Fin de journée ensoleillée sur la land d’Ecosse. Le soleil, qui avait resplendit toute la journée, au plus haut des cieux, déclinait maintenant inexorablement à l’horizon, tandis que son halo lumineux se faisait sans cesse toujours plus timide, engageant un jeu d’ombre et lumière avec les paysages divers et variés de la contrée perdue. Plus aucunes habitations, ni même signes de civilisation depuis un bon moment maintenant, depuis que Dreogan avait quitté la petite route de campagne qui serpentait au milieu des vallons et collines. Seul avec lui-même, habillé de son costume traditionnel et quotidien depuis des années maintenant, à savoir un pantalon seyant en tissu souple et résistant à la fois, haut dans la continuité, cape, bottes noires de grandes manufactures avec les gants assortis, ceinturon épais à la taille, et plus important encore, son épais capuchon attaché à sa cape, le tout de couleur noir, cette tenue singulière lui conférait alors une apparence mystique, mystérieuse, tel un fantôme des temps anciens. Son visage d’ailleurs, était totalement dissimulé dans la pénombre que créait le capuchon sur sa tête, de façon à rendre impossible l’observation des traits d’un hypothétique visage dessous…

Tenant son bâton de cèdre en main, s’aidant de celui-ci pour marcher, tel un randonneur sur le chemin de la vérité, à la recherche des secrets enfouis en lui, quête mystique débuté dans les tréfonds de son subconscient, le jeune sorcier marchait maintenant depuis deux jours. Périple d’une vie, où il espérait trouver au bout de sa démarche, une sorte de rédemption. Pèlerin des temps modernes, ou juste âme errante, Dreogan avait campé la nuit dernière, admirant les étoiles avant de trouver un repos bien mérité. Aujourd’hui encore, une longue marche l’attendait, et en cette fin d’après midi, il espérait enfin toucher au but. Hormis sa cape, son bâton magique, le jeune homme portait, en bandoulière, une besace, fais en peau d’animal, contenant quelques provisions et autres objets. Le soleil disparaissait maintenant toujours plus rapidement derrière l’horizon, et Dreogan commençait à penser qu’il lui faudrait, encore cette nuit, camper seul dans la land…

Ses pieds se firent rappeler à son bon souvenir quand le jeune homme trébucha contre une grosse pierre, et faillit perdre l’équilibre. La fatigue se faisant sentir, le sorcier se stoppa quelques instants, afin de reprendre son souffle, et se désaltéra grâce à sa flasque gourde. Finalement, à y bien regarder, Dreogan n’avait rien d’un homme moderne. Ses vêtements pouvaient peut être donner le change, mais en faisant plus attention, l’on pouvait aisément voir en lui un voyageur des temps anciens. Reprenant sa marche, le sorcier, perdu dans ses pensées, enchainant encore quelques kilomètres, tandis qu’un petit brouillard se levait doucement mais surement autour de lui, finissant de l’entourer entièrement, devenant toujours plus épais, jusqu’à finir par lui cacher totalement l’horizon, et de ce fait, tous ses points de repères visuels…

Après quelques minutes de marche dans un épais brouillard où l'on n'y voyait pas à plus d'un mètre, un rail de chemin de fer apparut, longeant un étroit sentier de terre battue. La brume se dissipa un peu et dévoila un long banc en bois clair semblable à ceux d'une petite gare de campagne. En s'approchant, Dreogan distinguerait également un lampadaire dans le pur style londonien éclairant un guichet -fermé- muni d'une petite sonnette dorée et un panneau d'affichage : des horaires de trains visiblement. Il ne manquait qu'un train pour parfaire le tableau de cette charmante petite gare.

En fait non, cette gare n'avait rien de franchement folichon. Personne à l'horizon. Pas un passager. Pas un seul membre du personnel. Pas même un train. Rien. Et les horaires des trains n'avaient rien de rassurant. En fait, en les lisant, Dreogan réaliserait qu'il avait manqué le train de quelques heures à peine et pourrait voir que le prochain véhicule en partance pour Sywhaîd partirait… dans trois mois et trois jours, à trois heures, trois minutes, trois secondes. Autant dire pas tout de suite.

Une marche qui ne semblait jamais en finir, cette brume opaque et légèrement angoissante, qui dissimulait le chemin au jeune sorcier, et voici que ce brouillard mystérieux, apparut si subitement, laissa apparaître un rail de chemin de fer, suivit d’une petite gare de campagne, non dénuée de charme d’ailleurs. Curieux pour le coup, Dreogan ne put résister à la vue de ce banc accueillant, et alla s’y reposer quelques instants, les bras posés sur le dossier, assit à observer la vue tranquillement. En réalité, il n’y avait pas grand-chose à voir, car la brume bloquait bien rapidement le regard du jeune homme, plongeant celui-ci dans une semi réalité, perdu entre conscience et rêve, sans que la frontière du réel ne soit plus si bien délimitée que cela. Angoissant pour certain, déroutant, cette état avait le don d’apaiser le jeune homme, qui, de ce fait, s’échappait loin de son passé, sans se projeter dans un futur incertain, qu’il redoutait plus que tout….

Finalement, après quelques minutes ou peut être plus, le temps étant une notion vraiment subjective dans ce genre de situation, et Dreogan ayant tout le temps nécessaire pour ne pas compter les minutes, celui-ci se décida finalement à se lever, commençant enfin à trouver étrange le fait d’être le seul dans les environs. Marchant quelques pas pour venir se retrouver face au panneau d’affichage, le jeune homme fut bien vite stupéfait par les horaires indiqués…

"3 mois, 3 jours, 3heures et 3 minutes ? Il doit y avoir une erreur, c’est étrange comme horaire."

Regardant à droite, puis à gauche, au loin, pour voir la continuité des rails, le jeune homme cherchait à évaluer s’il se trouvait, en cet instant, ce lieu, loin de Sywhaîd. Bien sur, aucune carte ne mentionnait ce village, et il était impossible d’évaluer une quelconque distance, ni prendre ses repères dans ce brouillard intense. Pour le coup, le sorcier revint s’asseoir sur le banc, et attrapa sa besace, pour en sortir du saucisson, du pain, ainsi qu’un couteau de chasseau, petit, dont le manche était taillé dans du bois précieux. Loin d’être une arme dangereuse, il se révélait être l’outil indispensable pour tout bons chasseurs, campeurs ou personnes qui avaient l’habitude des randonnées. Grignotant paisiblement, Dreogan cherchait en même temps comment résoudre cette situation. Il n’était pas vraiment pressé par le temps, et ne montrait pas du tout de signe d’impatience, bien loin de là. Depuis son retour à la vie, si l’on pouvait dire, le jeune homme avait radicalement changé de philosophie sur la vie…

Posé, calme, patient, toujours dissimulé dans son étrange habit, qui le confondait très souvent avec un mage noir, Dreogan finit son casse croute tranquillement, avant de se relever, prêt à partir. Puisqu’aucun train n’était prévu avant trois mois, celui-ci se décida à suivre les rails, vers le nord. Deux directions s’offraient à lui, et pourtant, il venait de faire ce choix. Venant se placer sur le rail, le jeune homme commença donc à les suivre, marchant à allure régulière, tandis qu’il s’éloignait inexorablement de la petite gare de campagne…

Rien ne vint troubler le repos et le repas du guerrier. Personne ne se manifesta. Personne ne vint non plus lui expliquer ces horaires plutôt étranges. Personne d'autre qu'un silence, pesant pour certains, apaisant pour d'autres. Finalement, quand Dreogan se mit en marche, rien ne vint entraver sa progression et il put avancer sans craintes quelques minutes.

La gare disparut bien vite derrière un épais pan de brouillard et seule une lueur blafarde, droit devant lui, guidait les pas du jeune homme. Il marcherait le long des rails encore un moment avant que le doute et la peur ne l'assaillent. À mesure qu'il avancerait, ses craintes les plus enfouies referaient surface. Il ne pourrait pas faire demi-tour et s'il essayait néanmoins, il remarquerait bien vite qu'il était dans l'incapacité physique de le faire, car une sorte de barrière invisible lui barrait la route. Dreogan n'aurait donc d'autre choix que d'affronter ses pires craintes pour atteindre cette petite lueur, au bout du rail.

La brume, toujours elle, brouillard étrange qui coupait alors le jeune sorcier du monde réel, perdu entre deux réalités, cachées, errant sur un chemin incertain, tandis que ses convictions, croyances, son assurance en lui étaient sérieusement remises en question. Suivant avec obstination ce rail posé sur le sol, fil conducteur le rattachant encore à un soupçon de civilisation, et donc de vie, Dreogan ne désespérait toujours pas. De parts bien des aspects, cette situation avait de quoi inquiéter. Seul, dans la lande Ecossaise, sans âmes qui vivent dans les alentours, Dieu sait ce qui pouvait advenir de lui, sans que personne ne soit au courant. Maléfice jeté contre sa personne, ou alors peut être était il dans l’autre monde, coincé aux frontières de celui des vivants, âme errante sans but, ni raison, ne s’étant peut être pas rendu compte de son trépas ? Des questions, des angoisses, des interrogations, et aucune réponse en vue. Seul, marchant toujours à la même allure, cycle répétitif sans fin, le jeune homme, avançant à l’aide de son bâton magique, commençait sérieusement à douter. Sensation d’oppression, de malaise, tandis qu’il progressait toujours plus loin dans la brume…

Peu téméraire, et pourtant parfois farouche, la peur n’avait pas encore gagné le jeune homme. En réalité même, il était bien rare de voir le sorcier habité de ce sentiment mesquin et incommodant. Par une fois dans sa vie, il eut la plus grande des peurs, celle de mourir. Voir la mort en face, confronter à sa venue, est un sentiment qui vous marque au fer rouge directement à l’âme, et ce n’était pas demain la veille qu’il oublierait ce jour. Sans vraiment y faire attention, son esprit commençait à vagabonder au gré des souvenirs qui resurgissaient de manière totalement aléatoire et chaotique. Ou peut être pas. Ce fut la voix de son père qui se fit entendre la première, comme ci celui-ci c’était trouvé au loin, derrière le jeune sorcier, lui assenant toujours ces même réprimandes, incitations exaspérées à toujours aller plus loin, se dépasser, être le meilleur en tous points, toutes occasions, lui rétorquant ce devoir qu’il avait de faire la fierté de sa prestigieuse famille. Poids d’un passé, d’un héritage, d’une tradition ancestrale bien trop lourde pour les petites épaules d’un enfant, innocent, naïf, doux rêveur qui aspirait à une vie si différente…

Sans même s’en apercevoir, Dreogan avait crispé sa main sur le bâton qui l’aidait à avancer toujours plus loin dans la brume, comme ci, par ce geste, il canalisait cette rage qu’il avait encore parfois pour son père, bien trop dur et autoritaire. Les années avaient passé bien sur, et le fis avait pardonné à son père. Mais les faits et les souvenirs continuaient cependant, d’hanter la tête du jeune homme. Puis, ce fut bientôt les cris d’horreurs, les sanglots de sa mère, pourtant si aimante et douce d’ordinaire, qui se firent entendre du jeune homme. Ces cris qu’elle avait poussé lorsqu’il était revenu au manoir familial, après son accident, après avoir été défiguré pour l’éternité. Cette horreur qui s’était laissée voir dans les yeux de sa mère, cette femme qui avait toujours su l’aimer, le réconforter, l’aider et le soutenir. Jamais il n’oublierait le regard de celle-ci en ce jour funeste, marqué à tout jamais dans sa mémoire, qu’il aurait tant voulu effacer si souvent…

Secouant la tête pour chasser ses images, le voyageur était de plus en plus bouleversé désormais, alors qu’il continuait néanmoins à avancer, toujours et encore. Un frisson d’angoisse lui parcourut l’échine, lui glaçant entièrement le dos, tandis qu’un profond malaise s’installait en lui. Pressentiment du pire à venir, comme ci tout ceci n’était qu’un début, Dreogan redoutait. Ses jambes commençaient à frémir, tremblotantes nerveusement, laissant deviner que celles-ci ne pouvaient plus porter le poids de son corps. Les pas se firent plus rapprochés, l’allure se ralentissant inexorablement, de façon presque imperceptible, et ce que redoutait alors le jeune homme arriva. Quelques mètres devant lui, enveloppée de fumée, une ombre menaçante fit son apparition, tandis qu’une respiration puissante pouvait se laisser entendre. D’une hauteur bien plus élevée que celle d’un homme ordinaire, silhouette imposante et monstrueuse, Dreogan reconnut immédiatement l’espèce qui pouvait correspondre à tout ceci. Terrifier, son teint devenu livide, son estomac s’étant rétrécit sous l’angoisse, la peur, le jeune homme cru bien s’évanouir sous la panique. Tremblant de toute son âme, ses yeux ne purent finalement retenir des larmes chaudes et abondantes. Incapable de mettre un pied devant l’autre maintenant, le sorcier voyait son pire cauchemar devenir réalité. Sa voix cassée par l’émotion trop forte, trop soudaine, tandis qu’il pleurait maintenant, il tomba finalement à genoux, tentant de reculer en vain…

"Non pas ça… Pitié…."

Prostré sur le sol, ayant perdu définitivement tous ses moyens, sa volonté, son assurance, son courage, Dreogan s’était transformé, en quelques secondes à peine, en être insignifiant, incapable de bouger, ou même de réagir avec discernement. L’émotion était telle, qu’il devait lutter pour ne pas perdre conscience. Tendant son bâton devant lui, comme ci celui-ci pouvait encore lancer un quelconque sort, susceptible de faire disparaître cette Chimère, cette créature qui l’avait rendu ainsi, blesser à tout jamais, et traumatisé de la sorte, Dreogan vit les secondes devenirent des heures, le temps perdant toute relativité en cet instant fatidique…

Soudain, un mouchoir blanc entra dans le champ de vision de Dreogan. La vision avait disparu et le calme régnait de nouveau. Au bout du mouchoir, une main appartenant à un sexagénaire légèrement ventripotent en habit de chef de gare. Il remonta sa casquette sur son front, dévoilant deux yeux malicieux sous des sourcils broussailleux et secoua la main qui tenait encore le mouchoir, pour que Dreogan le prenne.

- Allons, allons. Qu'est-c'qui va pas mon garçon ? 'Faut pas vous mettre dans un état pareil, pas ici…

Il laissa planer son regard autour de lui et d'un geste ample, désigna le décors autour d'eux. Le brouillard qui les enveloppait deux secondes avant s'effaça aussitôt, dévoilant… la petite gare que le jeune homme avait quitté un peu auparavant.

Tout y était, du large banc au lampadaire allumé, en passant par le petit guichet -ouvert cette fois- et le panneau des horaires. Le chef de gare, lissa sa jolie salopette bleue marine aux coutures jaunes et posa une main sur son ventre rebondi avant de faire demi-tour en direction du banc. De dos, il fit signe à Dreogan de le suivre.

- Allez, v'nez donc par là. V'nez vous asseoir, dit-il d'un ton jovial. 'Faut pas vous miner, ajouta-t-il totalement inconscient -ou pas- de la frayeur que venait de subir son client.

L'homme se laissa tomber sur le banc avec difficulté et s'essuya le front avec un autre mouchoir. Il tapota le banc du plat de la main puis, en attendant que Dreogan le rejoigne, il sortit une longue pipe en bois vernis et se mit à la bourrer de tabac. Il laissa le silence s'installer dans la clairière puis scruta son voisin d'un air curieux.

- Dites-moi… Qu'est-c'que vous v'nez faire dans l'coin ? J'vous ai vu passer tout à l'heure d'vant mon guichet ? Pourquoi qu'vous voulez aller à Sywhaîd ? Demanda-t-il en allumant sa pipe et en tirant une longue bouffée de fumée rose.