Prière de ne pas éternuer

C'était un panneau énigmatique, griffonné en travers d'une des bâtisses de la ferme, qui servait généralement d'entrepôt pour les outils et, en saison, la laine encore brute. Sur un morceau de carton, en grosses lettres noires tracées avec un bout de charbon :

Bricoleuse Age : 26 Inscrit le : 20 Avr 2008 Messages : 24

On pourrait penser que la présence d’un panneau de carton, même de taille modeste, aurait peu de chances de passer inaperçu sur l’un des bâtiments sywhaîdiens, qui ne devaient pas en voir beaucoup. On pourrait penser que, de toute façon, toute personne s’apprêtant à ouvrir une porte ferait attention à ce qu’il a écrit sur celle-ci, ne serait-ce que pour éviter la ‘peinture fraiche’ ou le ‘chien méchant’. Mais toutes ces choses que l’on pourrait penser étaient, en cet instant précis, très théoriques pour une Jordan, qui n’avait qu’une seule idée en tête : trouver des outils au plus vite.

La jeune femme n’était évidemment pas arrivée à Sywhaîd les mains vides, elle avait amené son ‘nécessaire de voyage’, comme elle aimait à l’appeler. Mais malheureusement ce n’était pas grand-chose – enfin, tout est une question de point de vue, c’était tout de même beaucoup plus que ce que beaucoup de gens ont dans leur boîte à outils - et surtout ce n’était pas suffisant pour réparer la chaudière qui était tombée en panne dans l’un des habitations. Et la prairie girl ne voulait même pas penser à ce dont cette Laura serait capable si elle se retrouvait encore une fois à devoir finir de prendre sa douche à l’eau froide…

"Elle était sacrément énervée, hein ?", fit John, comme en écho aux pensées de l’américaine. "Tu crois vraiment que c’est un black dwarf qui est venu jusqu’ici pour se venger d’elle ?"

Jordan se contenta de hausser les épaules – faisant ainsi monter puis redescendre l’écureuil, installé sur celle de droite – pour signifier qu’elle n’en avait pas la moindre idée. En quelques grandes enjambées, elle atteignit la porte du bâtiment qu’on lui avait indiqué comme servant à entreposer les outils. Elle posa la main sur la poignée, appuya, tira un grand coup, et…

"What the… !"

Un nuage de plumes multicolores avait suivi la porte et se répandait sur elle en flocons duveteux. Figée par la surprise, la jeune femme en avait oublié son but initial et se tenait là, sur le seuil, la main sur la poignée, la bouche à demi ouverte, tentant tant bien que mal de voir à travers les plumes quelque chose qui pourrait expliquer ce qui venait de se produire.
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Une chose toussotante, crachotante et jurante émergea justement, quelle bonne surprise, du tas de plumes pour tenir notre amie Jordan informée de la situation présente et de ses antécédents. La silhouette -féminine ?- agitait les bras pour écarter vainement les nuées de plumes multicolores qui s'agitaient en tous sens autour d'elle. Au bout de quelques secondes, enfin, elle cessa de tousser, et sous la couche de duvet, la bricol'girl put vaguement discerner les traits de la prof de magie environnementale. Ou, si elle ne l'identifiait peut-être pas encore, d'une jeune femme aux cheveux bruns, à la peau mate, vêtue d'une salopette beige qui semblait taillée dans une infâme toile de jute, et d'une chemise guère plus seyante. La jeune femme avait certes des plumes plein la figure, et le regard fou de de Niro dans Taxi Driver, ce qui ne contribuait guère à son charme.

Pourtant, c'est d'une voix presque calme que l'apparition demanda :

"Okay... Quel nom dois-je inscrire sur ton épitaphe, jeune fille ?"
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"Jordan Ockray. Elle savait réparer des trucs et faire de la moto", répondit la jeune femme du tac au tac, comme si elle avait déjà sérieusement réfléchi à la question.

Elle n’avait pas reculé d’un pas, comme si elle n’avait pas remarqué l’énervement de la figure qui se faisait de plus en plus claire à mesure que les plumes retombaient. Pourtant, après avoir tiré sa capuche dans laquelle son daemon avait disparu pour pouvoir le voir, elle déclara à l’écureuil :

"Tu vois John, ça c’est quelqu’un de sacrément énervé, rien à voir avec Laura."

En l’absence de réponse, Jordan porta à nouveau son attention sur Rozen, à qui elle demanda d’un air innocent – qui n’était d’ailleurs absolument pas forcé :

"C’est quoi toutes ces plumes ?"
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Jordan ne savait pas que réparer des trucs et faire de la moto ; à défaut de savoir lire, elle avait le sens de la répartie. Sa réponse du tac au tac à Rozen fit imperceptiblement sourire la jeune femme, dont les yeux continuaient cependant d'étinceler de colère au travers des plumes. D'un geste lent, comme de rage contenue, Roro-la-terreur-qui-portait-parfois-si-bien-son-surnom peignait grossièrement ses cheveux pour en faire tomber le gros des plumes.

Jordan en profita pour abattre une nouvelle carte de son grand jeu-de-la-cute-attitude : un écureuil planqué dans sa capuche. Fallait le faire. Quand la petite écervelée lui eut présenté son cas clinique, le cas clinique en question, pour le coup, ne put s'empêcher d'esquisser un réel demi-sourire. Légèreté, humour, candeur : trois armes fatales, pour une victime qui, de toute façon, n'était pas non plus une grosse hystérique maniaco-dépressive. Pourtant, quand Jordan lui demanda ce qu'étaient ces plumes... Rozen regarda autour d'elle, et sembla prendre complètement conscience de l'étendue des dégâts : sa lèvre inférieure trembla, quelques poils qui étaient brièvement retombés se redressèrent de plus belle.

"Ca...ma belle...ça..."

C'était juste un immonde bordel, il n'y avait pas d'autre terme. Rozen regardait, d'un air hagard.

"Ca c'est le travail d'une journée qu't'as salopé en deux s'condes, en gros."

Le regard encore perdu dans ses plumes se releva en direction de la demoiselle à l'écureuil. Rozen la fixa une seconde sans mot dire, puis, contre toute attente, sourit cette fois complètement.

"Rozen Vanloo. Enchantée, petite pourriture."

Elle lui jeta une brassée de plumes à la figure.
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Face à cette nouvelle attaque de plumes, Jordan leva le bras pour protéger son visage, mais sans succès : une ou deux plumes réussirent à venir se frotter contre son nez, et la jeune femme fut soudainement prise d’une incontrôlable crise d’éternuements. Il lui fallut presque une minute pour se calmer, mais elle finit par réussir elle aussi un :

"Enchandée."

Il lui fallut un nouvel éternuement avant d’enchaîner :

"Heu, et tu faisais quoi avec toutes ces plumes ? J’dois m’occuper de la chaudière de Laura avant qu’elle s’transforme en glaçon, mais après j’peux venir te filer un coup de main."

Bon, à vrai dire elle ne voyait pas trop ce que l’on pouvait faire avec toutes ces plumes, mais la moindre des choses était de proposer d’aider à réparer les dégâts qu’elle avait causés.
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Aux dernières paroles de la terroriste, Rozen haussa un sourcil. Sous la couche de plumes, l'oeil scintilla, lux fuit.

"Aaah... C'est toi la bricol' giiiirl..." fit la jeune femme en hochant la tête, et en esquissant un nouveau sourire, moins énorme mais sans doute plus sincère. Rozen n'avait jamais su entretenir longtemps les colères -sauf avec Mannfred.

"Ben choupett', sitôt qu't'auras fini avec Laura, tu pourras plancher sur un projet d'trieuse à plumes... tu sais, genre on fourr'rait les poules à un bout, et elles r'sortiraient sous form' d'édredons..."

Elle considéra la grange du regard, pensivement ; de fait, dans les circonstances présentes, un tel appareil aurait été des plus utiles. Rozen n'était pas du genre à se laisser abattre, mais là, elle avait du mal à trouver la force morale de se relever.

"Oh, et aussi, un distributeur de milk shakes banane, tant qu'tu y es", souffla-t-elle avant de laisser pesamment retomber sa tête dans le tas de plumes derrière elle.

*soupir*, eut inscrit un bdiste dans un petit nuage au-dessus de sa tête.
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Bricol’ girl… Y’avait déjà quelques personnes qui avaient commencé à la surnommer comme ça dans le coin, et à vrai dire ça ne lui déplaisait pas vraiment. Elle préférait même ce nouveau surnom au "prairie girl" auquel elle avait pu avoir droit à Chicago.

"Hum… J’vois à peu près comment une machine à plumer fonctionne, ouais… Après, faudrait juste la relier à un système de tri, genre par soufflerie ou quelque chose comme ça… Programmer la quantité et le genre à mettre dans chaque édredon… Intégrer un système de découpage et de couture, voire même de tissage direct…"

Au fur et à mesure qu’elle imaginait la machine, une sorte de schéma se créait dans son esprit, digne des inventions les plus loufoques de Will E. Coyote. Ceci dit, contrairement au Famishius Vulgaris Ingeniusi, Jordan gardait – au moins un peu – les pieds sur terre.

"Mais bon, y’a pas le matos pour construire ça ici. Et puis on m’en voudrait un peu si je lançais l’industrialisation massive de Sywhaîd je crois. Par contre si tu peux créer une p’tite brise, j’peux t’trouver des morceaux de grilles, ça permettra de faire un premier tri vite fait."

Toute à ses réflexions, l’américaine n’avait rien dit au sujet de la machine à milk shakes à la banane. Mais soyons réalistes : même sans compter le fait que la Noble Lande était loin de compter parmi les producteurs de ces fruits les plus connus en Ecosse, tout le monde sait que les milk shakes sont bien meilleurs quand ils sont faits à la main.
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