébouillanté ? Ou aurait-il craint que le jeune homme n'ait avalé une fée fleur de travers ? Lui aurait-il administré quelques bonnes claques dans le dos ?

Autant d'interrogations qui, hélas -ou heureusement- demeureraient sans réponse, car notre Anglais était toujours tourné vers le moins jeune et le moins hilare de ses compatriotes, et ne se rendit compte de rien à sa droite. Il était embarqué dans une de ces étranges conversations dont il avait le secret, qui eussent pu être intéressantes, mais qui par le charme malheureux d'un ton de voix désespérément terne, ne parvenait jamais vraiment à décoller. Il lui expliqua ainsi qu'il avait été professeur dans un prestigieux institut de magie élémentaire connu sous le doux acronyme de BIPTE. Adam l'interrompit juste à temps pour qu'il puisse préciser, avec un hochement de tête tranquille de droite à gauche, qu'il n'était effectivement pas là pour enseigner.

"Je ne suis désormais qu'un paisible retraité. Raison de plus pour m'appeler Patrick", précisa-t-il avec cet étrange demi-sourire qu'on lui avait déjà vu en Norvège, quoique plus rarement. Une étrange précision finale, soi-dit en passant. D'où venait-elle, celle-là ? D'une finesse de psychologie inédite, qui lui avait fait deviner qu'Adam aurait du mal à se faire à l'idée de ne plus l'appeler "mister Winter" ? ou, à peine plus probable, s'était-il rendu enfin compte que le pauvre Jeremy était largué au point de ne pas avoir été mis au courant de son prénom, et avait-il avec délicatesse précisé celui-ci ? Mystère, mystère, mon cher Watson. Typiquement, encore une fois, le genre de détails qui achevaient de rendre notre Sywhaîdien tout neuf difficile à cerner : parce qu'en apparence, il n'était même pas juste un grand type glacial et totalement insensible.

Heureusement pour Jeremy, qui avait du mal à gérer la froideur du nouveau venu et pour Adam, qui ne pouvait se faire à l’idée que Mr Winter était un « retraité-appelez-moi-Patrick » ledit Patrick ne s’éternisa pas à écrire sa lettre. Il ne réitéra pas non plus son offre à Adam d’ajouter quelques mots, ce qui leur permit à tous de se retrouver rapidement attablés au pub, devant une bière, une autre bière et une tisane quelconque. Au bout de la deuxième bière, l’ambiance se réchauffa autant que possible en présence de ce cher Iceman si bien que, quand ce dernier exprima le désir d’être guidé jusqu’à un endroit où il pourrait se reposer et attendre sereinement Zephira, Adam se proposa bien volontiers de l’accompagner tandis que Jeremy reprenait ses devoirs de barman, négligés pendant l’après-midi, pendant laquelle Arieh avait bien voulu le remplacer.

- A bientôt Patrick, lança-t-il jovialement quand celui-ci quitta le pub en compagnie d’Adam.

La conversation ne fut pas des plus passionnantes, Adam n’osant pas aborder un sujet sur lequel ils auraient pu discuter des heures (l’amante de l’un, l’élève de l’autre, rendez à César…) et Patrick ressentant sans doute la fatigue du voyage et de la quête. Finalement, Adam abandonna son ancien prof devant une chambre inoccupée avec un sourire :

- Bonne nuit Pat… M’sieur Winter !

Non, décidément, Patrick, il ne pouvait pas. Pas encore en tout cas.